Когда до терминала оставалась всего пара ангаров и считанные шаги после них, я резко остановился, а затем сдвинулся в сторону, так, чтобы скрыться с глаз тех людей, что шли мне навстречу.

Это был Смит. Тот самый оперативный сотрудник Ордена, бывший агент старосветского DEA Пол Смит, с которым судьба свела меня в прошлом году, и с которым мы расстались вроде бы вежливо, но… Смит тогда не знал, как я на самом деле воспользуюсь его помощью. А воспользовался я так, что у него были бы все причины к возникновению “внезапно вспыхнувших неприязненных отношений”.

Тогда он уволился, обеспечив себе хороший пенсион за счет одной не слишком законного, хоть и на все сто справедливого поступка, в котором поучаствовали мы оба, и уехал куда-то на территорию Европейского Союза, кажется, в испанский Кадиз, благо языком он владел свободно. Но это уже не точно. Но когда меня пытались убить возле аэродрома в Порто-Франко, Смит был первый человек, о котором я вспомнил. Потому что он профессионал высокого класса и у него были все причины для этого.

Поэтому сейчас мне встречаться с ним не хотелось. Не то, чтобы боюсь, не думаю, что он решится на какие-то действия на территории хорошо охраняемого объекта, да и я не лыком шит, а за месяцы дождей я натренировал искусство быстрой стрельбы из пистолета до почти невероятного прежде уровня, благодаря другу Джо, но… лучше избегать того, чего можно избежать.

Мне повезло, Смит разговаривал на ходу со своим спутником, и в тот краткий миг, когда он мог меня заметить и узнать, когда я узнал его, он смотрел в другую сторону. А дальше меня укрыла рифленая металлическая стенка ангара.

Когда они прошли мимо прохода, в котором я укрылся, я стоял уже с другой стороны, вызвав удивленный взгляд какого-то механика, возившегося с двигателем “сессны”, в этом ангаре квартировавшей. Я вежливо улыбнулся ему, и убедившись, что Смит со своим спутником прошел дальше, решил пройтись следом.

Когда я, чуть выдержав паузу, выглянул из-за угла, они ушли довольно далеко, метров на сто. Потерять в толпе их здесь не получится, так что и прижиматься незачем. Я отпустил их еще, и неторопливо пошел следом, ожидая, когда они свернут к самолету, или куда там их черти несут.

Свернули. Тоже, как и я, в проход, ну и я повторил маневр. На этот раз никому не помешал, ворота ангара были закрыты. А Смит со вторым человеком, разглядеть которого никак не получалось из-за кепи с низко надвинутым козырьком и черных “тактических” очков, подошли к небольшому, но очень “упитанному”, похожему на шмеля самолету. А если точнее — к некоей копии большого транспортника, только уменьшенной в размерах. Самолет был покрашен в желтый цвет, на хвосте были нарисованы три поперечные темно-коричневые полосы, и еще была надпись во весь борт: “Bumblebee”, то есть как раз “Шмель”.

В “шмеля” грузили картонные коробки, которые снимали с грузовичка “шевроле” с открытой платформой вместо кузова. Похоже, что там двое грузчиков и еще человек из экипажа. И внутри самолета кто-то есть.

Машина приметная. Здесь многие стали красить самолеты и вертолеты в невероятно яркие цвета, просто на случай аварии среди безлюдных равнин. Тогда их будет проще заметить с воздуха, если будут искать. Маленькая страховка на сей счет здесь есть, если желаешь, то можешь сообщить диспетчерам аэродрома, откуда взлетаешь, свой маршрут, и тогда, если ты не появишься в запланированное время, то тебя могут начать искать. По крайней мере могут выслать еще один самолет, который пару раз пролетит туда-сюда по твоему предполагаемому пути. Дело добровольное, но многие пользуются, особенно те, кому скрывать нечего.

Следил я минут десять, но ничего интересного не происходило. Загрузили коробки, грузовик уехал. Люди постояли у самолета недолго, дождавшись, пока закроется рампа, а затем загрузились сами через боковую овальную дверь. Смотреть на руление и взлет я не стал, ничего интересного уже не ожидается, если они, конечно, не разобьются на взлете, а так и продолжая хорониться за ангарами, пошел в сторону диспетчерской, попутно вытаскивая из сумки бляху и удостоверение Отдела и перекладывая поближе. Не знаю, насколько это сработает, но… посмотрим.

