А если даже все и сложится, то в пентхаусе встретит другая охрана, лучше вооруженная и подготовленная.

Проще говоря, официальный визит отпадает …

Так что еще у них здесь имеется…

На экстренный случай предусмотрена лестница, многослойная железная дверь закрыта на мощный засов.

Нахрапом не проскочить. Конечно, это система охраны предусмотрена не для него, но пройти и ему будет непросто.

Поэтому если убирать «Слона», то не стоит идти прямым и очевидным путем, требуется искать другие варианты.

Было бы легче, если бы Пахан не предупредил объект, а теперь он, как говорят, в старых фильмах про мафию, залег на матрацы — из дома не выходит, все переговоры проводит в офисе под охраной, девочек привозят ему в пентхаус, еду присылают из ближайшего ресторана, и ту, кстати, пробует секретарь, чтобы не подмешали отраву.

Так что ликвидировать невозможно, если из дома не выйдет, а он из своей норы не вылезет, потому что предупрежден.

Следовательно…

Учитель усмехнулся и набрал номер.

— Пахан, попасть внутрь пентхауса нереально, поэтому думаю, никому из твоих людей в ближайшее время Слона завалить не удастся.

— А ты сам? — проговорил грубый хриплый голос. — Сможешь?

— Сложная работа, снайпер бесполезен, в окнах пуленепробиваемое стекло, вокруг видеокамеры.

— Ты мне мозги не парь. Сколько?

— Обычную цену увеличь раз в пять, и я подумаю…

— А ты не прибурел?

— Пошли своих пацанов, пусть понюхают, чем здесь пахнет, — улыбнулся Учитель. — Может, на меньшую цену согласятся?

— Уже посылал, нюхали и смотрели, и сказали, что без вертолета типа Черной Акулы не обойдешься, — голос Пахана изменился, стал печальным что ли? — Меня серьезные люди просили. Если сделаешь за пару дней, получишь хорошие деньги, пять цен, конечно, не обещаю, но три — гарантирую.

Учитель на мгновение задумался и понял, что ему самому хочется это сделать.

— Заказ принят. Думаю, о результате станет известно уже сегодня вечером. Слон отправится в далекое путешествие, а там, куда он прибудет, ему придется держать ответ за все, что сотворил на этой земле.

— Не понял? Ты это о чем, обкурился что ли с утра?

— Нет, сегодня еще не курил, вчера тоже не успел, — ухмыльнулся Учитель. — Деньги готовьте, пожалуйста, они мне завтра понадобятся…

Сны Сергей видел мерзкие. Начинались, правда, они хорошо…

Солнце. Зелень тополей. Старый двор. Ребята. Облезлые качели. Бесконечное лето впереди. Ничто не предвещает беды, и вдруг неизвестно откуда налетает ледяной пронзительный ветер.

Ласковое теплое солнышко исчезает за тучами. С неба начинает сочиться противный холодный дождь, вперемежку с мокрым снегом, и все становится призрачным, нереальным. Посередине опустевшего двора остается только он — Сергей Перфилов и кто-то еще из ребят не разглядеть за плотной пеленой дождя. Зябко, страшно…

Он хочет убежать, но с темных небес срывается огромная блестящая молния и бьет в него, и его маленькое худенькое тело рассыпается от жестокого удара как глиняная игрушка. Ноги отдельно, руки тоже, голова катится в сторону и плачет. И все начинает болеть, остро, нестерпимо. Снова налетает ветер, бьет ледяными иглами по мертвому лицу, и все становится окончательно безнадежным. Больше ничего никогда не будет, кроме снега, дождя и боли…

Перфилов закричал долго, надрывно, безнадежно и очнулся.

Во рту было сухо, словно он провел тысячу лет в раскаленной пустыне. Тело болело. Всё полностью. В нем не осталось ни одной клетки, которая не молила бы о смерти.

Внутри возникло ощущение, что он попал под асфальтовый каток, но не помнит, и теперь за пленкой желтой высохшей кожи нет ничего, кроме мягкого фарша с осколками костей, пропитанного кровью и гноем.

В черепе, единственно уцелевшем, бухал кузнечный молот, и его удары отдавались в нем так, что все внутри дрожало.

Во рту чувствовался привкус железа и медикаментов, словно он только что выполз из кабинета дантиста.

