Тело сбросили в яму, которая, возможно, когда-то раньше была окопчиком. Долго ворочали, укладывая в яме, матерясь зло друг на друга, на покойника без головы, на Деда... Страшно было - край. Все казалось, что-то происходит в шуме ветра, в вихре мокрого снега... что крадутся в темноте бойцы "Беркута" и спасения нет. Но никто не вышел из-за снежной кулисы, никто не помешал, и они засыпали труп тяжелой, напитанной влагой землей.

Завернули в полиэтилен лопаты, перчатки, швырнули в багажник. Потом и сами сели в машину. Тепло было в салоне, уютно.

- Поехали, - сказал Грек.

Слепой кивнул: поехали. Грек пустил двигатель - дизель ровно затарахтел.

- Стой! - заорал вдруг Слепой. - Стой, бля!

- Что? - закричал Грек. - Что?

- Голову забыли, - сказал Слепой. Оба опять вылезли из машины, открыли просторный багажный отсек. В углу сиротливо лежал полиэтиленовый пакет. Его содержимое по размеру походило на средний арбуз. Несколько секунд Слепой и Грек молча смотрели на пакет. Потом Слепой взял его одной рукой, другой взял лопату... посмотрел на Грека. Грек пожал плечами. Слепой сплюнул и сказал:

- Я сам.

И ушел туда, куда светили вдоль просеки фары джипа. За стеной снежной круговерти Греку худо было видно, чем Слепой занят. Но он и так знал, что Слепой закапывает голову... Голову было ведено зарыть отдельно, надежно.

Когда он вернулся, Грека колотило.

- Включай скорее печку, чувачок, - сказал Слепой, и Грек кивнул, завел машину, включил вентилятор отопителя на максимум. По салону пошла волна горячего воздуха.

Слепой перегнулся назад, достал с заднего сиденья бутылку. Зубами вырвал полиэтиленовую пробку, стал лить горилку в пасть с железными зубами.

- Оставь, - попросил Грек и напарник понял - оставил, протянул Греку бутылку...

Спустя несколько минут дрожь улеглась. В салоне джипа стало жарко, в крови бродил алкоголь. Покачиваясь на ухабах лесной грунтовки, туша "тойоты" уползла с развилки трех дорог. Осталась бутылка из-под шампанского "Черная вдова", указывающая горлышком на старый окоп. Впрочем, окопа уже не было. А было грязно-снежное месиво... с торчащей из него рукой мертвеца.

Да еще следы джипа на снегу. Скоро, однако, и следов не осталось.

Часть первая

РАССЛЕДОВАТЕЛИ

Ноябрьский день увядал на глазах. Сумерки накрыли питерские улицы, в них бледно тлели пятна фонарей. Директор Агентства журналистских расследований "Золотая пуля" Андрей Обнорский ехал в плотном потоке автомобилей по Суворовскому проспекту. Он возвращался со встречи с источником. Встреча оказалась безрезультатной, и Обнорский был разочарован.

Поток машин двигался медленно, а на подъезде к Невскому вовсе замер. В этот момент и зазвонил телефон. Андрей достал трубу из кармана куртки:

- Алло.

- Андрей Викторович? - сказал незнакомый мужской голос.

- Слушаю.

- Андрей Викторович, моя фамилия Филатов, я советник губернатора.

- Очень приятно, - механически произнес Обнорский. О Филатове он слышал, но никогда не встречался.

- Андрей Викторович, не могли бы вы уделить мне пару минут? - спросил Филатов.

Обнорский мрачно посмотрел на "пробку" и подумал, что может запросто уделить советнику не пару минут, а больше.

- Разумеется, слушаю вас.

- Андрей Викторович, суть вопроса, в общем-то, проста. Сейчас в Санкт-Петербурге находится с дружеским визитом премьер правительства Крыма Сергей Васильевич Соболев. Сергей Васильевич - ваш поклонник и хотел бы с вами встретиться.

- Встретиться? - удивился Андрей. - Со мной?

- Да-да, именно так...

- А собственно... зачем? - задал Обнорский не особо умный вопрос.

- Сергей Васильевич - гость губернатора, - произнес Филатов так, как будто это могло служить ответом на вопрос - "зачем?".

