***

Братья Микулины оказались бесцветными, чахлыми существами, похожими на друг друга как две капли воды, к тому же ещё одинаково одетыми, несомненно, обладающие коллективным разумом, потому что двигались, разговаривали, а самое главное – поворачивали головы абсолютно синхронно. Думали они, наверное, тоже синхронно, но это было неважно.

– Тебя как зовут? – спросил Цветаев того, который стоял слева.

– Рем, – повернул он голову, и его брат повернул голову точно так же.

– А тебя?

– Ромул, – и кивнул точно так же, как и его брат.

– Вы что, сговорились?! – едва сдержался Цветаев.

Ему даже показалось, что над ним молча потешаются.

– Ні. Батьки так назвали, – потупились они, – на честь цього самого... міста Риму[133]. – Честное слово… – добавили по-русски, и в их словах прозвучала слезная просьба не акцентировать внимания на именах, ведь имён, как и родителей, не выбирают. Они есть, или их нет.

– Ну вы даёте! – всё равно возмутился Цветаев. – Как я буду вас различать?

– Я Рем, у меня родинка за ухом немного меньше, чем у Ромула.

– Покажите! – потребовал Цветаев, словно это было действительно важным.

Показали. Действительно, у Ромула родинка была чуть больше, чем у Рема. Цветаев постарел лет на сто. Он оглянулся за помощью, но Пророка и след простыл. Скотина, решил Цветаев.

– А в бою, как будем различаться? Я же вашу родинку не увижу.

– Мы решили, – сказал то ли Ромул, то ли Рем, – одеться по-разному.

– Ну слава богу! – воскликнул в сердцах Цветаев и убежал искать Пророка чуть суетливее, чем надо в таких случаях.

Пророк скрывался в самом крайнем домике за грудой матрасов. Зная его привычки к укромным местам, вычислить его не составило труда.

Цветаев вошёл. Пророк нервно курил, не поднимая глаз.

– Старик, ты что со мной делаешь? – спросил Цветаев.

Окна в домике, как впрочем, и во всех других, были выбиты, свежий голосеевоский воздух напоминал о лете и о несбывшемся счастье. Это была ещё одна тайная база – заброшенный, старый-старый пионерский лагерь, в котором всё сгнило до такой степени, что валилось на голову. Устоял лишь центральный дом, похожий на дворянскую усадьбу. Если бы не острая необходимость, разве Пророк притащил бы Цветаева сюда, и всё из-за своих дурацких принципов конспирации. Не везти же братьев Микулиных на явку, нарушая принципы Пророка?

Дорожка, утопающая в цветах, терялась в низине, и Цветаеву на одно короткое мгновение захотелось плюнуть на всё и убежать туда: в холмы, перелески и забыть о рукоблудной войне. Он подумал о жене, о том, как любит её, и решил, что надо быстрее возвращаться домой, засиделись они в этом постылом Киеве.

– Жека, – нервно выдохнул Пророк, – нет других, и не будет.

– Почему?

– Война, Жека, война.

Посмотрел на него снисходительно, как на недоросля, мол, потом поймёшь, когда помочи на ремень поменяешь.

– Старик, – спросил он тяжело, – а эти?..

– А эти лучшие.

– Лучшие из чего? – уточнил он.

– Давай не будем? – слёзно попросил Пророк, и глаза у него были ещё хуже, чем у братьев Микулиных, больными-больными. – Они действительно лучшие в своём деле. – Видно было, что он устал от Цветаева и терпит исключительно из-за старой дружбы.

– А не сбегут? Не предадут? – наклонился Цветаев.

– Куда бежать? – удивился Пророк так, словно Цветаев должен был знать все доводы «за» и «против». – Свои убьют, а до «наших» далеко, – снисходительно ухмыльнулся Пророк.

– В смысле? – удивился Цветаев, не обращая внимания на эту его кривую усмешку.

– В том смысле, что они ребята тёртые. Прошли всё, что можно, и явились к нам. Ты видишь, они мёртвые.

– Ну… – неуверенно ответил Цветаев. – Вижу… Ну и что?

Он подумал, что, действительно, глаза мёртвые, как у глубоких стариков. Глаза на грани отчаяния. С таким глазами долго не живут. Однако мало ли сейчас таких бедолаг?

– Достаточно? – словно отнекиваясь, пробормотал Пророк.

– Это ещё не повод цацкаться с ними, – возразил Цветаев.

