конкретных, но я не хочу видеть такое от тренера. Возможно, тебе стоит держать свою

подружку на поводке, раз она не умеет себя достойно вести.

Я поднял брови.

— Что, прости? – мой голос звучит жестко и холодно.

Педро выглядит слегка извиняющимся.

— Прости. Я не хотел обидеть тебя или ее, но ты должен осознавать, что твой

имидж теперь значит гораздо больше. Ты больше не работаешь на себя. Ресторан уже в

прошлом. Ты работаешь на меня, на Атлетико, на Мадрид. У тебя есть лицо, которое ты

вынужден показывать публике. Сохрани его.

Я могу только кивнуть в ответ, прежде чем повернуться и выйти из комнаты.

Каким-то образом мне удается сдержаться, когда терпеть уже нет сил. Я подхожу к

прилавку с газетами, чтобы быстро взять себе копию, которую читаю уже в гараже своего

дома.

С близкого расстояния фото еще хуже. На фотографиях они вместе. На обеих они

танцуют. На одной Вера смеется, а парень близко прижимается к ней. На второй руки

парня обнимают ее за талию. По нечеткому снимку я понимаю, что это один из друзей

Рикардо – торчащие волосы, кожа, шипы, татуировки. Он выглядит человеком, с которым

могла бы быть Вера. Он выглядит противоположностью мне.

Я борюсь с искушением разорвать журнал надвое, побиться головой о руль, найти

Клаудию, затем – Рикардо и набить ему морду просто за то, что он связан с этим. Я

сосредоточен на руках парня, на том, как собственнически он держит ее в своих объятиях, и, мне кажется, это сведет меня с ума.

Она – моя, не его. Почему она позволяет такому происходить?

Я сглатываю образовавшийся ком и пытаюсь дышать сквозь свой гнев. Это тяжелая

борьба. Я убеждаю себя, что фото ничего не значат. Это не означает, что у Веры роман.

Не говорит о том, что она спит с тем парнем или любит его. Не значит, что они больше

подходят друг другу. Я знаю, что он мог заставить ее смеяться, затем положил свои руки

на нее, после чего получил в лицо напиток. Вера способна разозлиться до такой степени.

Фотографы не рассказывают целой истории.

Есть только один способ выяснить. Я должен встретиться с ней немедленно, прежде чем раздую из мухи слона. Мой разум всегда пытается истолковать вещи хуже, чем они есть. Я засовываю журнал в карман своего пиджака и поднимаюсь на свой этаж

на мучительно медленном лифте. Сейчас четыре часа дня, и она должна быть уже дома.

В дверях я остановился, пытаясь сообразить, как подойду к ней. Вера может занять

оборонительную позицию независимо от того, виновата она или нет. Последнее, что мне

нужно, — это битва, вызванная ее злостью на мою злость. Забавно, но обычно так все и

происходит.

Я делаю вдох и открываю дверь. Она на балконе, потягивает в тени холодный кофе

из Старбакс, читая книгу. На какой-то миг я думаю, что мне стоит оставить ее в покое, но

быстро понимаю, что тогда покоя не видать мне.

— Эй, красавчик, — бросает она мне, снимая свои большие солнцезащитные очки

и оглядывая меня, стоящего в дверном проеме. – Как твой первый день?

Я не подхожу ближе, и тогда ее взгляд падает на журнал, торчащий из кармана

моего пиджака. Могу сказать, что раньше она его не видела. Она выглядит

заинтересованной, но точно ничего не стыдится.

— Отлично, — отвечаю я, при этом стараюсь улыбаться, хотя отдаю себе отчет, что улыбка выглядит фальшивой, так как Вера хмурится.

— Увлекся легким чтивом? – спрашивает она, возвращая взгляд к журналу.

— Расскажи мне снова о вечере четверга.

Она поднимает очки на макушку. На ее носу появились несколько новых веснушек.

Видимо, в обед она немного побыла на солнце. Это мило, но сейчас я отбрасываю свои

чувства в сторону.

— Вечер четверга?

— Да, Вера. Ты встречалась с Клаудией. Вернулась пьяная. Где ты была? Кто был

там? Что ты делала?

Она моргает, а затем потирает лоб.

— Я рассказывала тебе. Не знаю, все было, как обычно. Мы пошли в какое-то

место возле университета, не помню название. Что-то испанское, понятное дело. Мы

пили, в том числе шоты, танцевали.

— Кто был там?

Она насупилась:

— Клаудиа, Рикардо со своими друзьями.

— Его друзья – твои друзья?

— Конечно. Почему нет?

— Ты кого-то из них конкретно выделяла?

— Матео... о чем ты говоришь? Что происходит?

Я пожимаю плечами.

— Не знаю, Вера. Поэтому и хочу получить ответы на несколько вопросов, – я

достаю журнал и кидаю его на столик. – Полистай и дай мне их.

Вера смотрит на меня несколько мгновений, теперь она обеспокоена. Она

поджимает губы и берет журнал, пролистывая. Страницы уже слегка потертые и

примятые и легко ей поддаются.

Она ахнула и поднесла руку ко рту.

— Что за хрень? – шепчет она, глядя вниз с тем же выражением ужаса, какое было

у меня.

— Да. Что за хрень?

Она медленно возвращается взгляд на меня.

— Матео, ты не можешь... Это Пауло, один из друзей Рикардо. Ты встречал его. Я

не... Я всего лишь танцевала с ним.

Я сохраняю молчание. В нем наибольшая сила.

Выражение ее лица сменяется с растерянного на требовательное.

— Ты из-за этого злишься?

Мои глаза прожигают ее.

