– Я понимаю, – перебил Дон. – Я человек не умный. Эмоциональный и практический. Ты вот уже пить начал, и нос свесил, а я по-прежнему на задании. Господин… Прелони? Да. Можем ли мы с партнером вернуться?

– Нет, – сказал бог. – То что вы вышли, да еще воплощенные – сказка какая-то. Не комментируется. Удивляться я разучился, да и что с вами делать… так что живите, но вернуть вас назад… не постигаю…

– Хорошо. То есть плохо. С кораблем я примерно в курсе. Дышим мы хлореллкой, так? Вода в возвратке? Хорошо. Збышек! Какалов, блин!

– Я!

– У тебя задача простая. Думать, как нам вернуться. Ты у нас гений. Бог да гений – глядишь чего и придумаете.

– Это во-первых невозможно, о чем вы говорите, а во-вторых займет годы… – сказал Прелони, глядя на Дона с восхищением. – Энергии мало.

– Зря я сюда бомбу волок? – спросил Дон пренебрежительно. – Уж с этим я разберусь. Бомба превращается в аккумулятор элементарно. У нас модель Двенадцать. Полсотни лет я вам обеспечу. Вот только баб нет…

– Я всегда знал, что этим кончится! – сказал Збышек. Он тоже глядел на Дона с восхищением. Дон поиграл бровями.

– Прелони, где у вас тут туалет? – спросил он.

Сидя на неудобном хромированном унитазе Дон заплакал.