Как день и ночь, полёт стрижей,

Как жизнь без парика и грима.

* * *

В иголку нитку вдеть – труднее и труднее,

А в детстве всё так просто и легко…

Струится нитка жизни, я – за нею,

Вползая, как в игольное ушко,

В события, находки и потери,

Сжимая круг знакомых и друзей.

Всё воздаётся по делам и вере,

Где нитка правды стоит жизни всей...

* * *

С низкого старта - как в школе учили,

Где стометровка – сквозь парк и печали.

Жизнь настоялась наливкой в бутыли,

Но отстоялась ли? Это – едва ли…

Снова и снова – вперёд и по кругу,

Кто - наугад, ну, а кто-то – по карте.

Даль стометровки, как прежде, упруга,

И продолжение – с низкого старта.

* * *

Нет времени объятья раскрывать,

И – уклоняться некогда от них.

И в спешке пропадает благодать,

Чужих не отличая от своих.

Нет времени сравнить добро и зло,

Не забывая в муках о добре…

От «было» до «проходит» и «прошло» –

Нет времени. Нет времени. Нет вре…

«В дыхании пространства»

* * *

По линии руки,

В дыхании пространства

Мы снова не близки,

Как блажь и постоянство.

И вместе – далеки

От знания ответа,

Как поворот строки

От таинства сюжета.

* * *

Тёплый ветер, как подарок с юга.

Посреди ненастья – добрый знак.

Как рукопожатье друга,

Как улыбка вдруг и просто так.

Жизнь теплей всего лишь на дыханье,

И длинней – всего лишь на него.

Облака – от встречи до прощанья,

И судьба. И больше ничего.

* * *

Всенародно известными стать не дано

Современным поэтам.

Их слова вылетают, как птицы в окно,

И – без ответа.

Маломощны их книги, как Даймлер и Бенц

В самом начале,

И, к тому же, утерян терновый венец.

Вы не встречали?

Боже, как сладко услышать: «Поэт…»

Мыслей властитель.

Это вопрос или сразу ответ,

Глупый, простите…

Сколько их, сколько их!.. В каждом селе.

Город, подвинься.

И не поймёшь – мысли их на челе,

Или на джинсах.

Но и безденежью наперекор,

Пишут и пишут…

Сносят судьбы не укор – приговор,

Как сносит крышу.

М.Г.

* * *

Обжигающий вкус не у чая,

А у жизни, у встреч и разлук.

Сердце жарче стучится, встречая,

Превращая во взрыв каждый стук.

Кипяток всех житейских страданий

Обжигает сердца вновь и вновь.

И спасительной ложкой в стакане

Защищает аорту любовь.

* * *

Пустые хлопоты, пустые.

Воспоминанья непростые.

Всю жизнь – как будто в поликлинике –

То тот, то этот кабинет…

Но в кабинетном холодильнике,

Нет молодильных яблок, нет.

«Не унывай» – поёт кузнечик,

А слышится: «Ещё не вечер»,

Не все написаны истории,

Где счастье ждёт – лишь позови –

От клиники до санатория –

На территории любви.

* * *

Липкая память прошедшего дня

Не смывается в душе.

И на душе у меня, как броня.

Я, словно рыба на суше,

Воздух событий глотаю, давясь,

Память, как кожу, срывая…

И меж событьем и следствием связь,

Словно судьбу принимаю.

* * *

Подобно ржавчине из труб

Жизнь протекает после смены власти.

И каждый раз идут на сруб

Идеи призрачного счастья.

Вода потом изменит цвет,

И может стать прозрачной даже.

Но счастья оптом снова нет,

Как нет и в розничной продаже.

* * *

Забыта память, не промолвлены слова,

Застыло эхо, как уволенный суфлёр…

Но синева сквозь тучи, синева.

И говор птиц, неясный до сих пор.

И кажется, что древние века

Проходят между нами чередой.

И где-то мысль, как море, глубока.

И вновь шлифует истину прибой.

* * *

Продираясь, словно сквозь крапиву,

Сквозь постылость истин прописных,

Постигая ложные мотивы,

Ощущая сердца стук, как стих,

Прозреваешь мыслью – не глазами,

Ведь в душе – совсем не белый свет.

Боже, Боже, что же это с нами?

Не вопрос страшит. Скорей, ответ.

* * *

Не убавляя ничего, не добавляя,

На волшебство и торжество не уповая,

А просто принимая, словно дар,

Пространство, где волненья и тревоги

Бредут, как пилигримы по дороге,

А радость, будто солнечный удар,

Внезапна, горяча и безрассудна…

Жить по любви, казалось бы, не трудно,

Но души, что закрыты на замок,

Таят в себе ответы на вопросы.

Не дождь на землю выпадает – слёзы,

И воздух чёрствый, хоть и весь промок.

* * *

Приспособиться и быть, как все,

Не как белая ворона,

Мчаться не по встречной полосе,

Не на красный, – на зелёный.

Приспособиться, как дождь к зиме,

Или как снежинка к лету.

Привыкать, как свет к полночной тьме,

Даже, если нету света.

Привыкать к тому, что из мечты

Вырастают новые загадки,

Что режим набора высоты

Горький в той же мере, что и сладкий.

* * *

В память, как в копилку… Навсегда –

Дни мои, капели и метели,

Точки, запятые, города,

Множась на рабочие недели,

Множась, исчезая… Красный свет

Стал встречаться чаще, чем зелёный.

Дни мои. «Прощай» или «Привет».

И – дороги встречные поклоны.

* * *

Память стреляет без промаха

И попадает в меня.

Всё, что для сердца так дорого,

Вновь оживает, маня…

В принципе, всё повторяется,

И для кого-то сейчас –

Жизнь – молодая красавица

С множеством дней про запас.

Всё повторимо, и всё-таки,

Нынче – не так, как тогда.

Что-то, возникнув из воздуха,

Или, сгорев, как звезда,

Делает неузнаваемым

Свет, отражённый в душе.

В памяти – центр и окраины

Только «ещё». Не «уже».

* * *

Чужая правда встретилась с моей.

Они в глаза друг другу поглядели,

Я ощутил себя осколком цели,

Расстрелянной в упор коварством дней.

Не зная ничего наверняка,

Лишь ослеплённые неправотою,

Две правды растворялись темнотою,

Как мир с войной, незримые. Пока.

* * *

Ранним теплом прощены холода.

Что-то на радость, а что-то в досаду.

Светит и греет чужая звезда

В зарослях не Гефсиманского сада.

Что за предчувствия ломятся в грудь,

Опровергая чужие прогнозы.