И я говорю: а у меня день рождения сегодня, ты что, забыл? И в этот момент связь, что ли, на минуту прервалась. Межгород же. Он говорит: что? Повтори… Плохо слышно! И я, как дура, повторяю: у меня день рождения сегодня, ты что, забыл? Там такая небольшая пауза, и он говорит: поздравляю. Пьешь там, наверное? А я говорю зачем-то: ну да, скоро друг мой придет. Сидим тут. А время где-то час дня, будний день. “Сидим тут”… “Друг”. “Придет” из Лондона. Он говорит: ну ладно, а то тут движение напряженное, я не могу разговаривать. Поздравляю еще раз. Пока. - И отключился. Я посидела немного, поплакала маленько и решила опять его набрать. Так сказать, подарок себе сделать. Причем с самого начала знала же, что звонить не надо, и - позвонила. Но не вышло, слава богу, он-то тоже меня немного знает - телефон отключил.

Она смотрит на нас женой, улыбается, но я вижу, что глаза у нее на мокром месте.

- Недоступен, - сказал мне небесный автомат.

Я чувствую себя в идиотском положении. Если бы это был обычный день, я бы дал ей поплакать, что еще делать-то, но у нее сегодня действительно день рождения!.. Я смотрю на жену, она потихоньку разводит руками и включает телевизор.

Самое смешное, я понимаю, что тут ничего не поделаешь, и еще я понимаю, что потом она будет на нас дуться, как на свидетелей. Еще я сам начинаю злиться, что мне вечно приходится кого-то утешать.

- А ты напиши ему сама, - говорю я.

- Кому?

- Ну кому-кому, Питеру этому. Знаешь, все мужики страшные эгоисты, - говорю я. - Независимо от подданства. Я тоже недавно чуть не забыл о Лялечкином дне рождения…

Она смотрит на меня, и я понимаю, что она понимает, что я сейчас вру. От этого ей по идее должно стать еще хуже.

- Ладно, - говорит она, - терапевт… Давай напишем, что ли. Судьба у меня такая. Сейчас я ему покажу, блин. Она достает телефон.

Мне ее жаль. Можно говорить, что она сама виновата в чем-то (и я уверен, что такие мнения среди читателей будут), но получать такие шутки в день рождения, это неприятно, согласитесь. Причем мы спросили, ее любимый был в курсе ее birthday, и недели две назад, как положено, спрашивал, что ей, так сказать, подарить. Фигня какая-то… Забыл, что ли? - думаю я. - Как нарочно. Главное, чего я боюсь, это слез в финале. Я не буду знать, что с ними делать. И потом, все-таки мы немножко в отпуске… Хотя, по ее рассказам, не похоже, что мог забыть. Не тот человек.

Имидж “заботливый друг” (по ее рассказам) противоречит непоздравлению с днем рождения, продолжаю я свои размышления. Скорее это выглядит как месседж. Или как вызов. Но зачем именно сейчас? Вот через неделю бы и молчал. Ведь общение происходит в основном через смс-сообщения, т.е. совершенно необременительно… (Причем я хочу сказать читателям, что мы были свидетелями, в обычное время житель туманного Альбиона писал нашей героине по 3-4 раза на день.) Все таки странная штука личные отношения. Теперь у человека будет пункт на свой день рождения.

Тем временем эсэмэс в Лондон написана и отправлена. Нейтральная, по общему решению. Типа “как дела, дорогой?”, то есть вежливое напоминание. Телефон звякает: “Доставлено”. Справляемся с часами: местное время 21 час, 19.00 по Гринвичу. Нормальное время, то есть время уйти с работы, еще никуда не прийти, вспомнить про любимую и спокойно написать ей эсэмэс по дороге. Ждем, говорим о книгах. Проходит полчаса, минут сорок… Ответа нет. Она рассказывает, как они с Шанелькой были в Бахчисарайском дворце. Их сначала не хотели пускать - с собаками нельзя, но она сказала, что это очень древняя порода и что такая собака была у Пушкина. И ей поверили. Смешно, да?.. Мы были в Бахчисарае? Там очень прикольно кричит мулла на закате, это ведь мусульманский город… Алла Акбар. Алла Акбар. Мирно так… Даже хочется надеть этот, как его… их платок. Невозможно представить, что между этим муллой и тем, что иногда показывают в “новостях”, есть какая-то связь. А недавно в Бахчисарае были беспорядки на национальной почве, вы слышали? Бред какой-то…

Телефон звякает. Все взоры обращаются на дисплей. Это старая подруга поздравляет.

