В конце концов, мне все это надоело, и я собралась уходить — даже не подыскивая особого предлога.

— Мне пора, — заявила я, поднимаясь и расправляя платье. Олег окинул мои ноги, практически полностью обнаженные (наряд я выбрала ультракороткий), рассеянно-заинтересованным взглядом и оценил их стройность явно высоко… мне даже показалось, что парень мгновение колебался, остановить ли меня… но, видимо, решил, что даже самые красивые ноги того не стоят.

— Наверное, — протянул он, не без сожаления отводя глаза. — Наверное, пора.

Я пожала плечами и хотела добавить что-то еще, но тут взгляд мой зацепился за нечто крайне любопытное… и неожиданное. На журнальном столике близ расправленного дивана, посреди всяческого мусора (ибо как еще назвать грязные тарелки с остатками ужина, фантики и прочее?) белел глянцевый прямоугольник… казалось бы, ну и что? Однако я, сама не зная зачем, потянулась к нему.

— Визитка, — пробормотала я, рассматривая находку.

Да, это была визитка, довольно безыскусно выполненная: безо всяких украшательств и ухищрений, простенько и со вкусом, я бы сказала. Шрифт — изящный, с чистыми линиями… мне, как дизайнеру (пускай и веб-дизайнеру), оформление в целом понравилось.

Зато мне не понравилась (вернее, удивила) сама надпись. Вот уж не ожидала от Олега!

— Шаманка Тамара? — недоуменно прочитала я вслух, поднимая глаза на экс-бойфренда (как быстро он перешел в категорию бывших!). — Ну и ну!

Олег тоже посмотрел на меня, но без смущения, хотя я и ожидала чего-то подобного.

— Что за Тамара? — нахмурился он. — Какая еще шаманка?

— Вот такая! — досадливо ответила я, помахав перед его носом визиткой. — Твоя же, я так понимаю?

Олег взял протянутую визитку и растерянно повертел ее в руках, удивленно пожал плечами.

— Понятия не имею, откуда это взялось! — раздраженно заявил он. — Я что, похож на того, кто ходит к шаманам?!

Он как будто был искренне возмущен… и мне показалось, он не играет и не врет. Странно!

— Наверное, кто-то из гостей оставил? — предположила я.

Олег нахмурился:

— У меня редко бывают гости. И уж точно давненько никого не было.

“Я и тебя-то не приглашал!” — эти слова так и не прозвучали, хотя я готова была их услышать в той или иной формулировке… ибо взгляд Олега был весьма красноречив.

— Ладно, — вздохнула я и забрала обратно визитку. — Мне может пригодиться… шаманка.

— Да ну? — презрительно фыркнул он, позволяя мне забрать глянцевую картонку. Видимо, ему и правда была безразлична ее судьба. — Ты из… таких?

— Ага, — соврала я, торопливо засовывая визитку в свою сумочку. — Из таких…

Оставайся у меня хоть тень надежды на развитие отношений с Олегом, я бы ни за что не сказала ничего подобного… но надежды не осталось. Более того, мне и самой не хотелось оставаться его подругой. Передо мной был совсем не тот Олег, который пленил меня. Этот угрюмый хамоватый парень был совершенно не в моем вкусе. Пусть думает, что ему угодно.

И я ушла — ушла, зная, что вряд ли когда-нибудь вернусь. Впрочем, никакого сожаления я не испытывала.

* * *

Пришло время рассказать кое-что о себе… приоткрыть завесу тайны, если я могу так выразиться. Дело в том, что моя жизнь — простая и понятная… но только если исключить из нее одного персонажа.

Этим персонажем является моя бабушка… необычный человек с необычной судьбой.

Необычность начинается с ее имени. Ну, сами посудите — Гертруда! Разве женщина с именем Гертруда может быть обычной, нормальной, подобной всем прочим? Конечно, нет! И моя бабушка никогда “обычной” не была. Уникальная личность… уникальная — и со странностями.

Главной странностью была ее любимая игра в ведьму. Я называю это игрой, хотя моя гранд-маман на самом деле верит магию — ну, или очень убедительно изображает веру в чудеса. Меня ее причуды мало трогали — до тех пор, пока бабуля не решила и свою внучку (догадались, о ком речь?) причислить к рангу колдуний. Вот только я не хотела быть “ведьмой” — черт возьми, я не верю в подобную ерунду!

Сначала я просто смеялась, выслушивая бабушкины советы и комментарии, шутливо отнекивалась… потом начала злиться.

“Ты сердишься, потому что понимаешь — я права, — спокойно отвечала бабушка, пожимая плечами с самым царственным видом. Она вообще походила на пожилую английскую леди, аристократку с потомственным именем. — Не говори, будто тебя не окружают чудеса”

“Не окружают” — ворчала я ответ. И не лгала — чудес в моей жизни не наблюдалось.

Однако бабушка так просто не отставала:

“Может, не чудеса… а странности. Малообъяснимые странности… верно?”

И тут мне нечем было крыть: да, иногда я сталкивалась со своего рода “странностями”, как окрестила их бабушка. Они были именно малообъяснимыми — но я была уверена, что объяснение есть, его просто следует найти. Увы, времени на поиски всегда не хватало.

