родным. Поехать в отпуск вместе с мужем она не смогла.

Наташа — учительница, а в школе уже начались занятия...

Листья медленно падали на дорожку. Майор

затуманенным взглядом следил за их полетом.

Неожиданно он повернулся кругом и зашагал к выходу

из парка. В руке у него был букет кленовых листьев. Он шел

быстро, размашисто, как привык ходить в солдатском строю.

Вот и родительский дом в три окошка.

— Мама, — сказал он, переступив через порог, —

мама, собери мне чемодан. Ты прости, мама. Я завтра уезжаю.

Кажется, она поняла.

Ведь и тогда, пятнадцать лет назад, в такой же осенний

день, когда ее сын пришел со свидания с любимой девушкой, в

руках у него тоже был золотой букет кленовых листьев.

ЛЮБИТ — НЕ ЛЮБИТ

Иду ромашковым лугом. Белым-бело вокруг. Сонные

шмели лениво копошатся в цветочных венчиках, сыто,

умиротворенно гудят. Липкие нити повилики цепляются за

ноги. Где-то в дальнем березняке насвистывает иволга.

Густым медовым настоем тянет с клеверного поля.

Да, здесь ничего не изменилось, все осталось таким же,

каким было восемнадцать лет назад, в мой первый

лейтенантский отпуск в родные места.

Я беру в руки ромашку и медленно обрываю лепестки

любит — не любит, любит — не любит...

Не любит.

Точно так же нагадала мне ромашка и восемнадцать лет

назад. И — чего только не бывает в молодости! — я поверил

белолепестковой гадалке и ничего не сказал ей, школьной

моей подруге, самой звонкоголосой и ясноглазой среди своих

сверстниц.

Уехал, трусливо бежал от нее и от самого себя.

И вот сегодня я снова в родных краях, снова встретил

ее, красивую, рано поседевшую, с почти взрослой дочерью, и

прочел, вернее угадал в ее глазах невысказанную боль.

Уж теперь-то я твердо знаю, что эта боль будет самой

справедливой расплатой за мое мальчишеское легкомыслие, за

то, что доверил когда-то свое счастье ромашке-гадалке.

Значит, пришла моя зрелость, пришла пора на самом себе

испытать горькую мудрость жизни.

Только... только так хочется в последний раз оглянуться

назад, нет, не затем, чтобы вспомнить и забыть, а чтобы

проститься со своей и чужою юностью.

Падают, осыпаются на землю трепетные ромашковые

лепестки.

Любит — не любит.

Любит — не любит...

_____________________________________________________

Халтурин Ф.Н. Говорите любимым о любви: Рассказы /

Худ. М.Захаржевский. — М.: «Красная звезда», 1968. — 32 с.

— (Библиотечка «Красной звезды», № 9 (237))

_____________________________________________________

OCR dauphin@ukr.net

Document Outline

ТЕЛЕГРАММА

СИНИЙ ПЛАТОЧЕК

СУХАРЬ

АСТРЫ

ОГОНЕК

БЕРЕЗКА

ВЧЕРАШНЯЯ ЛЫЖНЯ

ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ

ВЕСЕННЯЯ СКАЗКА

ПИСЬМА

МИШКА

АЛЕНУШКА, ПЕЧАЛЬ МОЯ...

РУЧЕЙ

ЛИСТЬЯ

ЛЮБИТ — НЕ ЛЮБИТ