- Как, вы разве не знаете. Я ведь уже заявлял в полицию... Их украли....

Был поздний вечер того же дня. Дуглас и Рик ехали по узкой улочке Брайтон Бич. Один из уборщиков, работавших в тот злополучный день в институте, оказался русским иммигрантом. Два агента ФБР поднялись по железной лестнице со стороны двора и постучали в дверь Эдуарда Савенко. Он открыл нехотя, поскольку находился в состоянии легкого подпития.

- Вы кто? - удивленно-пьяным голосом спросил Савенко, прищуривая свои налитые кровью глаза.

- ФБР. Агент Куайл и агент Декарт. - Куайл показал ему свое удостоверение.

- ФБР? В это время. У нас в России в это время приезжать черные вороны и забирать ни в чем неповинных людей…. Ну заваливайте, раз уж придти. - Cказал тот на ломанном английском с ярко выраженным русским акцентом.

Оба вошли. Савенко как раз смотрел по телевизору токшоу Боба Берковица "Без тени смущения", где разглагольствовали два трансвистита. Они лепетали что-то о непонимании со стороны своего пола и все такое прочее.

Рик сразу же спросил Савенко: -Вы работали в прошлую пятницу?

- Ну..да. А что?! Дуглас достал картинку, составленную с помощью фоторобота.

- Вы видели эту женщину в тот день в институте или около него.

Савенко долго вглядывался в фоторобот, потом ответил:

- Ну так...видел. Она еще спрашивать про Какую-то Блаз или Бляз.

- Может, про Блэйз?

- Угу, точно про нее.

- И что вы сказали?

- Да ничего. Что я Пушкин, чтобы знать всех кто там работать.

Ни Дуглас, ни Рик не поняли шутки на счет Пушкина. И кто это такой их мало волновало. Хотя Рик где-то и когда-то слышал, что так звали великого русского поэта африканского происхождения.

Одного не пойму: если их убрала какая-нибудь всемогущая организация, то почему она оставила столько следов? - вновь подумал Декарт.

На очереди был Глен Ранситер. Дуглас уже запряг несколько агентов для поиска этого деятеля. И если этот тип все еще был жив и находился в Нью-Йорке, то в ближайшие часы они должны были выйти на него. Трель радиотелефона прозвучала как раз, когда они спустились во двор.

- Ну что там? - голос Дугласа Куайла был строгим. Он слушал минуту, а потом сказал: - Записывай.

Рик записал то, что продиктовал Дуглас. Это были телефон и адрес Ранситера. Декарт положил блокнот в карман плаща и зевнул. Он не спал, как следует уже больше суток.

- Надо позвонить жене и сказать, что задержусь. Он набрал свой номер в Сан-Франциско.

- Рейчел, это я. Привет.

- Ты где, черт тебя дери?! Я до сих пор хочу закончить то, на чем нас прервали.

- Милая, я сейчас в Нью-Йорке. У нас экстренные переговоры с нашими поставщиками. Думаю, завтра вернусь... Ну целую...Пока. Машина рванулась с места и понесла их на встречу с Гленом Ранситером, начинающим тележурналистом, который ухватился за сенсацию, способную, как он полагал, превратить его в знаменитость. И, вероятнее всего, он уже превратился в знаменитость, только в мертвую знаменитость. Рик даже поспорил сам с собой, что они наткнутся на очередной труп. Такова уж видно его судьба в этом расследовании: все время опаздывать и отставать от убийц на два шага назад.