Нет! Мир велит одним железом

Спаять и музыку и быль,

Чтоб жить – как автор «Марсельезы»,

Прямой солдат Руже де Лиль!

А где нет мужества в помине –

Там виртуозность не спасет!

Во всех концертах Паганини

Чего-то мне недостает!..

ФРАНСУА ВИЙОН

Средь бардов Франции по праву

Слыл первым Франсуа Вийон.

Благословляли эту славу

Блуа, Париж и Авиньон.

Король кудрявых менестрелей,

В тиши блистательных дворцов

Он был владельцем высших премий –

На состязаниях певцов.

В числе других его талантов

Известно, что он был смутьян,

Глава отпетых дуэлянтов,

Гроза заносчивых дворян!

Он так мне видится, бродяга,

Любитель буйных кабаков:

В одной руке – стальная шпага,

В другой руке – тетрадь стихов...

ДЖЕЙМС КРИЧТОН

О, кто бы,

Мечтая о доблести личной,

Не ждал в своей юности мнительной,

Что станет и он –

Как шотландец Джеймс Кричтон –

По прозвищу «Изумительный»?!

Каким этот парень был

Дерзким фантастом!

Каких нахватался «талантов»!

Он был фехтовальщиком и гимнастом

И лучшим из музыкантов!

Скакал и стрелял он –

Умелей всех!

Науки знал и законы!

И ловко на диспутах брал он верх

В кругу мудрецов Сорбонны!

Джеймс Кричтон

Свой век изумил собой!

Но строг был суд поколений:

«Джеймс Кричтон?.. Позвольте:

А кто он такой?..

Несостоявшийся гений»!

БЕЗЗАЩИТНОСТЬ

В густом лесу, где тихая полянка

Оделась мягкой майскою травой,

Всю ночь была веселая гулянка

И дым костров висел над головой.

А на заре участники гулянки,

Отпировав, отправились домой,

Как дикари, оставив на «стоянке»

Так называемый «культурный слой».

Как будто от набега буйной шайки,

От тех костров обуглились стволы,

И стали все зеленые лужайки –

Как грязные кабацкие столы.

Кто эти люди? Где их воспитали?

К чему у них на свете интерес?

Они, наверно, сроду не читали

Ни «Степь», ни «Бежин луг», ни «Русский лес»?!

Смотрю вокруг – и до того обидно,

Что глупость так свирепа и сильна

И так порой по-детски беззащитна

Великая земная красота!

СКАЛОЛАЗЫ

Ущелье туманом грозится.

Лавины берут здесь разбег.

И впрямь – как слеза на реснице –

Не прочен в горах человек!..

А все ж на дорогах кремнистых,

Презрев и обрыв и обвал,

Крылатый народ – альпинисты

Тягаются с гребнями скал!

Одной заручившись веревкой,

Чтоб друга в беде поддержать,

Здесь учатся умной сноровкой

И скалы, и страх побеждать!

Владыча над грохотом пенным,

Усталых спасая в пути,

Умеют здесь быть откровенным –

Ни ссор, ни интриг не плести!

- Зачем,- говорят,- это нужно:

Лезть в горы – до смертной черты? –

Затем, что и верность и дружба

Зачахнут без той высоты!

ПИАНИСТУ

Д.С.

Мой друг,

Молодой музыкант,

Сыграйте мне

Зимний закат!

В печальном ключе,

В до-минор,

Сыграйте

Вечерний простор.

Пусть синий,

Серебряный звук

Заполнит

Все дали вокруг,

Пусть вспыхнут

Янтарь и лазурь

Над сердцем,

Уставшим от бурь.

Есть час,

Чтобы петь и играть,

Есть час –

Как закат, догорать.

Все это печально...

И пусть!

Прекрасны и радость

И грусть!

Сыграйте мне

Грустный мотив,

Печалью

Глаза замутив...

ПЕПЕЛ ПОМПЕИ

На раскопках Помпеи,

В грудах пыльной работы,

Где гремели лопаты от зари до зари,

Обнаружились в пепле

Немые пустоты,

Отдаленно похожие на пузыри...

Кто-то выдумал дыры

Залить алебастром,

Словно делая копии древних скульптур;

И открылись глазам –

В содроганье ужасном –

Обнаженные слепки

Обожженных фигур.

Вот бегущий безумец,

Лик прикрывший руками.

Вот мальчишка, спешащий кому-то помочь...

Вот любовники –

С пламенными телами,

Превращенные в уголь в жестокую ночь.

Всех закутал Везувий

В искрометную заметь.

Всех покрыла завесой вековечная мгла.

Но гробница из пепла –

Как бессмертная память –

Горе каждого сердца навсегда сберегла.

Неспроста нас волнует

Этих дней эпопея,

Неспроста она душу печалью гнетет:

В сердце каждого есть вот такая ж Помпея,

С неразрытым запасом

Обгорелых пустот...

ОСЕННИЙ ПОЖАР

К лесному плеску птичьих крыл,

К реке с кудрявой дымкой

Сентябрь надолго путь закрыл

Крылатой паутинкой.

Кругом пожар. Горят костры

По всем окрестным дачам,

Горят деревья и кусты

С глухим прощальным плачем.

Я на горящий лес смотрю

И ясно понимаю:

Я сам, как желтый клен, горю,

Как ясень, обгораю.

Чащобы, заводи, стога –

Все – в полыханье яром!

И кучевые облака –

Как дым над тем пожаром...

ТРЯПИЧНАЯ БУМАГА

Не жаль и шкуру снять с теленка,

Чтоб был пергамент бел и чист,

Чтоб слово, сказанное звонко,

Сберег надолго книжный лист!

Те книги с золотым обрезом

Не допускали суеты:

Под их застежечным железом

Таился кладезь красоты!

С тобой, тряпичная бумага,

Дешевая льняная слизь,

Пришла настырная отвага:

Печатать что ни попадись!

Мир захлебнулся от бумаги –

Как паутину ткет и ткет,

Как воду гонит сквозь овраги,

Как тину тянет из болот.

И горы глупости недужной,

Ни мне не нужной, ни тебе,

С покорностью рабы послушной

Бумага тащит на себе!..

МЕТАФОРЫ

П.Ч.

Не так-то просто петь в бараке,

Где злая примусная речь,

И на оберточной бумаге –

Цветы поэзии беречь;

Гонять чаи в консервных банках,

Зимою зябнуть – без мехов! –

На деловых, конторских бланках

Копить метафоры стихов;

Жевать в дороге папиросу,

Уставя взгляд в ночную мглу;