- Да я чё? Я ж ничё, – зачастил таксист, трогаясь с места, – это они всё, у-у-у-у, злыдни поганючие, убил бы! – Он кивнул на планшет.

- Кто? – переспросили мы.

- Да эти, мать их, админы херовы! Мне рыбок надо кормить, понимаешь ли, а у них, бля, сервер перегружен! Бесит уже!

- Понятно, – протянул журналист, а я снова подумал о том, что здесь, на земле, все просто какие-то невменяемые.

Подрулив к высокому зданию, таксист высадил нас, потыкал в планшет, снова витиевато выругался и, дав по газам, с визгом покинул парковку. Мы вошли вовнутрь, журналист здесь хорошо ориентировался, поэтому сразу повернул в боковой коридор и остановился у двери с надписью «Приёмный покой». Под дверью на стульях сидело много народу, но не обращая на них внимания, мой спутник толкнул дверь, пытаясь пройти без очереди.

Очередь такая наглость не устроила. Опирающийся на костыль дедуля, сидевший под самой дверью, резко подскочил, преграждая проход своим костылём.

- Куда без очереди? Я инвалид, и то сижу, а ты куда лезешь?

- Да я на работе пострадал, я известный журналист, – завопил мужик, тыча в лицо деду каким-то удостоверением.

- Да мне по барабану! Хоть сам Господь Бог, в очередь иди!

- Ага, ишь, попривыкли лезть везде, – поддержали дедка остальные страждущие, – морду вон наел, да на тебе пахать можно!

- Да я на задании! – вопил журналист, – я пресса! Четвертая власть! Да ещё и пострадавшая.

- Будешь наглеть, ещё больше пострадаешь, – шумела очередь, – сразу в морг отправишься. Мы тут с утра сидим, а он тут явился, понимаешь ли, хрен с баштана.

Дверь открылась и в коридор вышла тётка в белом халате.

- А ну, тихо все! – заорала она. Очередь тот час же затихла. – Разорались, работать не даёте! Соблюдайте тишину, здесь больные люди, между прочим! И я из-за вас ногти криво накрасила!

- Дочка, а когда ж Михал Сергеич-то придёт? – подобострастно улыбаясь тётке в белом халате, спросила какая-то бабулька.

- А я почём знаю? Вот у него и спросите!

- Так нет же его.

- Так ждите! – отрезала тётка и, бахнув дверью, скрылась в кабинете.

- Вот же блин, и врача нет, – уныло протянул журналист, – дайте мне, что ли, верёвку и мыло...

- Повеситься собрался? – живо поинтересовался дедок.

- Нет, бля! – рявкнул журналист, – помоюсь и в Альпы! Что за народ-то такой дикий? Ни хрена не смыслят в аллегориях.

Вот с этим я был полностью согласен – дикий народ, это точно. Тем временем, журналист выбрался из ожидающей толпы и стал набирать какой-то номер на телефоне.

-Чё делаешь? – спросил я.

- А не видно? Бен Ладену звоню, чтоб взорвал к чёртовой бабушке всю эту богадельню! – но глядя на мою недоумённую физиономию, журналист вздохнул и добавил. – Связи подсуечу, достало меня здесь всё, пойдём вон, на кушетке посидим, пока перезвонят мне.

- Слушай, а Бубликова твоего тоже сюда привозили?

- Ага, – кивнул тот, слушая, что говорят ему в телефоне, – всех ургентных сюда сразу свозят. Ну вот, блин, полчаса ждать, как минимум.

- Так может, пока ждём, сходим поищем, где он тут лежит? – моё терпение заканчивалось, уж очень негативно на меня действовала окружающая обстановка.

- Кого поищем?

- Бубликова.

- Да Бог с тобой, чего его искать-то, акстись, милай, туда, где он, я ни за какие коврижки не пойду.

- А где же он?

- Там, – журналист неопределённо тыкнул куда-то пальцем, и устало облокотился на стену, прикрыв глаза.

– Тебе надо, ты и ищи. Деньги давай на снимки и лечение и ищи.

- Так мы ж не знаем, сколько?

- Тыщу давай, не ошибёшься.

Я вытащил из кармана скомканные бумажки, при виде которых у бедняги глаза на лоб полезли.

- Откуда?

- Что?

- Столько бабла у тебя откуда?

- Так отец дал.

- Ясно, – скривился журналист, – мальчики-мажоры ебутся в помидоры... и о деньги твои пачкаться неохота, но с тебя не убудет, а мне для здоровья нужно.

