– Ну, в принципе, сколько мы можем жить в этом доме?

– Сколько угодно, – пожал плечами Тони. – У тебя убогое представление о жизни. Это тебя работа так подкосила.

Он иронично покосился на меня.

– Расслабься. Положись на меня. Денег нам хватит. Можешь считать, что необходимость работать растворилась в голубой дали. Если тебе нравится этот дом, можем жить здесь хоть десять лет. А надоест – переберемся куда-нибудь в другое место.

– И будем всюду таскать за собой Книгу, – хмыкнул я. У меня от картин будущего, нарисованного Тони, голова пошла кругом, потому мне очень хотелось быть саркастическим.

Тони молча вскинул брови и затянулся сигаретным дымом.

Ну вот, собственно и все, хотя я, как всегда, не знаю, что будет дальше. Пожалуй, приукрашу чуть-чуть эту исповедь, вставлю авторский текст и издам, выдав за мистический триллер.

И еще одно. Я все-таки соврал, когда написал, что дорого бы отдал, чтобы пережить эти ощущения от оборотничества еще хоть раз. Мы не открываем Книгу, но все осталось при нас. Неделю назад Тони исчез из дома на несколько часов, в сумерки, а вернулся с убитой косулей. А той же ночью мы отправились гулять, я летел над его гладкой черной спиной, бесшумно скользившей в густом подлеске, а потом поднялся наверх и увидел синие горы, густую шерсть леса и далекий город. И я тогда подумал, что вряд ли нам предстоит очень скучная жизнь, даже если мы никогда не будем работать.

Март 2001.