— Боже, как больно-то! — простонал Сергей, с усилием открывая глаза. — Сдохнуть можно!!!

Вокруг поднимались голубые стены, переходя в белый потолок. Рядом, если повернуть голову, мерно шумела встроенными вентиляторами, поигрывая индикаторными лампочками, какая-то аппаратура. Он огляделся, не узнавая. Потом пришла догадка.

Больница — что же еще? Не рай же — там не бывает так больно…

И тут же вспомнил, что произошло. Они двигались по дороге. Впереди ползли два БТРа, фыркая моторами и изрыгая сизые выхлопы, сзади подпирала БМП. Небо серое, тучи собирались вместе над головой, потом по небу прокатился гром, от которого все и развалилось.

Дальше что-то непонятное. Толчок в грудь. Ударом отбросило в сторону. А потом стоны раненых со всех сторон. Сам кричать не мог, потому что едва дышал. Потом кто-то сказал, что они подорвались на фугасе — или он сам так подумал?

Глупо, но иначе на войне не бывает. Все смерти на ней бессмысленные. Эту чертову дорогу проверяли не раз, и перед выходом колонны по ней прошла разведка вместе с саперами. Наверно, кто-то схалтурил, а может, действительно, не заметили.

Боевики сейчас не те, что раньше, умными стали, их американские спецы готовят. Или арабы? Да неважно это. Главное сейчас — результат, а он ужасен. Тело разорвано осколками, он, кажется, умер, даже бронежилет не помог.

Ночное предчувствие оправдалось. Не зря Петров сказал, что когда зовут мертвые — это всегда к смерти. Правда, он еще жив, иначе не было бы так больно. В госпитале заштопали, собрали заново, как ту глиняную фигурку из сна, в которую, похоже, и превратился…

Сергей попробовал поднять голову, но видимо, что-то задел, потому что на пульте рядом пронзительно запищал динамик, огоньки засверкали. Что-то упало. По руке побежала теплая жидкость — наверно кровь. Ему стало дурно. Все закружилось перед глазами.

Упал на подушку, но как-то неправильно, старался придержать себя правой рукой, а не получилось, то ли бинты не дали, то ли что-то другое.

И снова полетел в темноту, где не было ничего хорошего, хотя начиналось все вроде неплохо. Солнце. Зелень тополей. Старый двор. Ребята. Облезлые качели. И бесконечное лето впереди. А потом холодный ветер унес все, и кто-то знакомый стоял за пеленой дождя и громко сопел.

— Очнулся? Как самочувствие?

Перфилов долго всматривался в некрасивое покрытое мелкими веснушками лицо, ворочая тяжелым языком, чтобы ответить. Звуки никак не складывались в слова.

Он смог промычать только после того, как девушка выжала ему в рот ватку с водой.

— Где я?

— В Москве. В госпитале Бурденко. У тебя тяжелое ранение. Если бы оставили на месте, не выжил бы. Привезли самолетом и сразу на стол. Операция шла восемь часов. Как самочувствие?

— Ноги больно! — он простонал. Боль очнулась от спячки и теперь немилосердно рвала колени. — Что с ними?

— Нет у тебя ног, Сергей Перфилов, — медсестра вздохнула. — Отрезали. Их осколками перебило, гангрена началась, хирурги пытались спасти, но не получилось. Слишком долго ты пролежал в поле без медицинской помощи, крови много потерял, ткани омертвели.

— А ребята из моей роты?

— О них ничего не знаю. Говорят, многие погибли, колонну долго обстреливали из гранатометов и пулеметов, пока не прилетели вертушки.

— Так я один живой остался?

— Не один. Раненых хватает, но к нам поступили только тяжелые.

— А почему так больно, если ног нет?

— Сейчас сделаю обезболивающий укол, и ты заснешь.

— Обе ноги? — Перфилов спрашивал, не понимая смысла. Глупость какая-то! Что значит — отрезали?! Он, что, ходить не сможет? Совсем? Или все-таки сумеет? Протезы сейчас делают хорошие. Если Маресьев смог летать, то и он научится хотя бы ходить, а там все как-нибудь устроится. Конечно, плохо, когда ног нет. Но что поделаешь — на войне убивают и калечат. Ноги-то в колене болят. Значит, ниже отпилили. Протезы придется носить. Ничего. Как-нибудь. А куда деваться-то?