Следующим вечером я напрасно ждал Йога у дверей детского развлекательного центра. Он не приехал ни в девятнадцать, ни в двадцать ноль-ноль. Его мобильник не отвечал. В половине одиннадцатого вечера я звонить перестал — ведь даже после десяти беспокоить людей уже невежливо.

На другой день после работы я еще раз позвонил Йогу. Ответила какая-то женщина. Голос ее был усталым, но спокойным. Говорила она короткими фразами, с большими паузами, словно чуть было не захлебнувшийся пловец, вытащенный на берег.

— Ивана Михайловича нет… И уже не будет… Никогда… Похороны завтра, в два часа дня… Вы его друг?

— Да… — Мне тоже вдруг стало не хватать воздуха. — Примите мои искренние соболезновании… Куда и могу приехать, чтобы проститься?

Женщина назвала адрес, я попросил повторить, чтобы лучше запомнить, потом записал. Придется отпрашиваться с работы, но теперь это уже не проблема. Не на оборонку работаю. Не нужно, вымаливать увольнительную или тратить с таким трудом достающиеся отгулы.

По дороге к дому Йога я купил четыре темно-красные розы. У подъезда стояло несколько человек с печальными лицами, почти все — с цветами. Я подошел к ним, чуть было не брякнул «добрый день!», но вовремя спохватился и, поклонившись, тихо сказал «здравствуйте». Мне отвечали так же тихо или просто кивали. Медленно смещаясь в сторону невысокой стройной женщины в траурном платке, обнимавшей мальчика лет десяти, я старался рассмотреть каждого из пришедших на похороны и прислушивался к тому, что говорили друзья и родственники.

— Прямо во время медитации… Сердце не выдержало…

— Маша не раз говорила, что эта ёга до добра не доведет….

— Такой здоровяк был… Зимой без пальто и шапки ходил, милиция останавливала и спрашивала, где ограбили…

— Еле-еле его из позы лотоса выпрямили… А почернел весь, словно изнутри сгорел.

— Маша, ты поплачь, легче станет…

Вдова смотрела на всех невидящими глазами и только крепче обнимала сына.

И что? О чем-то ее спрашивать? Но другой возможности у меня не будет.

— Простите… Примите мои соболезнования.

— Спасибо. А вы…

— Я совсем недавно познакомился с Иваном Михайловичем. Мы участвовали в одном проекте.

— Проекте?! — Маша посмотрела на меня так, словно рентгеном просветила. — А вы, случаем, не Куратор?

— Нет-нет, что вы! — Только благодаря моей инстинктивной, на уровне спасения от смерти, реакции рентгеновские лучи не превратились в лазерные, высокомощные. — Наоборот, я хотел поговорить с Иваном о Кураторе и проекте. Не нравится мне он. Точнее, оба.

— Ване тоже не нравились, оба. Он пытался понять почему… и вот результат…

Маша заплакала.

Довел женщину до слез. Терпеть не могу себя… такого.

— Он что-нибудь понял? Это важно… чтобы не было новых жертв..

— Не знаю…

Маша вынула платочек — женский, маленький, в цветочки — вытерла слезы. И быстро встряхнулась, собралась, напружинилась.

— Сказал, что вышел на новое знание. Очень важное. Но нужно еще посидеть… А из медитации не вышел. Вы тоже йог?

— Н-нет. Хотя… собирался им стать. Спасибо вам!

Вдова грустно улыбнулась, кивнула. Я поспешно отошел, смешался с другими людьми.

— Сын тоже йогой занимается… Неужели Маша не отговорит?

— Ваня немного странный был. Деньги считал злом. Если бы не Маша…

— Ну почему, почему хорошие люди уходят раньше плохих?

Приехал микроавтобус с черными ленточками, привязанными к боковым зеркалам, из него вынесли гроб, поставили на табуретки.

— Панихида пройдет в крематории, — объявил распорядитель. — Кто не едет, можете подойти, попрощаться с покойным.

Я подошел третьим. Лицо Ивана Михайловича было искажено гримасой ужаса. Словно за миг до смерти он увидел или узнал что-то страшное. А еще его лицо, шея и руки были непривычно темными, словно обугленными.

