Маркиз пошарил вокруг, нашел еще одну бутылку и налил в стакан. Старый алкоголик. Со стаканом в руке он прошел в ванную и с мазохистским удовольствием посмотрел в зеркало. Удовольствие рассеялось, потому что он увидел нечто, смутно напоминающее сталкера по прозвищу Маркиз и уж еще меньше – инспектора уголовной полиции… Ни тебе острого взгляда, свойственного обоим, ни веселой улыбки полицейского, ни собранности сталкера. Помятая небритая худая физиономия, очень непотребно всклокоченные волосы, тусклые запавшие глаза.
– Мне сорок лет, – сказал Маркиз своему отражению. Отражение внимательно слушало. – У меня пять штук детей и идеальная жена. Я состою на государственной службе и, если не буду разбрасываться, смогу сделать карьеру. Уйдет шеф в отставку, и я его сменю. Мне пора остепениться. Я хожу в Зону больше двадцати лет без видимого вреда для себя и своей семьи. У меня даже дети нормальные. Пора кончать. Надо остепениться.
Отражение скептически поджало губы и хлопнуло полстакана коньяка. Залпом.
– Силен, – усмехнулся Маркиз. – А что будешь делать?
Чело отражения отобразило усиленную работу мысли. Потом появилась грустная улыбка.
– Ходить в Зону, – сказало отражение. – Пока она меня не убьет.
– Ни за что! – заорал Маркиз и для убедительности шваркнул пустой стакан об пол. Тут ему стало стыдно, и он присел на корточки и с величайшей осторожностью принялся собирать осколки, обзывая себя разнообразными словами. Руки сильно дрожали, пятидневная «расслабуха» давала о себе знать. Конечно, он порезался, и довольно сильно, но сгреб осколки на бумагу и старательно их завернул. Потому оторвал кусок туалетной бумаги и вытер кровь. Выпрямился, сунул руку под кран и поднял глаза.
– Ну что, сталкер, – подмигнул он отражению. – Похоже, ты неисправим.
– Сталкера могила исправит, – самодовольно ответило отражение.
Маркиз вынул руку из-под струи холодной воды, залил кровоостанавливающей жидкостью и обмотал толстым слоем бинта. Создавалось впечатление, что под повязкой скрыта страшная рана, а не сантиметровый порез. Маркиз достал из шкафчика крем для бритья и минутл пять взбивал пену на своей физиономии. Когда на худых щеках появилась огромная борода Санта-Клауса, он положил кисточку и взял бритву, заточенную, как скальпель.
От осознавал, что здорово опьянел, потому что именно патологические стремление к чистоте и аккуратности было наиболее верным признаком, но бриться не перестал. Он вообще только раз в жизни порезался при бритье, и то в юные годы, зато как порезался! Теперь часть нижней губы парализована, какой-то нерв на подбородке перерезал. Кровь, помнится, лилась, как в кино из разорванного монстром горла…
Под эти кровавые воспоминания он добрился, вымыл кисточку и лезвие, подумал и вымыл раковину, потом протер зеркало и решил на этом остановиться. В шкафу обнаружились чистые рубашки, и он решил принять душ. Повязка намокла, и он ее сменил. Кровь не останавливалась. Привычная картина. Он причесался, оделся, сунул в кобуру револьвер и вышел из комнаты. В темном конце коридора он уловил какое-то шевеление и подумал, что через десять секунд Люси сообщат: Маркиз уходит. Надо зайти к Люси.
Маркиз потянулся. Напряжение ушло, теперь только отоспаться – и на службу. Станет невмоготу без Зоны – сходит.
Только Зона, зараза такая, хитро себя ведет. Она его впускает без помех, дает зайти подальше и тогда начинает фокусничать, чтоб он подольше помучился. Ладно, тоже не младенец. Сталкеров с его опытом тоже поискать. Не лыком…
Маркиз замер. Шевеление в углу началось снова. Странно. Наверх войти могут только очень немногие, и уж они не станут прятаться по темным местам.
Все-таки он был пьян, не притупил чувств, зато заглушил «нутро», которое лучше соображало на трезвую голову. Оно молчало и тогда, когда Маркиз боковым зрением увидел нападающего и подозрительно для себя самого лихо отскочил в сторону, одновременно выдергивая из-под куртки револьвер. Правда, отскакивая, он зацепился за кадку с пальмой, которую великий декоратор Люси считал непременным атрибутом уюта, и грохнулся на пол, опять же вполне ловко.
