-А может только начинается? - предположила я.

-Влад не простит мне прошлое.

-Обидел его?

-Занял его место в жизни, - признался Глеб.

-Наши грехи найдут нас, рано или поздно - ответила я, не испытывая больше никакой жалости к писателю.

Дверь отворилась, и в комнату вошёл Даниил.

-Это он? - спросил Глеб.

-Да, это он, мой мирянин.

-Зря я доверился тебе, - с глубоким сожалением произнёс Глеб.

-У тебя был выбор, - напомнила я о моём предложении перед тем, как мы шагнули в параллели.

-Жёстко, - упрекнул меня писатель.

-Жизнь сложная штука, - взглянув на Глеба, сказала я. - За всё приходится платить.

Даниил взял меня за руку и повёл к выходу. Я представила, как холодный влажный ветер поглощает Глеба, и моё сердце всё-таки сжалось от жалости. Но у меня уже ни на что не осталось сил. В какой-то момент я потерялась, разум оставил меня, и я на время отключилась. Когда открыла глаза, не сразу поняла, где я, и что со мной случилось. Седовласый старик спросил, не хочу ли я проститься с другом.

Проститься? С кем? Нет, конечно, нет - я не хочу ни с кем прощаться.

-Нет, - коротко ответила я.

В какую историю я снова ввязалась?

-Хорошо. Можешь идти, - позволил старик, и передо мной появилась мерцающая неоновым светом воронка.

-Это... сон...

-Это выход, - строго произнёс он.

384988

Сентябрьское утро. Мягко светит солнце, прибавляя последним тёплым денькам чуточку беспечности и лени. «Бабье лето» - моя любимая пора. Ворох сухих листьев, паутина и грибы...

У меня осталось пару минут для утреннего кофе на балконе. До полной гармонии не хватает спокойствия в душе. Что-то тревожит меня, а что не могу понять. Наверное, сон, который я видела сегодня ночью. Хотя... нет, сон так себе.

Меня тревожит предчувствие чего-то или отсутствие кого-то. Лучше мне пойти на работу скорей. Среди людей легче забыться или отвлечься.

В редакции всё идёт своим чередом. Иван Павлович в отъезде. Мы проводили его в четверг и уже скучаем. С ним всё просто и понятно. Его замещает ответственный редактор Людмила Викторовна. Вредная женщина, ужас. И внешность у неё неприятная. Маленькая, с осиной талией блондинка с мелкими завитушками на голове - болонка, как есть. К вечеру она забраковала три из пяти отобранных мной рассказов. Она издевается надо мной и это очевидно. Скорей бы вернулся Иван Павлович.

В середине дня ко мне в кабинет вошёл посетитель. Молодой человек, лет около тридцати. Очень даже симпатичный. Нет, он не просто симпатичный, он красавец. Да, редкая красота. Глаза, пожалуй, самая выразительная часть его лица, хоть и всё остальное идеальное.

-Чем могу быть полезной? - смущённая его заинтересованным взглядом поинтересовалась я.

Молодой человек грустно улыбнулся и покачал головой. Что его так огорчило? Я - сама вежливость. Может, он писатель? Присылал свои работы, а я их забраковала?

Он молчит, а я жду, когда он поведает о цели своего визита.

-Вы писатель? - не выдержав неловкой паузы, спросила я.

-Да, пожалуй, - неохотно ответил он.

-Вы уже печатались в нашем альманахе? Что-то я вас не припоминаю.

Ох, этот взгляд - тёмно-синий омут. Конечно, я безнадёжно краснею. Когда же это кончится? Мне тридцать лет, а я словно девочка-подросток всё ещё смущаюсь и краснею. Особенно меня смущают особи мужского пола. Особи? Да, я так и подумала «особи». Серьёзно?

-Можно задать вам вопрос? - спросил молодой человек.

-Да, конечно, - с готовностью откликнулась я.

-Вы любите шоколад?

-У меня на него аллергия.

Чёрт, я ведь недавно ела шоколад. Точно. Съела ломтик и куда-то ушла. Только не помню куда. И, кстати, никакой аллергии не было.

-Жаль, - ответил молодой человек.

-Мы знакомы? - поинтересовалась я. В последнее время у меня с памятью как-то неважно. Вспоминаю события, которые со мной никогда не происходили - не ясно, отрывками, но я точно знаю, что ничего подобного со мной не случалось. Я никогда не была в пустыни и в лесу чувствую себя, как рыба в воде, а тут недавно мне привиделось, что я заблудилась в берёзовой роще.

