собственным народом, – не у дел...
Путь избрал, царями неизведанный, –
за Урал, в подвальный беспредел.
Император сгинувшей империи
во дворе тюрьмы колол дрова.
Потеряв корону и доверие,
уникальные обрел права:
мученика-палача... Преступника.
…Растерзали. Взрослых и детей.
Плачь, Россия,
плачь, вероотступница,
отмывайся до скончанья дней.
ПРОХОЖИЙ
Однажды в студёную зимнюю пору
я встретил...
Некрасова в летнем пальто.
Он шёл торопливо
сквозь пасмурный город
и что-то глаголил – неведомо что.
Я слышал его бормотанья обрывки?
"Что делать?"
и вечное "Кто виноват?"
А снег под ногами,
как пенные сливки.
А город на ласки –
весьма скуповат.
Но вот – монастырь,
Новодевичий, серый.
Узорчатый храм.
И кладбищенский сад.
"Куда вы, Некрасов?" –
"За призрачной верой...
За правдой...
В холодную землю, назад."
ЗДЕСЬ
Падает снег... Пелена над рекой.
Серый главенствует цвет...
В сердце моём допотопный покой,
в мыслях – звериности нет.
Стайка избушек молчит на бугре.
Тянет славянским дымком...
Я б не хотел умереть в январе –
у пустоты под замком.
Падает снег... Отпевает листву
ветер в прибрежных кустах.
...Я ещё здесь, на земле, наяву
или... в иных местах?
***
Я пометил страницу слезой,
приподнял неповинную рюмку, –
здравствуй,
смертушка с ржавой косой,
помоги просветлеть – недоумку.
На косе кучерявилась ржа,
в воздусях изощрялась музыка...
И пошёл я к слепой, не спеша,
не обмыв греховодного лика.
Я не стал целовать мёртвых губ,
я смиренно упал на колени…
Я-то знаю, что был тебе люб,
но во мне воспротивился "гений".
МЫШКА
Ухватился за хвостик
мышиный стиха
и зову его в гости,
все его потроха.
Мышка вертит головкой,
скрипят коготки,
супротивится ловко,
грызя мне мозги.
Словно кот хитроусый –
прогнулась спина –
облизнулся я вкусно
и… поймал грызуна!
ПЕРЕРОЖДЕНЬЕ
Всё ближе к яме, вот и хорошо.
Всё ближе к маме,
ставшей хризантемой.
Весь мир в свой час –
сотрётся в порошок…
Перерожденье –
нет печальней темы.
Был юношей –
стал старцем испитым,
Был на войне героем – стал калекой.
Огрызком стал –
был фруктом налитым.
Перерожденье – есть о чём кумекать.
Но, если бы не смерть
с её коси-травой,
и жизни б не было, как таковой...
ИСТОЧНИК
В лесу овражный родничок
мы отыскали на привале –