— Детектив, криминалист, — как бы вопрошая, отозвался Бова.

— Ну и что? — с вызовом возразила девушка. Нет грязной работы. Лишь бы на благо.

Врачу приходится ежедневно иметь дело с грязью. И педагогу. А тем более криминалистам.

— Это верно.

— Ага, согласны. Да что я говорю вы же юрист. И хорошо должны знать все это.

Слушайте, Григор, — внезапно остановилась она, — а почему бы вам не стать Шерлоком? А? Это тебе не прокурор или адвокат! Интересно, интригующе. Погоня, преследования, раскрытие тайны…

Парень ощутил, как его щеки начинают пылать. Знает она что-нибудь или так, случайно дотронулась до главного? Что делать? Как выйти из идиотского положения?

Промолчать? Позже может случиться катастрофа. А открыться — как знать, что произойдет?

— Я об этом уже думал, — нерешительно ответил он.

— Серьезно?

— Да.

— Это чудесно. Тогда вы сможете написать рассказы о современном Шерлоке. Потому что теперешние детективы неинтересны. Поверхностно, без глубокой психологии — Надо иметь талант.

— А вы пробовали?

— Стихи — пробовал. А прозу — нет.

— Я тоже стихи пишу, — призналась Галя. — Только никому не читаю.

— Почему?

— Нет подруг. Разве своей бабусе, так ей неинтересно. Вот недавно написала большое стихотворение.

— О чем?

— О любви.

— Прочитаете мне? — попросил Григор.

— Сначала вы мне.

— Хорошо. Только какой из меня поэт. Так, версификация…

— Все равно. Важна не форма, а содержание, чувство. Когда читают друзьям — все звучит по-другому, не так как со сцены…

— Это правда. Только где будем читать? Прямо на улице?

— Можно и на улице, — сказала она. — Свернем в сторону, правее. Эта улица ведет к зоопарку. Там тихо.

— Согласен. Только сначала предлагаю зайти в кафе. Посидим, пообедаем. Я свои опусы прочитаю вам за столиком, а вы — про любовь — на улице. Про любовь лучше на природе. Договорились?

— Договорились, — ласково улыбнулась девушка.

Они зашли в кафе около небольшого ресторана. Сели за крайний столик на открытой веранде. Подкатилась полненькая официантка, вытащила из кармашка блокнот, вопросительно взглянула на гостей.

— Обедать не буду, — предупредила Галя. — Так… чего-нибудь.

— Пирожные, — сказал Григор. — Яблоки, кофе… Вино столовое…

Девушка одобрительно кивнула. Официантка отошла. Григор глянул в глаза своей спутнице, радостно засмеялся.

— Чему вы смеетесь? — удивилась она.

— Странно…

— Что?

— Прошло менее часа, а кажется — проплыли годы.

— И мне так кажется, — прошептала она. — Хорошо. Никогда так не было. Разве в детстве. Когда мать меня ласкала…

Григор замер. Прикрыл глаза веками. Снова между ними что-то опасное, хрупкое, как хрусталь. Девушка смотрит на него просто, непосредственно, словно на облачко в небе. Почему же он такой тревожный? Отчего тянется за ним этот проклятый хвост?

Официантка принесла вино, открыла. Поставила пирожные, яблоки. Парень налил вино в бокалы.

— За встречу.

— За встречу, — сказала она, еле пригубив бокал. — Читайте же ваши стихи.

Он отпил глоток золотистой жидкости. Поставил бокал на стол. Взглянул в голубые глаза.

— Что же вам читать?

— Что вспомните.

— Хорошо. Только не смейтесь. Форма несовершенна. Так себе — ритмическая проза…

— Мы же договорились, Григор…

— О космической отчизне, — сказал парень.

— Что это значит? — удивилась Галя.

— Неужели не понимаете? Мы ведь не одной Землею сформированы. От Земли у нас весьма немного — прах, материал биологической машины. А разум, чувства, дух созданы Космосом. Звездами, солнцем, небом, ветром, молнией, облаками, песнями, сказкою, что передается из полузабытых или совсем забытых веков…

— Поняла, — одобрительно усмехнулась девушка. — Это весьма верно. Но я считала, что вы в это вкладываете что-то более таинственное…

— Может, и вкладываю, — загадочно молвил парень. — Впрочем, погодите, послушайте…

— Очень интересно, — сказала девушка. — Удивительно…

— В самом деле? — обрадовался Вова.

— Правда. Но откуда у вас такие образы, идеи? Раздвоение человеческой сущности, стремление в беспредельность…

— О, мне часто снятся странные сны, — сказал парень. — Никогда не поймешь — откуда они, почему?

— Я люблю слушать сновидения, — мечтательно молвила Галя. — Есть такие сны, в которых хотелось бы жить.

— Э нет! — возразил Григор. — Я не желаю жить даже в самых красочных сновидениях. Хочу выбирать путь сознательно, а не быть марионеткой сна.

— А может быть, ваше сознание — тоже сон? — нахмурилась Галя. — И ваше волевое — решение — тоже бред подсознания…

— Ну, это уж что-то зловещее, — засмеялся парень.

— Не стану спорить. А то вы убежите от меня. Лучше прочитайте еще что-нибудь.

Мне очень нравится, как вы читаете.

Григор облегченно вздохнул.

— Тогда послушайте шутливую миниатюру. Про ребро.