— Зол ли я? Немного злюсь, Вера. Немного недоумеваю. Немного запутан. И очень

сбит с толку. Знаешь, откуда это у меня? Мой новый босс, Педро дель Торо, владелец

Атлетико, показал это мне со словами, что моя девушка спуталась с другим мужчиной и

это попало в новости.

Она встала с покрасневшим лицом и развела руки в стороны.

— Ладно, и какого черта мне теперь делать? Никогда не ходить на встречи с

друзьями? Никогда не танцевать?

— Почему он так тебя касается? Почему ты так себя ведешь с ним?

Она яростно качает головой.

— Нет, нет, нет. Матео, это не то, о чем ты думаешь.

Я хочу, чтобы мое сердце перестало биться так неистово и громко, словно

балансируя на грани жизни и смерти.

— Тогда, пожалуйста, скажи мне, о чем я думаю и как сильно ошибаюсь.

Она подходит ко мне и тянется к моей руке, хватка крепкая и отчаянная. Я так

сильно хочу поверить в то, что слетит с ее уст.

— Я просто танцевала с другом Рикардо. Полагаю, он и мой друг тоже. Он обнимал

меня, но ты ведь тоже обнимаешь.

Неправильный ответ, и она знает об этом. Ее губы сомкнулись, и на мгновение она

запаниковала.

— Я обнимаю тебя, потому что ты – моя и я имею право это делать, — реагирую на

ее слова, пытаясь удержать свой голос спокойным и уравновешенным. – Не его. Не чья-

либо еще.

Ее глаза тут же расширились.

— Матео, ты не можешь злиться каждый раз, когда кто-то касается меня.

Я поймал ее взгляд. Не уверен, могу ли верить ее словам.

— Конечно, могу. Я имею на это право.

— Хорошо, но там, откуда я, такие вещи ничего не значат.

— Место, откуда ты прилетела, отличается от того, где ты сейчас, и я отличаюсь от

тех людей. Ты выставила меня придурком, Вера.

Свирепость моих слов застает нас врасплох.

— Я не знала, что меня кто-то фотографирует, — говорит она.

— По-твоему, единственная проблема в том, — делаю выпад, – что кто-то тебя

поймал?

— Я ничего не сделала! — кричит она, теперь уже разъяренно, со сжатыми

кулаками и горящим взглядом. – Это был просто гребаный танец! Из-за чего ты, черт

возьми, так переживаешь? Из-за того, что все читают это дерьмо и верят в него? Или по

поводу того, что я выбираюсь повеселиться без тебя и другие мужчины находят меня

привлекательной?

Опешив, я моргаю и поднимаю руки.

— Эй, эй, ты о чем говоришь? Почему ты по этому поводу злишься?

— Я злюсь, — отвечает она, — потому что иногда ты обращаешься со мной, как со

своей собственностью.

Я ошеломлен. Мое сердце не находит места себе в груди. И только сейчас я

понимаю, что мы очень громко ругаемся на балконе.

— Ты и есть моя собственность, — говорю я ей совершенно уверенно. Это не

совсем то, что я подразумеваю – я хочу владеть ее сердцем и душой – но это самое

близкое по смыслу подобранное мной слово при переводе. Ей оно не нравится.

— Ты – неандерталец.

Я холодно улыбаюсь.

— Неандертальцы тоже влюбляются.

— Ну, мне это не нравится, — фыркает она, складывая руки.

— А мне не нравится то, что ты не проявляешь ни капли уважения ко мне, —

возражаю я, вспомнив, что необходимо понизить голос. Но это уже не важно, потому что

выглядит она так, будто я ударил ее по лицу.

— Не проявляю уважения? – шепчет она измученно.

— Обнимаешься с другим мужчиной, гуляешь, напиваешься, — продолжаю я.

— Во-первых, с другим мужчиной я не обнималась, — произносит она, загибая

палец. — Это фото было сделано в неподходящий момент.

Я прикусываю язык и вопросительно поднимаю бровь.

— Во-вторых, гуляю, напиваюсь? Да, я так делаю. И это никак не касается

уважения к тебе, Матео. Я так веселюсь и отдыхаю. Господи, думаешь, ты можешь просто

запереть меня в своей квартире и попивать скотч всю ночь напролет, или отвезти меня к

своим родителям, или на встречу со своими до усрачки тоскливыми так называемыми

друзьями, которые видят во мне только развратную разлучницу? Не моя вина в том, что я

до сих пор молода, а ты уже нет!

Теперь удар прилетает обратно ко мне. Не пощечина, а крученый мяч, брошенный

мне прямо в грудь. И Вера это замечает. Ее лицо меняется, на нем отражается борьба

между желанием воевать дальше и желанием проявить сострадание.

— Прости, — говорит она быстро, — я не это имела в виду.

— Ты в достаточной мере имела это в виду, чтобы произнести вслух, — отвечаю ей

тихо, отводя от нее взгляд.

Ирония в том, что Вера – единственная, кто всегда говорит мне, что я не стар и все

еще остаюсь на четвертом десятке лет, что, когда я достиг сорокалетия, пятый десяток

стал словно новый четвертый. Но откуда ей вообще об этом знать? Пройдет еще шесть

лет, прежде чем ей исполнится всего лишь тридцать. Мы на совершенно разных волнах.

Я думал, она нашла себя, когда обрела меня. Сейчас я уже не уверен.

— Когда мы злимся, то оба говорим то, чего не имеем в виду на самом деле, —

поясняет она.

Я до сих пор избегаю ее взгляда.

— И почему ты опять злишься?

— Потому что мне не нравится постоянно быть готовой защищать себя от того, от

чего я не должна защищаться. Мне не нравится чувствовать вину за то, что я проживаю