Глава 48

Вторник, 30 Марта

Утро следующего дня выдалось холодным и туманным, с севера дул пронизывающий ветер. Присса Маллиган, закутанная в тяжелую шаль, рылась в куче старых стеклянных и металлических предметов, выставленных на прилавке на Хаундсдитч-стрит, когда к ней подошел Себастьян.

- Насколько я понимаю, вы знакомы с Диггори Флинном.

Она посмотрела на него, её нижняя губа раздулась от табачной жвачки, а черные глаза-бусинки слегка расширились.

- А? И откуда ты это знаешь?

- Додумался.

- Никогда не слыхала о таком, - фыркнула старуха и снова обратила своё внимание на кучу хлама. Взяла потускневший старый подсвечник и, прищурившись, взглянула на него.

- Вы слышали, что Нокс мертв? – спросил Себастьян.

- Ага. - Она испустила тяжелый вздох. - Какая жалость. Красавчик парень был.

- Я думаю, его убил Диггори Флинн.

- С чего бы ему это делать?

- Потому что он принял Нокса за меня.

Присса Маллиган задумчиво посмотрела на Себастьяна, потом повернула голову и выпустила струю табачного сока в сточную канаву.

- Ну, может, и так. Ничего не скажешь, вы похожие, как пара щенков из одного помета.

- По-моему, Флинн работает на вас, - сказал Себастьян. Или на Синклера Олифанта. Или на Энн Престон, подумал он, внимательно наблюдая за женщиной.

Она перекатила языком по щеке табачную жвачку.

- Флинн сроду на меня не работал. Со мной - бывало, время от времени. Но на меня – ни в жисть.

- А почему я должен вам верить?

Присса пожала плечами.

- Спроси любого, кто его знает.

- Я мог бы спросить у него самого, если бы знал, где его найти.

Её губы растянулись в широкой ухмылке, обнажившей мелкие, покрытые табачным налетом зубы.

- Ишь ты, думаешь, я тебе скажу, да? Как бы не так. - Она подмигнула. – На самом-то деле я и не смогла бы, даже если бы захотела. Он связывается со мной, а не наоборот.

Старуха отставила подсвечник и потянулась за маленькой стеклянной фигуркой.

- Вы ведь ирландка, не так ли?

Вопрос явно застал её врасплох, потому что она заколебалась и снова посмотрела на Себастьяна.

- А это здесь при чем?

- Вы когда-нибудь слышали о Даллахане?

- Конечно, а что?

- Расскажите мне о нём.

Она понизила голос и помахала маленькой детской ручкой в воздухе, словно сказочник, вызывающий образ.

- Держит свою голову под мышкой, вот что он делает. А на вид-то страшный: маленькие черные глазки, вечно бегающие туда-сюда, ухмыляющийся рот, широкий, как его череп, и кожа, похожая на заплесневелый сыр. Носит хлыст, сделанный из позвоночника мертвеца, и ежели он зовет тебя по имени, твой черед умирать. Его никак не остановишь. Хоть затворяй ворота, хоть запирай дверь, они просто откроются перед ним, как по волшебству.

- Он ездит на лошади?

- Временами. А иногда он ездит в экипаже. - Она фыркнула. - Почему ты хочешь знать о Даллахане? Он не любит, когда за ним следят. Попробуй только посмотреть на него, и он выбьет тебе глаза своим хлыстом. Или выльет на тебя ведро крови, помечая тебя как следующего, кому пора помирать.

- Я слышал, есть одна вещь, которая способна его отпугнуть.

Присса хрипло рассмеялась, и её маленькие глазки практически исчезли в складках жира. Старуха порылась под шалью и вытащила потёртую золотую монету, висящую на шее на кожаном ремешке.

- Конечно, это золото. Почему, думаешь, богатые помирают реже, чем бедняки?

- Много еды. Теплый огонь. Надежная крыша над головой.

- Возможно, - сказала она, шмыгнув носом. - Хотя я все еще не понимаю, при чем тут Даллахан.

- Да может, и вовсе ни при чем, - ответил Себастьян и ушел, оставив старую мошенницу смотреть ему вслед. Она так и стояла, позабыв про зажатую в кулаке стеклянную статуэтку и недобро сузив глаза.