— Девки-мальчики! — говорила стройная Наташка или строгая очкастая Надя, или смешливая Алла. — Вам-то что, можете спать до утреннего обхода, а мне первые уколы в шесть утра делать! Да послеоперационных двое!..

Эх, хорошо было сидеть в полумраке на кроватях по двое-трое, пить тайком выклянченный и разведённый кипячёной водой спирт, закусывая сухим до невозможности, «махамом» весёлого Жени-Джамиля. «Я вас всех татарами сделаю, — блестя очками, обычно говорил Женя-Джамиль, преподаватель техникума связи. — Махам кушаете? Кушаете! А это — сушёное конское мясо. Кулинарный секрет великого татарского народа! Раз нравится — татарской веры будете!»

Сыпались шутки об обрезании, в тёмном углу изнывала от похоти неуступчивая Олька, позволявшая своему ухажёру всё… кроме самого акта. «Ведь дрожит вся, стонет! Вот-вот в обморок ё…нется, — говорил поутру красавчик-экскаваторщик Николай, — всё уже, всё… и — нет! Дура какая-то, ей-богу! Говорит, я, мол, себя берегу… а сама уж подтекает — только суй!» «Способы есть, Коля, — таинственно говорил лежачий дядя Саша. — Вот молодняк выгоним — расскажу!» «Х. ля ты мне говоришь? — возмущался бравый экскаваторщик. — Я и без тебя знаю! Только не хочет она, целка неломанная! Ну, ничего, я её доломаю…»

И Галка… которая всегда улыбалась краешком красиво очерченных губ. Рядом с ней все эти скабрезные разговоры казались совсем неуместными. Илья разворачивал свою коляску и выезжал в коридор, где они сидели до утра. Жалостливые медсёстры, как правило, не гоняли их. Илья говорил… будь оно всё проклято, он говорил, как Цицерон, Марк Аврелий, барон Мюнхгаузен и Тартарен из Тараскона… и все они — в одном окрылённом Илье!

Много позже, Илья как-то подумал, что в чаду любовной лихорадки он не замечал того, что добрая половина из рассказываемого им проходила у Галины мимо ушей. Она просто не понимала его. В конце концов, она была просто телефонисткой со средним техническим образованием и бывшим мужем-алкоголиком. Но у неё было одно чрезвычайно ценное качество — она умела слушать! Говорить с ней было легко. Легко и… волшебно.

За полторы недели до операции она сказала Илье, что заведующий отделением физиотерапии дал ей ключ от своего кабинета, попросив перепечатать его диссертацию на старенькой разбитой машинке «Башкирия». Они запирались там тайком во время сончаса…

Потом, выписавшись раньше Ильи, она даже написала ему три письма…

А через год, снова угодив в то же отделение на плановую дополнительную операцию, Илья, уже ходивший с палками, встретил разбитного Николая. Тот упросил Засыпкина положить его в ту же палату, где лежал Илья. Было весело. Коля вообще был жизнерадостным и лёгким на подъём мужиком с огромным количеством друзей-приятелей и подружек. «Галку помнишь? — как-то вечером сказал Илье Николай, когда они сидели вдвоём в курилке, только что распив бутылку 0,8 портвейна «777». — Да должен ты её помнить, ты тогда всё около неё ошивался!» «Ну, помню, конечно», — напряжённо сказал Илья, чувствуя, что сейчас он узнает что-то ненужное.

«Она у зава отделением физиотерапии в любимицах ходила, — сказал Колька. — Я полгода назад опять здесь лежал. И она приезжала. Вот девка, а? Огонь! Мы с ней каждый сончас в кабинете у этого мужика трахались, как бешенные!..»

Илья промолчал. Через неделю Коля получил от Галины письмо. «Слушай, я ей тут писал, что ты вместе со мной опять в одной палате лежишь! Вот… ага, вот! «Передай Илюшеньке привет. Я его хорошо помню». Это она пишет!» «Спасибо, — мёртвым голосом сказал Илья. — Ей тоже передавай, когда ответ писать будешь».

Мёрси была похожа на Галину. Наверное, Галочка в свои семнадцать была такой же…

— Я салат сделал, — сказал на кухне Сашка.

Илья допил пиво и пошёл на кухню. Мёрси, раскрасневшаяся, накрутившая на голову полотенце, уже сидела за столом.

Сегодня ночью кто-то ходил под лоджией… он шаркал ногами и несколько раз тихо подвывал: «Любка! Любка! Выходи!» Мёрси лежала на диване, обливаясь потом и думая о том, что ещё немного, и она закричит… а может быть, засмеётся и заплачет… одновременно.