Отполовинив у меня кучу фантиков, он снова опёрся на стену и прикрыл глаза. Постояв пару минут и уяснив, что ничего более я от него не добьюсь, я решил сам разыскать этого Бубликова.

Разумно прикинув, что спрашивать лучше у работающих здесь, чем посетителей, я двинулся по больнице искать персонал в белых халатах. Из попавшихся мне, о таком пациенте никто ничего не знал. Каждый посылал меня то в одно отделение, то в другое, то в регистратуру, то в окно справок, то на хер. Но на хер я не пошёл, ибо Абалима по близости не наблюдалось, а на какие-то другие херы меня не тянуло.

Замотавшись таскаться по бесконечным коридорам, я решил передохнуть. Для этого хотел выйти на улицу и присесть на лавочку, которую заметил у входа, ещё когда мы только приехали сюда. Пробираясь в сторону выхода, я пропустил пожилую бабульку со шваброй, которая мыла коридор. Зря я это сделал, потому как в следующую секунду, поскользнувшись на мокром полу, я проехал, как на катке, пару метров, врезавшись головой в одну из дверей.

От удара дверь открылась, а на голову мне упала табличка: «Зав. отделением Драбаданов М.С.» Из кабинета, куда я влетел до половины, на меня смотрел здоровенный мужик в синем костюме с закатанными рукавами.

- Чё надо? – грозно рыкнул он.

- А Бубликов...

- Ну, охренеть, – прервал меня этот гориллообразный индивидуум, – ну, молодёжь, ни стыда, ни совести, ничего лишнего. Ты мне зачем имущество портишь? Бубликов ему, голодный, что ли? Нет у меня бубликов, рогалики есть, пойдёт?

- Да нет, мне не просто бубликов, мне Бубликов Анатолий.

- Именные бублики? Парень, ты из психиатрического что ли?

- Нет, из Ада! – рявкнул я в ответ, потому что уже не было никаких сил доказывать что-то этим тупым, и я надеялся, хотя бы, напугать.

- А, ну я так и понял, ща, погоди, посиди, я позвоню, будут тебе и бублики, и рогалики, и Анатолии, и какие хочешь.

- Да мне один нужен, – уже чуть ли не плакал я, – Бубликов Анатолий Иванович, у вас лежал, после ДТП.

- А, этот, так сразу бы и сказал. Поздно спохватился ты парень, в морге он, Бубликов твой.

- А морг где?

- А вот выйдешь из здания и в глубину территории вдоль заборчика иди, там увидишь одноэтажное кирпичное здание, вот и морг тебе.

- Спасибо, – я поднялся с пола и положил табличку на край стола, – извините за это, я случайно.

- Да ладно, чё уж там, – подобрел заведующий, – тебе спасибо, что не стал мозг выносить, отчего у нас люди умирают.

- А что, часто умирают?

- Почему часто? Один раз всего, ладно, иди уж, мне вон ещё целый коридор принимать, помимо блатных без очереди. Давай-давай, двигай.

Я и двинул. Осталось теперь только найти морг, поговорить с Бубликовым и, считай, часть дела сделана. Кирпичное здание я нашёл довольно быстро. На двери висела записка «Ушли в лабораторию». Толкнув неожиданно поддавшуюся дверь, я вошёл. Небольшая комнатка, дальше ещё одна, чуть дальше зал со столом по центру, а за ним виднелась ещё одна, металлическая, дверь. Эта дверь была заперта, но на гвозде, торчавшем в стене рядом, висела связка ключей.

Подобрав ключ и отперев дверь, я вошёл в тёмную комнату, со стоявшими по периметру каталками. Здесь было невыносимо холодно. Казалось, что на ресницах застыл иней, а изо рта, с дыханием, вырывались клубы пара. На каталках лежали люди, у каждого на пальце висела бирка с именем и фамилией. М-да, ситуация, кто ж знал, что они мёртвые? И вот как я теперь узнаю, где этот Бубликов документы дел?

Я стоял как раз напротив его тела. Подчиняясь какому-то наитию, подошёл поближе и положил руки на его голову. Со мной что-то происходило, что именно, понять я не мог. Я словно впал в некий транс. Спустя какое-то время, покойник зашевелился и сел на каталке, ошарашено осматриваясь по сторонам.

- Ебать ту Люсю, где я, мать вашу в рот мне ноги головой о батарею?

- Бубликов? – спросил я, – Анатолий Иванович?

- Бубликов, бля, Бубликов! Какого хуя ты меня сюда притаскал, гамадрил тупоголовый? Там такие тёлки, одной я почти засадил, а ты? Сунь взад, немедленно!