А еще спасибо тебе, дедушка, за то, что я любила учиться, что была старательна и терпелива, за то, что любила людей и прощала им их грехи, их злобу, несправедливость, что не обозлилась на мир, когда было очень трудно, когда одна, непонятая и отвергнутая всеми, справлялась со своим горем....

Спасибо, что пишу стихи.... Спасибо, что знаю как объяснить детям своим многие сложные вещи, как понять и оправдать не всегда хорошие поступки других, как жить без лжи.

Я и сегодня перед тобой – маленькая девочка, с узелком в руке.... Помню, обиделась на что-то, кажется, подумала, что бабушка меня любит меньше, чем другую внучку... Собрала котомку и пошла на железнодорожный вокзал. Мне 5 лет. Перешла через дорогу.... Слышу, окликает дедушка и улыбается понимающей и сочувственной улыбкой. "У тебя же нет денег на билет. Вот возьми" – и дает несколько копеечек. А я – гордая... Но у дедушки... Конечно же возьму. "Да, кстати, ты же не знаешь куда идти. Можно я провожу тебя". Я еще не улыбаюсь, но в душе уже счастлива – конечно можно. С дедушкой – это же совсем другое дело. И мы идем, а он берет меня за руку, что-то говорит... И я уже не помню зачем ушла, куда иду... И через час мы дружно и весело возвращаемся домой. И никогда потом он не смеялся над этим, никогда не напоминал о том, о чем тебе было стыдно слушать. Мой милый и мудрый дедушка.

Бедный дедушка, он не может есть твердые продукты. У него нет зубов. И нет волос. Болят старые раны и куча серьезных проблем со здоровьем. Но никогда ни я, ни кто-то другой не видел в нем, да и не мог видеть слабого и больного человека. Он был всегда подтянут, аккуратен, выправка настоящего офицера. Никаких жалоб, стонов, нытья, никаких истерик. Красивый, сильный, всегда в форме. Нет, не просто в форме – в военной форме. В своем, собственноручно сшитом кителе. А сколько таких кителей он сшил?! Маленьких и больших. Спросите, почему маленьких. А как-же. Ведь внуки офицера – тоже маленькие офицеры и у них должна быть настоящая форма.

Бухгалтер по профессии и кадровый офицер по жизни, он шил лучше, чем самые квалифицированные портные. Да что там портные! Простой бухгалтер, он достойно прошел три войны, не прятался, не трусил, шел всегда по главной дороге жизни. Шел впереди, как истинный офицер. И не важно, что на дороге этой было трудно и опасно. Он не прятал свое прекрасное лицо от пуль. И они были бессильны перед ним. И когда я думаю о том, что пережил этот человек, выйдя из этого ада живым, мое сердце кричит: "Есть Бог на свете!". Есть! Потому, что когда человек из окопа под беспрерывным обстрелом пишет домой: "Дорогая и любимая моя жена и дети.... Переживаю как вы там, хватает ли вам еды". И дальше – советы куда пойти, как решить какую-то проблему. И дальше – ни слова жалобы. "У меня все хорошо, не волнуйтесь. Главное, как Вы там. Берегите себя". Потрясающе! Как будто это они на войне, а не он. Он знал, как тяжело бабушке с 5 детьми. И он оттуда успокаивает ее и пишет: "Продайте мои вещи и купите себе еды. Буду жив - после войны купим новые". В каждом письме любовь, в каждом письме юмор, в каждом письме истинная вера в прекрасное завтра. А еще в каждом письме не ложный, не наигранный патриотизм: "Мы победим, мы отстоим нашу Родину, мы обязательно вернемся и отстроим нашу жизнь заново и еще лучше".

Как не хватает нам, сегодняшним, этого патриотизма! Да и о каком патриотизме можно сегодня вести речь, если во всех частях земного шара, почти за каждой стойкой магазина или банка Вас приветливо встречает русская речь. Когда в каждом ресторане любой страны «умирающего» капитализма к тебе наклоняется русское лицо и услужливо (уже научились) спрашивает «чего мы желает откушать»! А мы, евреи, которые с таким энтузиазмом, строили и перестраивали нашу Советскую Родину, теперь покинули ее и сбежали, простите, вернулись на свою, как оказывается историческую, Родину. Что такое сегодня патриотизм? Что такое сегодня Родина?