Положив цветы, я медленно отошел от гроба, прислушиваясь к негромким голосам соседей, друзей и родственников.

— Гример так и не смог ничего сделать…

— Смерть естественная, но лицо как у мученика…

— Последнее, что от него услышала Маша, — про закон сохранения информации. Ее нельзя только брать из какого-то там поля, нужно столько же и отдавать.

Я еще раз обвел взглядом людей, собравшихся возле подъезда, и быстро пошел прочь.

Есть, помимо севера, юго-востока и прочих географических направлений, одно особенное, как голосование «против всех» — прочь. Формально противоположное ему — «за всех», или куда глаза глядят. Но суть та же.

Никто из сбродной группы на похороны не пришел. Да и как бы они узнали? Только я догадался узнать номера мобильников, и то не вполне законным способом.

Что узнал Иван Михайлович? Какое Знание открылось ему, непереносимое настолько, что стало смертельным?

Нужно срочно всех предупредить. Кроме Ясновидящего — он уже вышел из Проекта. А остальных — как? Оказывается, Куратор неспроста требовал, чтобы мы отключали мобильники. Срочно не получится. Но после следующей встречи…

Когда мне звонят по телефону рано утром, я всегда вздрагиваю. Секунды до момента, когда услышу чей-то голос, настолько томительны, что я хватаю трубку так, словно это спасательный круг. И по интонации первых слов пытаюсь понять, что плохого произошло и с кем.

Особенно неприятно, когда утром звонит моя бывшая. Она на любую мелкую неприятность реагирует так, словно начался конец света. Но ведь и с нашим сыном может произойти что-то плохое, она и об этом будет говорить своим стандартным «все пропало!» голосом. А я, поначалу, буду слушать ее с холодным любопытством.

Звонила какая-то женщина. По моему все еще сонному «слушаю вас» она догадалась, что, видимо, неправильно набрала номер, и задала вопрос несколько странно:

— Я в Укравтодор… попала?

— Нет, не попали. У вас прицел сбился. К сожалению.

Выслушав извинения, я положил трубку, но почти сразу же заиграл мобильник.

— Доброе утро, это я. Узнали?

— Д-да, — вначале подтвердил я, но лишь через несколько секунд догадался: звонит Куратор.

— Вы не могли бы подъехать сегодня после работы по известному вам адресу? Время тоже обычное.

— Вообще-то у меня сегодня…

— Очень нужно. И важно, — перебил меня Куратор. — Обязательно приезжайте!

Слушая короткие гудки, я гадал, что могло произойти. Мне дадут грант? Новое задание? Куратор расскажет о смерти Йога и объяснит, почему она произошла, о чем нельзя спрашивать в Библиотеке?

Ничего другого в голову не пришло, и по дороге на работу тоже.

Работа… Когда-то любимая, интересная, с хорошими перспективами, теперь она стала просто способом зарабатывания денег, очень даже небольших. Новых изделий в НИИ не проектировали, занимались сопровождением и модернизацией старых. Неинтересно. Одна отрада: можно было урвать время для любимого занятия. Но какой в этом смысл, если до «железа» ни одно изобретение не дойдет? А если я даже этим не буду заниматься, жизнь вообще потеряет всякий смысл…

Интересно, откуда у Куратора номер моего мобильника? Я его вроде не давал. Просканировал? Надо будет спросить. Или не надо?

С трудом дождавшись конца рабочего дня, я поехал на собрание сбродной группы. Выйду потом первым, всем расскажу о том, что произошло с Йогом, если об этом умолчит Куратор, посоветую выходить из Проекта. А для меня это сборище точно станет последним.

В фойе никого не было, Куратор ждал меня одного. Говорить он начал, когда я еще только подходил к столу.

— Общих собраний больше не будет, работаем индивидуально. Все разговоры только при личных встречах, не по телефону.

— Что случилось?

— Получены первые результаты, обнадеживающие и тревожные. Обнадеживающие — потому что вроде свитки Акаши не мистика, вполне работающая технология. Тревожные — потому что нами, похоже, заинтересовались… некоторые очень влиятельные лица. Ах, не надо было в качестве задания просить выяснить заказчиков убийства журналиста! Разворошил осиное гнездо…