– Согласен, не повод, – покривился Пророк на дотошного Цветаева. – Ладно расскажу. Попрыгали они на майдане, сбегали на войну, попали в котёл, потом – в плен к «нашим», стали добровольцами, а когда вернулись, то обнаружили, здесь у них родителей убили, сестру насиловали неделю, потом отдали майдану. Так и не нашли. Говорят, сошла с ума. Они поймали сотника, которому приглянулась их квартира, неделю совали черенок лопаты ему в задницу, а потом кастрировали, стали точно так же убивать всех тех майданутых, которые расправились с их роднёй. Действовали примерно, как ты, ночью, но потом их вычислили, пришлось прятаться. В результате оказались у нас.

– Старик, ты хочешь, чтобы я заплакал от жалости?

– Я ничего не хочу, – устало ответил Пророк. – Я хочу дело делать.

Несомненно, он взывал к здравому смыслу Цветаева.

– А ты что, знал о них? – уточнил Цветаев и, как всегда, лихорадочно подумал, что плохо понимает природу некоторых вещей, которые нельзя увидеть или потрогать. Плохим он был теоретиком, не годящимся для штабной работы.

– Конечно, – опять снисходительно ухмыльнулся Пророк. – Мне сообщили.

– Кто?

– «Наши».

– Ага, – крякнул от удивления Цветаев, – и сел наконец рядом с Пророком на ржавую, скрипучую кровать.

C гнилых матрасов поднялась пыль, Цветаев чихнул. Жизнь представилась ему сложнейшей штукой, в которой всё перемешалось, как миксере. Цветаев подумал, что устал, так устал, что после этой рукоблудной войны будет валяться три месяца кряду и то не отдохнёт.

– Жека, лишнего тебе знать не положено, голова опухнет, – воспрянул духом Пророк. – Одно добавлю, поверь, братья не подведут. Терять им нечего, врагов у них здесь, как у Гитлера в сорок пятом, родни нет, одни грехи перед кривой родиной. Живут здесь, не поверишь, на одной православной вере и надежде отомстить, воды нет, тепла нет, за могилкой отшельника ухаживают. Им хуже, чем нам! – Толерантности его не было предела. У Цветаева открылись глаза – Пророк сошёл с ума и нёс чушь.

– Ты их ещё пожалей! Я сейчас слезу пущу! – напомнил Цветаев, чтобы Пророк очнулся: это же не игры в песочнице – это война.

– У нас хоть новая родина и идея есть, а у них ничего нет. Одни призрачные надежды непонятно на что.

– Нет, не так! – упрямо сказал Цветаев. – Не знаю, как для них, а для нас уже ничего больше не будет, как было прежде.

– А у них тоже ничего не будет.

– Почему? – озадачился Цветаев.

– Родом они из Львова. Чей теперь Львов? – Пророк хитро прищурился, мол, не такой уж я сумасшедший.

– Чей? – добродушно спросил Цветаев, не ощущая подвоха.

– Польский, – назидательно сказал Пророк. – Польский!

– Не может быть! – удивился Цветаев.

– Я тебе говорю. Решили отдать по этой самой реституции.

– Отдадут город? – удивился Цветаев.

– Вместе с областью! Глупость, она знаешь, куда заводит?

– Знаю, – быстро согласился Цветаев, ибо по глупости сам однажды попадал в безвыходное положение, когда сидел на жёрдочке в выгребной яме, благо, никому из бандерлогов не пришло в голову бросить в туалет гранату. – Они сами этого захотели!

– Ну раз знаешь, то за дело!

– Старик, – не без труда согласился Цветаев. – А тебе плевать по большому счёту?

– Плевать! – сознался Пророк.

Взгляд у него стал непререкаемым.

– Ладно, старик, ты решил, я исполнил, – сказал Цветаев, помолчал. – Надо пожарную машину угнать.

– Надо, так надо. Вот и посмотришь их в деле.

– Прекрасно, старик, прекрасно, – Цветаев поднялся со скрипучей койки и развёл руками, но ирония у него не получилась, потому что он ещё раз чихнул, лишь осуждающе глянул на Пророка и направился к братьям Микулиным, которые, как ни в чём не бывало, резались в карты.

На всякий случай в тонкости дела он посвящать их не стал. Договорились только, что они угонят машину, в пять сорок должны поставить её напротив дома номер семь по Михайловской улице и ждать Цветаева.