-Это как сказать, - ответил молодой человек, пожимая плечами.

-А вы говорите, как есть, - попросила я. - Вы писатель? - повторила я вопрос. Странная у нас беседа получается. Может, он присылал свою работу, а я не придала ей должного внимания?

-Нет, Ника, я не писатель.

Ника? Наверное, я должна была возмутиться, но почему-то промолчала.

-«Счастье краткий миг. Мимолётное видение. Счастья не бывает много».

Он цитирует меня? Это, конечно, лестно. Значит, он читал «Повелителя времени».

-И всё же, я должна знать, чем могу быть полезна вам?

-Хотел ещё раз увидеть тебя. Не мог уйти, не попрощавшись.

-Куда уйти? - поднявшись с кресла, спросила я. Не хочу, чтобы он уходил, но никак не могу придумать причину, по которой он мог бы остаться.

-Пока, - сказал он и вышел из кабинета.

Вот это, да! Я опустилась в кресло и обхватила голову руками. Просидела так несколько минут. Где я могла видеть этого человека? Что-то неуловимо знакомое и далёкое. Как будто он пришёл из прошлой жизни.

Вот опять. Мелькают картинки, но я точно знаю, что этого не было. Жаль, что он ушёл. Если мы знакомились, мог бы напомнить мне, когда и при каких обстоятельствах это произошло. Я бы вспомнила его.

Чёрт возьми, почему я не задержала его?

День прошёл так себе - рутинная работа. Впереди выходные. Дома занялась уборкой. Не понимаю, откуда столько пыли? Я люблю во всём порядок - в доме, в мыслях, в душе. А тут и в доме сор накопился и в душе творится что-то неладное. Молодой человек, что приходил в редакцию оставил много вопросов после своего визита. Он сказал, что хотел проститься со мной, а мы даже не были знакомы.

Нет, лучше не забивать голову пустыми хлопотами. Он простился и ушёл. Странный какой-то. Может, больной?

Когда закончила с наведением порядка, заварила себе чай и вышла на балкон. Люблю вечер. Небо чистое и звёздное. Мириады звёзд. И луна. Божественно величественная хозяйка ночи, обходит свои владения, освещая путь заблудшим душам и счастливым влюблённым. Глядя на сияющий диск я подумала, что теперь неплохо было бы влюбиться. Хотя... нет, не теперь. Осенью нельзя ничего начинать, зимняя стужа не в помощь отношениям. И бабушка говорила: «Осень - пустые надежды». Да что там говорить - вся моя жизнь «пустые надежды». Я вроде бы живу и в тоже время ничего не помню. Кто я? Чего хочу от жизни? Всё проходит мимо. Скучно я живу - скучно, пресно и неинтересно. Пожалуй, в следующие выходные съезжу к родителям. Пойдём с мамой в лес по грибы. Папа, конечно, останется дома, он не любитель «собирательства». Можно Ксению с Пашкой взять с собой, они с удовольствием примут приглашение. Места у нас красивые. Озеро неподалёку. Лес густой, можно сказать, колдовской.

Зачем ждать целую неделю, поеду завтра с утра. И друзей приглашу. Дом у родителей большой - четыре комнаты, думаю, мы не стесним их.

Я вернулась в гостиную и сразу позвонила Ксении. Как я и предполагала мои друзья с

радостью приняли приглашение, а Пашка спросил, брать ему удочки или нет. Конечно,

брать - у нас там великолепное озеро и рыбы видимо-невидимо.

За окошком мелькают деревья, а за ними открывается чудесный вид на поля.

-Значит, Глеб Илларионов исчез? - поинтересовалась Ксения.

Мы сидим на заднем сидении новенького автомобиля. Ксения задаёт провокационные вопросы, на которые я не могу ответить однозначно.

-А Данила? Он тоже бросил тебя?

-Не будем говорить о нём, а то у меня сразу голова болеть начинает, - пожаловалась я. - Я плохо помню его.

Если честно, я не понимаю, о ком говорит Ксюша и меня это злит.

-Всё, всё, я молчу.

Ксения пожала плечами и стала глядеть в окно, но уже через минуту снова пристала ко мне с расспросами.