Потом стало тихо и Мёрси, под похрапывание Ильи и сопение Сашки, кое-как заснула.

— Я прочитал довольно много постапокалиптической литературы, — сказал Илья, не глядя на неё. Вообще, как она сегодня вылезла из ванной, вдоволь намывшись, Илья как-то сник. Вот и сейчас он говорил неохотно и с утречка налегал на пиво. Он — такой болтун и вдруг — играет в молчанку. Странно…

— Пост… чего? — спросила Мёрси.

— Постапокалиптической. Жизнь после апокалипсиса. К примеру, после атомной войны или, там, птичьего и одновременно свиного гриппа.

— И чего?

— Херово. Там всегда главный герой мечет нож в глаз зомби, пуляет из ручного пулемёта, водит броневик, летает на самолёте, жрёт коллекционный коньяк и разжигает костёр одной спичкой. Он первым делом обзаводится автоматом, гранатами, базукой и мешком патронов…

— Понятно, — сказала Мёрси, вспоминая «Противостояние», о котором когда-то прожужжал ей все уши Пикачу.

— А самое главное, он набирает кучу жратвы, устраивается в деревенском доме из офигенно толстых брёвен, сеет горох и чечевицу, находит длинноногую блондинку и охотится с нею на зомби, американцев и других выживших. Сафари, в общем и целом. Нехило живёт такой человек. И одёжа у него, как у Мела Гибсона в фильме «Безумный Макс».

Мёрси подумала, что видала она в гробу такую литературу вместе с кино. Вон он… «постапо»… как его там?.. мир. Никакого Мела Гибсона и его ревущего автомобиля. Стой босыми ногами в холодной ванной и лей на себя тонкую струйку воды из ковшика. А потом вычёрпывай ополоски и аккуратно сливай их в ведро, стоящее в сортире. Для последующего смыва собственного дерьма. И туман. И патроны не стреляют…

И проклятые стринги совсем разорвались, когда она их стирала. Вдрызг. Не просить же у Ильи мужские трусы! Во-первых, они мужские, а во-вторых, Мёрси лучше будет ходить с голой жопой, но не будет подавлять в себе брезгливость. Одеть мужские пользованные трусы! Не-е-ет! Какими бы чистыми они ни были!

— Самолёт, — сказал Сашка и осторожно растопырил руки. — Летим — ж-ж-ж-ж!

— Ага! И ты за штурвалом, — хохотнул Илья. — Три отважных поросёнка… в смысле — камикадзе. Банзай!

— Летать хорошо, — сказал, улыбаясь, Сашка, блестя голубыми глазами. — Облака красивые, мягкие…

— Ты что-то вспомнил? — насторожился Илья. — Ну, что на ум приходит, а? Сашка! Облака! Что думается?

— Отец, — медленно сказал Сашка. — Отец. Он ждёт нас. И любит.

— У тебя отец лётчиком был? — спросила Мёрси, но Сашка только помотал головой. В глазах его блестели слёзы… он улыбался.

— И всё? Отец — и всё? — разочарованно протянул Илья. — Эх…

— Отец, — сказал Сашка и стал убирать пластиковые тарелочки в мешок для мусора. Сегодня он вынесет этот аккуратно завязанный мешок и поставит неподалёку от подъезда. Ходить к мусорным бакам за детсад и гаражи никто лишний раз не хотел.

— Вот ещё один пиксель к картинке, — прошептал Илья. — Слышь, Мёрси? Книги умные наизусть цитирует? Цитирует! Оружием владеет, приёмы рукопашного кун-фу, головного самбо и ножного сяолиня — или как там это всё называется — знает. Башка вся в шрамах. Собак боится. Памяти нет абсолютно. Летать — хорошо. Облака. Вот и гадай.

Мёрси вздохнула. Перечисленные Ильёй качества Сашки приводили всех знакомых парней в восторг. Ей-богу, у них, наверное, вставал от всего этого. Однако если разобраться, перечисленное вполне подходило и наёмному киллеру… или маньяку… серийному убийце…

Нет, не хочу сегодня думать об этом. Не хочу и всё! Итак, ночью дрожишь, как мышь!

Дети не страшные. Я люблю детей, когда они маленькие. Они, как котята, всё время возятся и играют. Они тёплые и пахнут молоком и конфетами. Им шьют забавные штанишки и платьица, словно большим куклам. Им завязывают банты и пришивают к варежкам резинки, чтобы эти маленькие смешные рукавички не потерялись, да!