— Черта с два! — Выплюнул я. — Ты не можешь войти! — Я серьезно был в минуте от звонка в полицию из-за собственного отца. Его выписали из больницы всего три часа назад, а он уже в стельку пьян.
— Я твой отец! — Удивительно, что у него не заплетался язык, хотя тело немного пошатывало. Черт возьми!
У меня была Остин. В моей постели. Моя Остин.
И мне нужно как-то разобраться с этим дерьмом!
— Отдай мне ключи. — Я протянул руку.
Отец пожал плечами.
— Я их оставил.
— Ты их оставил, — повторил я. — Где?
— Понятия не имею. — У него вырвался смешок.
— Стой здесь, — процедил сквозь зубы, бросаясь за запасными ключами, и попытался не сломать их в руке, пока шел обратно, а потом по коридору дома.
Когда я открыл дверь в квартиру отца, он запутался в собственных ногах и налетел на один из столиков в коридоре.
Выругавшись, я захлопнул дверь и принялся за обычный ритуал. Заварил кофе, обыскал дом в поисках бутылок с виски, поставил рядом с кроватью стакан воды и ведро для рвоты, а еще положил комплект чистой одежды.
Когда закончил, было уже шесть утра, а я не спал с момента громкого стука в дверь. Слава Богу, хоть Остин спала как убитая.
Когда я вернулся обратно в квартиру, отец уже храпел в своей постели. Улыбаясь впервые за долгое время, я зашел в свою спальню.
Кровать была пуста.
Остин исчезла.
И я мог только предположить, что она подумала.
Что я каким-то образом бросил ее в собственной квартире. После секса. Ни к чему не обязывающего секса.
Я ненавидел собственную жизнь.
И своего отца.
В обратном порядке.