А я как глупая наивная девчонка начала думать, что это может значить нечто большее.

Когда его рука обвивает мою талию, я вздрагиваю. Но, как и все ночи до этой, таю на его обнаженном торсе. Сливаюсь с его телом.

Да, сегодня ночью он не единожды дал понять разными способами, что не хочет пока убивать меня, но это нельзя приравнивать к эмоциональной привязанности. Я жива только потому, что полезна. И ничего более.

— То, что я — социопат, не означает, что я не в курсе, что такое любовь, — шепчет он.

Я замираю, пытаясь осмыслить его слова.

— Ты умеешь любить?

Повисает пауза, а затем очень близко от моего уха раздается очень отчетливое:

— Да.

Дыхание перехватывает, и слезы снова застилают глаза. Меня бросает в жар.

Что со мной не так?

Любовь социопата, безжалостного убийцы — неужели это то, чего я хочу на самом деле?

И пока по щеке медленно катится слезинка, я уже знаю ответ. Ответ, который не только пугает меня, но и заставляет задуматься.

Да.