Поговорить удалось с маленьким смуглым человеком с совершенно непроизносимой фамилией совершенно непонятного для меня происхождения, написанной у него на бэджике, который был сегодня за старшего смены. Я сунул ему свои атрибуты тайного агента, и тот после тщательного их изучения записал мои данные, после чего спросил:

— Чем могу помочь?

— Только что взлетел желтый самолет с надписью “Шмель”. Знаете что-нибудь о о нем?

— Какие-то проблемы? - чуть насторожился тот.

— Нет, с самолетом, насколько я знаю, никаких. Просто ищу данные о нем.

Маленький и вынужденно безымянный человек потянулся в кресле, закинул руки за голову, при этом на меня явственно потянуло потом.

— “Шмель”, насколько я знаю, из Сюррея в Новой Англии. Самолет частный, CASA C-212 “Авиокар”, сделан в Индонезии по испанской лицензии. Хозяина и пилота зовут Брэдли Руд, он сюда из Англии перебрался лет семь назад. Работает по найму, возит чартеры, часто с почтой гоняет.

— О сегодняшних его пассажирах ничего не знаете?

— С ними что-то не так? - снова вместо ответа задал вопрос почти безымянный человек.

Я снова сделал попытку прочитать его фамилию, но не смог преодолеть невероятное сочетание всевозможных согласных при почти полном отсутствии гласных, а вместо имени был просто инициал J. Поэтому обратился обезличенно:

— Я не могу делиться информацией по этому поводу. Вы знаете что-то о пассажирах?

— Абсолютно ничего, - покрутил он головой, а меня снова накрыло волной потного запаха.

Как ни странно, но я ему поверил. Просто потому, что с какой стати с ним будут такой информацией делиться?

— А маршрут у них какой?

— Маршрут? - переспросил он, но все же решил ответить. Взял со стола картонку с зажимом, прижимавшим пачку расчерченных на принтере листов бумаги, глянул, сказал: - Заявлен город Сан-Кристобаль, что на другой стороне гор. Знаете?

— Знаю, - кивнул я.

Больше ничего полезного узнать не удалось. Зато заговорила рация голосом Джей-Джей:

— Босс, ты где? Я уже за столиком, а тебя не вижу.

— Сейчас приду, дай пару минут. Закажи мне… попить что-нибудь, минералку со льдом.

— Хорошо.

8 число 3 месяца 23 года, четверг. Территория Ордена, город Порто-Франко. 22.00.

Гостиницы на аэродроме Порто-Франко не было и Джей-Джей поехала со мной в город, на очередном прокатном “самурае”. На КПП на въезде в город я представился уже как Яковенко, сотрудник Отдела. Просто для того, чтобы не множить сущности, и чтобы иметь легальное право постоянно носить оружие, Орден не одобрял постоянного ношения.

На КПП же, что удивило, запечатывать оружие Джей-Джей в чехол не стали, как обычно делали раньше, а сказали только, что она не имеет права носить оружие по улицам в расчехленном виде. Правда, когда мы проехали по Главной улице, я заметил, что пистолетами вооружены многие, чего раньше здесь не бывало. Похоже, что за время дождей в городке произошли изменения, а я и не в курсе.

Еще вызвала удивление бело-синяя машина с аббревиатурой PFPD и эмблемой Ордена на борту, гражданского вида “Дефендер 110” с зарешеченными задними окнами, где, видать, отсек для задержанных оборудовали. Еще совсем недавно город патрулировался бойцами орденского Патруля, одетыми по-военному и на военных же машинах, а это явно гражданская полиция появилась. Да и сами полицейские, стоявшие возле пикапа и разговаривавшие с каким-то человеком, выглядели по-граждански, одетые в светлые легкие “тактические” брюки, темно-синие рубашки “поло” с эмблемой и кепи с длинным козырьком. И вооружены, как и подобает, пистолетами в кобурах. А если и есть у них что посерьезней пистолетов, то это наверняка в машине лежит.

— Видел? - синхронно со мной удивилась Джей-Джей, продолжая рассматривать полицейских даже после того, как мы мимо проехали, чуть из машины не вывалилась. - Никогда раньше их не было.