Я подбегаю к машине Фрэнка и отчаянно стучу в его окно.

— Открой, Фрэнк! Позвони в клуб! Ворвался русский! — ответа я не получаю. Неужели он заснул?

Я заглядываю внутрь и сдерживаю крик, чуть не задыхаюсь при виде распростертого на руле тела Фрэнка, из затылка которого сочится свежая кровь.

Не имея времени на дальнейшие размышления, я быстро беру себя в руки и придумываю новый план игры. Ухватившись за толстый камень с земли, я пробираюсь к пассажирскому окну. Изо всех сил я швыряю камень в стекло, разбивая его вдребезги. Я отпираю дверь и сажусь в машину.

Меня просто трясет, но я должна это сделать. Издав звук чистого отвращения, я наклоняюсь и начинаю рыться в карманах Фрэнка в поисках его телефона. Я очень сильно дрожу, как только нахожу сотовый, сразу захожу в контакты.

— Пожалуйста, Карсон, пожалуйста, — повторяю я, пока не нахожу его имя в списке.

Я набираю номер Карсона, и он берет трубку после первого же гудка. Слава Богу.

— Фрэнк?  Что случилось?

— Карсон, — выдыхаю я. — Помоги.