- Знаешь, - говорю я, - день рождения, это такой день. И в жизни вообще, все всегда происходит, - я чуть было не говорю “одновременно”, но в последнюю минуту заменяю “одновременно” на “маслом вниз”. На всякий случай. - У меня в день рождения бывшей жены происходили просто удивительные приключения. Красивые женщины заговаривали со мной в метро, друзья попадали в вытрезвитель, появлялись родственники, которых я не видел по многу лет.

У нее вообще с чувством юмора все нормально, но сейчас оно ей отказывает.

- Ты что же, его защищаешь?! - говорит она.

Я машу на нее рукой: шучу, шучу…

Через вечнозеленую листву дерева, растущего у окна, я вижу фонарь. Ветви в его свете располагаются полукругом. Картинка выходит лирической донельзя. Я неожиданно думаю, что, если бы она жила в Москве, все было бы внешне по-другому, оставаясь тем же по сути. В Москве страдательный залог нынче не в моде, но одиноких людей хоть отбавляй.

- Странно… - говорит она, - странно… Знаете, у меня с хозяином Шанельки ни разу за все эти годы не заходила речь о любви. Ни разу. Он приходил, когда хотел, и у нас был романтик. Потом уходил. Когда хотел. Я его вообще ни к чему не принуждала. Считала, что он художник, надо осторожнее. Потом мы взрослые же люди. И мне было хорошо и так. А слово “любовь” не звучало, по-моему, ни разу. И никто никому не навязывался. Иногда его не было неделю, две. Я держала себя в руках и старалась не звонить. Я понимала, что человек женат. Когда мы познакомились, его дочери было четыре, перед тем, как меня бросить во второй раз, он нас познакомил, бывал с ней у меня несколько раз. Значит, ей было лет 15… Сейчас я слышала, она поступила куда-то в Москве. Наверное, в Строгановку, она же рисовала, как и он. Кстати, он часто спрашивал у меня совета по живописи, и ему очень нравилось, что я в этом понимаю. Мы в местной галерее познакомились, я не говорила? Да, в галерее. Первая частная галерея в Севастополе. Я там работала продавцом, а он сдавал свои картины… - Приходил, уходил, - повторяет она. - Не понимаю все же, почему он меня бросил? Я ему не мешала совсем…

- Что вам, мужикам, нужно? - спрашивает она меня чуть погодя. - Где он найдет такую бабу, чтобы безотказно давала и ничего не требовала взамен?! У него же с женой проблемы в постели, так что любовница ему по-любому нужна… - Она усмехается, потом вдруг спохватывается и смотрит на меня недоверчиво и прибавляет обычное:

- Наверное, дурой меня считаешь, да? Или стервой, это уж точно?..

Я качаю головой и думаю, что это странное ощущение, возможно, навеяно алкоголем: ее шампанское плюс наш коньяк… У меня такое странное ощущение, что эта ее любовь - что-то очень важное и большое, ну почти как эти дома вдоль улицы, я имею в виду по размеру, вы понимаете? Только нематериальное. Что ее любовь похожа на деревья в тумане в сумерки, что-то большое, притихшее, медленно проплывающее мимо машины… Что это важно для нее и что это каким то образом имеет значение и для нас…

- А ребенка у нас не получалось, считай, ни разу, - говорит она. - Почему-то. От других мужиков я залетала, а от него почти ни разу. Только в самом начале, но тогда мы были едва знакомы.

Мы идем ее провожать. Уже поздно, на улице никого. На заднем плане темнеют горы. На самом верху мигает несколько огоньков. Это деревня, название которой я забыл. Когда она сдает этот дом, она живет выше, в микрорайоне, на квартире у подруги, которая вышла замуж и уехала в Россию. Квартира стоит пустая, отдыхающие так высоко забираться не любят. Потом там 10 лет не было ремонта, и она живет там и платит только коммунальные услуги. Мы говорим о ценах на квартплату в Крыму и в России. В России много больше. - Но вы все равно живете лучше, - говорит она. - Во всяком случае, в Москве. Веселее.

Я говорю, что мы живем иногда веселее, но чаще очень суетливо.

Она знает короткую дорогу наверх, к Сапун-горе, с которой открывается необыкновенный вид на ночной город и бухту. Город безлюден и полон огней, огни горят на военных кораблях, на улице, на набережной, огни горят на медленно движущихся по горам машинах… Потом мы тихо идем обратно. Какие-то кусты вдоль улицы уже зацветают, и запах мелких желтоватых цветов одуряет бедных северян. Юг, - снова думаю я. - Где это было - этот ласковый юг?