Лежа на тщательно вымытом полу под развесистой пальмой и сжимая обеими руками маленький полицейский револьвер, он несколько секунд тупо смотрел на приближающееся к нему нечто. Этих секунд вполне хватило Люси на то, чтобы услышать, как упал Маркиз, и подняться на второй этаж. Когда его огромная фигура заслонила белый свет, Маркиз вздохнул с облегчением. Люси бережно поставил его на ноги, отряхнул несуществующие пылинки, а Маркиз все оглядывался.
– Кто тут был? – спросил Люси голосом, вовсе не соответствующим его фигуре – словно ветер прошуршал по опавшим листьям. Тем не менее в этом шорохе слышалась явная угроза. Как же! драгоценного Маркиза обидели, под пальму уронили…
Нечто вылезло из-под кадки и двинулось к нему. Маркиз оцепенел. Они с Люси смотрели в одну сторону, но Люси не видел… этого… Значит, допился до зеленых чертей. Этого как раз в жизни не хватало. Нутро упорно молчало. Значит, белая горячка…
Маркизом овладело отчаяние. Так кончать он не хотел. Лучше в Зоне гробануться, лучше быть геройски подстреленным на службе, лучше, черт подери, под трамвай попасть, чем загнуться от белой горячки. Лучше уж самому пулю в лоб, чем санитары под белы рученьки – и в психушку.
Люси обнимал его за плечи, говорил что-то, поэтому он не заметил, как посреди коридора из ничего возник Шарль. Он отстранил Люси, взял Маркиза за руку и заглянул в глаза. Лесли бы полез в мозги, он церемонностью не отличался.
– У меня белая горячка, – растерянно сообщил Маркиз. После двухминутной паузы Шарль отозвался:
– Нет.
Слегка обалдевший Люси моргал. Шарль вежливо попрощался и увел Маркиза. Нечто двигалось следом, и он окончательно впал в панику.
Выпал из паники он, естественно, уже на базе и с упреком посмотрел на Шарля. Тот спокойно объяснил:
– Без аппаратуры мне трудно сделать окончательный вывод.
Весь вид Лесли изображал оскорбленное медицинское достоинство. Робби тоже дружелюбием не лучился. Значит, Шарль эту парочку к нему не подпустил. Поодаль инспектор Кларк барабанил пальцами по поверхности ценного прибора и злился. Ценный прибор по имени Эр Грей продолжал возиться с менее ценным прибором, вокруг лежали инструменты и запчасти. Шарль убежденно сказал:
– Ты ошибаешься. У тебя абсолютно точно нет белой горячки. Есть некоторое отравление организма алкоголем, но вовсе не опасное. А теперь расскажи, что ты видел.
Маркиз задумался.
– Не знаю.
Тут уж встрепенулся Кларк. За все эти годы он вряд ли слышал от Маркиза «не знаю». На пороге нарисовался суперценный прибор по имени Дино и вопросительно посмотрел на начальство, а потом поздоровался с Маркизом. Надо сказать, поздоровался как с родным. Лестно, что абориген не желает считать тебя прибором, а упорно считает человеком, в то же время соглашаясь с тем, что Робби все-таки робот, то есть прибор.
– Какого это было размера? – спросил Кларк. Пошла работа.
Маркиз подумал, показал рукой примерно на метр от пола. Потом выше. Потом ниже. Потом растерянно произнес:
– Не знаю.
– Какой формы?
Маркиз сделал несколько неопределенных жестов и промямлил:
– Не знаю.
– Какого цвета?
– Не знаю, – прошептал Маркиз убито, решив, что врет либо Шарль, либо аппаратура. Кларк покачал головой и пробормотал что-то вроде «надо же». Именно что «надо же». Если Маркиз с двадцатилетним полицейским стажем, сталкер с юных лет, человек, обладающий дьявольской внимательностью и фотографической памятью, не помнит вообще ничего, это само по себе говорит уже о многом. Например, о том, что у него глюки. Или о том, что Зона все же оставила отметину в его мозгу. Или о том, что он злоупотребление спиртным в последние пять дней довело его до неизвестной в Конвенции болезни под названием delirium tremens. Или о том, что он просто сдвинулся по фазе.
Лица инопланетян, включая наиболее сознательных роботов, выражали примерно то же самое, перемешанное с долей сочувствия, а у Кларка, пожалуй, и некоторого злорадства. При всей высокой гуманности высокоразвитых братьев по разуму им не чуждо было ничто человеческое. Особенно Кларку, потому что Кларк был звездным инспектором, а туда брали людей наиболее жестких. Чтоб могли в критической ситуации принять непопулярное решение. Интересно, а почему инспектор Кларк, в чьи обязанности входят лишь разовые визиты в критические места, торчит на Земле черт-те сколько лет? Что уж здесь особо критического? Зона, с которой они безуспешно борются, или Маркиз, не особенно с ними чикающийся?