Когда-то я написала в стихах выпускное сочинение на тему «С чего начинается Родина» и получила 5. Тогда я точно знала, с чего она начинается. Но разве могла я подумать, что она может заканчиваться?! А может это не она заканчивается? Может, это мы заканчиваемся, мы вытравливаем из себя это благородное чувство, чтобы совесть не мешала нам строить красивую и сытную жизнь. И не важно, где. Главное, красивую и сытную.

Интересно, что думал на эту тему мой мудрый дедушка Илья. И что бы он думал сегодня.

7.

Она

Все было плохо. Вначале с полчаса она ждала автобус. Потом водитель автобуса не хотел остановиться на ее остановке. Даже когда она тыкала ему в лицо распечатку с сайта Эгеда, где явно было видно, что высадка пассажиров есть. Тыкала – это что?! Она стала громко, зло и нервно доказывать свои права. Но он остался равнодушным к ее публичному выступлению. Совсем потерянная, она вышла раньше и еще минут двадцать ждала другого автобуса. Наконец с опозданием на полчаса она добралась на работу. Мазган не работал. Компьютерная Сеть тоже. А значит нечего делать. Вот она современная технология: нет компьютера – нет работы. К черту. Все к черту. Стала читать книжку. Не выходит. В голову ничего не идет. А просто тихо - мирно отдыхать и ничего не делать не научилась.

В детстве и даже в юности ох как могла. Бывало, забредет куда-нибудь в высокую траву на огороде, или в цветущую ботву картофеля. Упадет блаженная наземь и просто смотрит в прекрасную и безграничную синеву неба. А иногда проедет пару остановок в лес, такой красивый, добрый, пушистый... Сядет на пенек или на мягкую перину папоротника... И пишет, пишет... А стихи, как чудная мелодия льются прямо из сердца на маленькие листочки блокнота.

«Наверно я уже старая» - подумала она – «Все время возвращаюсь в прошлое». Да она действительно тосковала по своему счастливому и даже несчастливому прошлому.

«Сейчас разревусь. Ладно, я на работе. Здесь даже выпить нет. Почему мне больше не хочется писать стихи. Уже столько лет! Наверно душа более не летает. Точно. Не летает, не поет, не страдает, не плачет, не, не, не...» - так думала она ожидая, когда наконец заработает сеть и она сможет начать работать.

Пусто. Ее душа была просто непростительно пуста. Конечно, она болит иногда, когда ее бешеный и эгоистичный муж устраивает концерты на пустом месте. Не хочется думать, что полжизни отдала, чтобы ухаживать за ним, угождать ему, и редко, только редко, когда ему вздумается, почувствовать себя женщиной. Зачем Бог дал ее такую безумную любовь к сексу, и не дал внимательного к ее нуждам мужчину?

У нее хорошие дети, и уже появился чудный ангелочек – первый внук.

А мужчина, ее мужчина, судьбоносный, желанный, любящий и заботливый, как говорится дарованный свыше, так и остался там, где "свыше". И бродит где-то рядышком с Господом – Богом и сердце его наверно обливается кровью глядя, как ей здесь плохо.

«Точно разревусь» - Но где-то справа сидит читатель, да и косметика поплывет...

Да, она уже совершенно разочаровалась в мужчинах. Нет, они не все сволочи или козлы. И наверно не все эгоистичные и ленивые. И, конечно же, не все бешеные психопаты. Черт, даже думать о них ей было противно.

Ей всегда казалось, нет, не казалось, она была уверена, что сможет осчастливить любого, кто будет с ней. И была уверена, что взамен получит такое же счастье. Не вышло. Ею просто пользовались. Наверно им было приятно… А те, кто действительно думали сделать ее счастливой, не удостоились ее внимания. «Я тоже эгоист, еще какой!» - честная мысль немного успокоила ее.

«Получай! И получила!» Худшее, что она могла себе представить: выпивоха, матюгальщик, бабник, эгоист, трепло и врун, дома лентяй и вечно больной, но самое страшное – частенько просто бешеный психопат. А хорошее – только на показуху, да и то не перед ней. О, если бы хоть разочек он посмотрел и увидел себя со стороны, свое поведение, свое отношение к ней... Маленький Наполеон, который действительно без особых усилий когда-то завоевал ее, давно проиграл свою битву, сам того не понимая. Растоптал все хорошее в ней и породил только ненависть и презрение к себе. Нет, ему не надо увидеть себя со стороны, ему так комфортно.