- Понятно, - буркнул Обнорский, все еще удивляясь и пытаясь понять, что же именно нужно от него совершенно незнакомому крымскому премьеру... поклонник? Довольно странно. Политики такого уровня довольно редко нисходят до общения с литераторами. Если не брать в расчет каких-то дежурных мероприятий. Обнорский собрался задать еще вопрос, но Филатов сказал:

- Вот и хорошо... Передаю трубочку Сергею Васильевичу.

И через секунду в трубке зазвучал другой голос:

- Здравствуйте, Андрей Викторович... Меня господин Филатов уже представил, но я представлюсь еще раз: Соболев Сергей Васильевич, премьер-министр правительства Автономной республики Крым и ваш давний читатель. И почитатель.

Голос у Соболева был властный и уверенный. Сильный. Обладатель такого голоса определенно привык руководить людьми и, вероятно, принадлежал к публичным политикам.

- Весьма приятно, - сказал Обнорский. - А я очень люблю Крым.

- В таком случае считайте, что вы уже получили приглашение отдохнуть в Крыму... Время года, правда, не самое подходящее, но я думаю, что все еще впереди. Принимаете?

- Благодарю вас, - неопределенно ответил Обнорский.

- Рано благодарите, Андрей Викторович. Вот когда встретимся в Крыму... вы, кстати, раньше бывали у нас?

- Бывал, - ответил Обнорский. Посреди сумеречного ноябрьского Санкт-Петербурга вспыхнуло на миг яркое крымское солнце над синей водой. Сзади засигналили. Управляя одной рукой, Андрей воткнул передачу, передвинулся метров на десять, - бывал... за приглашение благодарю.

- Не за что. Это, напротив, я буду вам признателен, ежели вы соберетесь и прилетите к нам. Но пока мы не в Крыму, а в Питере... Если вы свободны нынче вечером, может быть, мы поужинаем вместе, Андрей Викторович?

Каких-либо определенных планов на вечер у Обнорского не было, и он согласился.

- Вот и чудно, - сказал Соболев, - в восемь я вас жду в смольнинской гостинице. Вы знаете, где она находится? Я, кстати, могу прислать за вами машину.

- Спасибо, не нужно. А где гостиница - я знаю. Буду в двадцать ноль-ноль.

* * *

В былые времена гостиница принадлежала обкому КПСС. Простому смертному попасть в нее было так же невозможно, как грешнику в рай. Это неприметное здание рядом со Смольным никогда не афишировало себя - свои респектабельные апартаменты оно предоставляло избранным. Теперь гостиница принадлежала правительству города (то есть опять же - Смольному), но сохранила прежние традиции и закрытость для посторонних. Обнорский понял это сразу, как только вошел в холл. Подтянутый мужчина неопределенного возраста - ему могло быть и тридцать с небольшим, и сорок пять - встретил Обнорского у входа и вежливо поинтересовался, кто и к кому?..

Андрей представился, но мужчина столь же вежливо попросил разрешения взглянуть на документ, удостоверяющий личность. Обнорский предъявил "права" и спросил:

- Отпечатки пальцев снимать будем?

Показывая, что юмор ценит, секьюрити ответил:

- В другой раз, с вашего разрешения, Андрей Викторович... Сергей Васильевич вас ждет... позвольте вашу куртку.

Андрей сбросил куртку на руки другому, неизвестно откуда появившемуся мужчине. Этот, второй, чем-то неуловимо напоминал первого... братья они, что ли? Сбросив куртку, Обнорский успел перехватить неодобрительный и будто бы слегка удивленный взгляд, которым первый секьюрити окинул его свитер, и джинсы. Впрочем, взгляд был мимолетный... почти что и не было его.

- Прошу вас, Андрей Викторович, - сказал секьюрити, сделав жест рукой в направлении лифта. - Нам на четвертый этаж.

Слово "нам" не было случайной оговоркой - секьюрити поднялся в лифте вместе с Андреем... охрана или конвой?

Крымский премьер встретил гостя в холле четвертого этажа. На вид ему было около сорока лет. Премьер оказался крепким, широкоплечим человеком с открытым, располагающим лицом. Чем-то он был похож на артиста Евдокимова.

- Здравствуйте, Андрей Викторович,- сказал, протягивая руку, Соболев.Вы исключительно точны...

Охранник как-то незаметно исчез, Соболев и Обнорский остались в холле вдвоем.