И вот однажды меня вынудили использовать “магию”… Так сложились обстоятельства — вернее, их “сложила” для меня моя бабушка… я сочла это предательством и не смогла ее простить. Даже постаралась как-то ограничить наше с ней общение: избегала встреч, не брала трубку, не перезванивала. И все же, все же…

Эх, буду честна. С тех пор я прибегаю к тому, что можно в шутку назвать “колдовством” или “шаманством”. Но подчеркиваю — именно в шутку. На самом деле магия или колдовство не при чем, все дело в работе с подсознанием.

Почему я говорю о своих “ведовских” экспериментах сейчас? Как это связано с историей с Олегом? Все просто. Когда я вернулась домой, сжимая в руках визитку с координатами доморощенной гадалки, в голове моей крутилась одна-единственная навязчивая мысль: я слышала имя сей дамы! Да, слышала… Наши пути даже косвенно пересеклись — нет, мы не встречались ни разу, но бабуля позволила мне заглянуть в ее собственные воспоминания и увидеть таинственную Тамару. Насколько помню, она немолода (лет эдак 45), стройна до истощения… некрасива, но обаятельна. Впрочем, детали ее внешности значения не имеют. Меня насторожило другое…

Откуда у столь приземленного парня, как Олег, могла оказаться визитка шаманки?! Конечно, теперь я не могла претендовать, будто знаю его, но к поклонницам гадания относятся, скорее, женщины… а если и мужчины, то не такие, как хмурый типчик, с которым я имела неудовольствие общаться всего лишь час назад.

А еще меня смущало странное совпадение… почему Тамара? Почему из всех гадалок города (а их наверняка немало!) — она? Было во всем этом нечто подозрительное… и я захотела выяснить, что именно.

Схема была максимально проста… я придумала ее сама и время от времени эффективно практиковала, оттачивая новообретенный навык… но лишь в тех в случаях, когда нуждалась в ответе на жизненно важный вопрос.

Как я уже говорила, мой изобретенный метод кто-то счел бы странным (а такие, как бабушка — магическим), я же просто считала его оригинальным.

Я призывала нужный сон. Вот так просто! И обычно мне все удавалось.

Мои опыты со сном начались вскоре после памятной ссоры с бабушкой, когда я столкнулась с проблемным клиентом и не знала, как поступить… помнится, я долго размышляла о своих перспективах перед тем, как лечь спать… ломала голову, взвешивала все за и против. Наверное, неудивительно, что мне приснилось, как я пью кофе с этим клиентом и беседую с ним по душам. Утром я помнила каждую мельчайшую деталь своего сна — и от отчаяния решилась действовать, исходя из его предпосылок. Мне было нечего терять… и я не потеряла. Наоборот, приобрела!

Вот тогда все и началось. Я сосредотачиваюсь на своей проблеме перед тем, как отойти ко сну — и настраиваюсь на поиск оптимального ответа. И ответ приходит.

“Видишь, ты приняла свою сущность ведьмы!” — сказала бы моя бабка.

“Нет, я просто обращаюсь к своему подсознанию!” — возразила бы я.

К счастью, мадам Гертруда исчезла из моей жизни, а если и появлялась, то как нежеланный персонаж. А значит, подобный спор никогда не состоится.

И я могу смело прибегать к своей методике, когда захочу… вот только хотела я редко… в самых, самых крайних случаях. И сейчас был именно такой случай.

Я должна понимать, как Олег связан с Тамарой, что с ним произошло после нашей ночи любви… почему он изменился столь внезапно.

Тут явно замешана моя бабушка.

* * *

Они сидели за столиком незнакомого мне кафе. Странная парочка! Пожилая леди (истинная аристократка!) и милый юноша… ну, по крайней мере, производивший впечатление такового. Я-то уже знала ему цену.

В обычном мире на них обращали бы внимание, гадая, кто они друг другу. Внук со своей бабушкой? Богатая дама преклонного возраста, решившая на старости лет завести молоденького любовника? Мама с сыном?

Какие бы отношения их ни связывали, сейчас собеседники никак не демонстрировали это и просто чинно пили кофе. Или то был чай? Неважно!

Я приблизилась к их столу, стараясь двигаться неслышно, пускай и понимала, что они меня не видят, не могут видеть. Я очень хотела знать, о чем они говорят!

— Да, дорогой мой, так надо, — донесся до меня размеренный голос стареющей аристократки. — Уж прости!

— Я должен умереть? — печально уточнил парень. Он выглядел грустным, но не более того, да и спрашивал таким тоном, словно речь шла о чем-то вроде плохой погоды, а не его собственной смерти.

Гертруда (ибо старой элегантной леди была именно она) картинно вздохнула:

— Да, мой мальчик, — печально признала она. — Вернее, ты должен быть близок к смерти… ОНА спасет тебя.

Я нахмурилась. ОНА спасет тебя, какая еще “она”? Возникло мучительное предчувствие, что речь обо мне.

Но ведь я не спасла его! Наоборот… мне показалось, я лишь спровоцировала его приступ. Ну, потом вызвала скорую, и уже врачи сделали основную работу.

Молодой человек (Олег, как вы, вероятно, догадались) наморщил лоб, как будто соглашаясь с моими собственными выводами.