- Он очухался!

Оттуда ответ:

- Всё, приехали уже! Не сильно я его?

- Да ничего! Он здоровый мужик.

Машина виляет, кренится, поворачивая вправо, дергается, останавливается. Открываются дверцы в моих ногах, и меня вытаскивают из катафалка, видимо, в чистилище. Свет ослепляет и режет глаза, но всё же понимаю: меня привезли не в полицию. Вполне светское заведение – Paella Negro - испанский ресторан. Меня будут жирно кормить?

Так как ноги перетянуты верёвкой, сам идти не могу. Знакомые по катафалку парни подхватывают меня под мышки и волокут внутрь ресторана. Правда, мимо обеденной зоны, куда-то внутрь по извилистым коридорчикам и кидают прямо на пол в маленькую комнатку без окон. Дверь захлопывается, и я в темноте. Испанский пленник. Есть время подумать. Есть время отдохнуть от утренней пробежки.

Это не полиция, не прокуратура и даже не казематы Петропавловской крепости, там мне, кстати, самое место. Такого лоха только в музее показывать. В чьих же я лапах? Петер тут же? Нет, если бы он был тут, я бы был не нужен. Если это не полиция, то вариант только один – заказчики. Они ищут Петера. И, похоже, я уже привёл ребят в дом на Московском проспекте. Или они сами нашли логово Петера? Да нет, скорее всего, я. Знал ведь, знал, что эмоции – скверные попутчики в любом деле. Нет, взял их с собой, повёлся на ревность и ярость, удрал, взбесившись, и вот итог. Лежу, перины не предлагают, да и мутит от удара по голове. Сколько провалялся в этой кладовке в абсолютной темноте и с тонкой щелочкой света по периметру двери, не знаю. Казалось – вечность. Руки затекли, кисти онемели, всё чешется, на спине скоро пролежни появятся.

Голоса издалека и звук открываемой двери заставили меня вернуться в реальность из круговорота вредных мыслей и саморугани. В проёме двери, аки херувимы из снопа света, трое человек. Один явно божество с квадратным телом и тонкими ножками.

- Ну, пойдем, познакомимся, гражданин тренер! – приятным голосом сказало божество. Двое «из ларца одинаковых с лица» за ноги выволокли меня из комнатки и опять установили в вертикальное положение. – Ноги-то ему зачем связали? – скептически спросил главный. – Убрать!

Один из исполнителей вытащил красивущий америкосовский черный нож Katz и одним движением перерезал веревку на ногах. Уфф! Можно стряхнуть онемение и стянутость мышц. Но кайф обрывают, толкают в спину, иду за тонконогим божеством по коридору. Заходим в какой-то кабинет. Внутри всё простенько, на фоне банальной мебели выделяется массажное кресло черной кожи. Хозяин снимает пиджак, бросает его на вешалку, ослабляет галстук и с явным удовольствием усаживается в это самое кресло. Включает кнопку сбоку, послышался тихий рокот колесиков, мужик закрыл глаза от блаженства.

- Итак, дружок, ты - Казанцев Павел Владимирович, тренируешь деток игре в хоккей, уважаю! Высшее образование, на работе на хорошем счету. Разведен, есть дочь Дарья Павловна. Сейчас Дарья Павловна с музыкальными коллективом по миланам разъезжает. Вернется только через неделю. Мда… даже не знаю, что еще в твоей биографии есть, за что зацепиться можно. И как тебя, Павел Владимирович, угораздило оказаться в эпицентре наших печальных событий?

Я молчу. Не нравится мне, что он Дашку упомянул.

- Что мне надо от тебя? Мне, гражданин Казанцев, нужна информация. Расскажи мне всё про парня, которого ты назвал Петером.

- Вам обо мне всё известно, а я не знаю, с кем имею дело! Вам не кажется это неправильным? – прохрипел я.

- Действительно, - мужик даже открыл глаза и внимательно на меня посмотрел, - неправильно это. Я, мил человек, Святой Лука.

- Кто?

- Конечно, до евангелиста мне далеко, но силу тоже кое-какую имею. Лукас Эмильевич Гайда. Может и слышали про такого?

Да, я слышал. Какой-то крутой предприниматель, держит околовсяческий бизнес в том числе ритуальных услуг, дружит-кружит-спонсирует некоторых политиков, которые лоббируют его интересы во власти, устраивает праздники для сильных мира сего, позволяет себе приглашать супер-пупер звезд поп-музыки на именины. В общем, опасный человек.

- Ну, вот и познакомились. Чудно! - ласково произнес Святой Лука. – Так что? Кто такой Петер?

- Я не знаю, я только его подвёз. Случилась авария. После мы разбежались в разные стороны. Он мне никто, и я ничего о нём не знаю, кроме имени.

- Ну, ну, ну… Не рекомендую лгать. Ты имел возможность оставить его неоднократно, но был рядом, и он ничего о себе не рассказал?

- Ничего. Нам было не до рассказов. В нас стреляли.

- Итак, его имя ты ведь его знаешь?

- Он мне представился как Петерис Мелис.

Лука аж подскочил в кресле:

- Ка-а-ак? Уха-ха-ха! Мелис! Ну, стервец! Уха-ха-ха! – он покраснел и хохотал так, что я подумал о его нормальности. Потом резко заткнулся, откинулся на спинку кресла с массажными роликами. – Не обращай внимания, нервы, - и опять заорал: - Все нервы выел мне твой Петерис! Где его искать, суку продажную?

- Я не знаю, правда. Я думал, он в той квартире на Московском проспекте.

- Подумай, где он может быть?

- И думать нечего, я считал, что это его единственное местожительство в городе.

- Не хочешь, значит, говорить? Боба! Поговори с нашим гостем! – Лука кивает одному из бугаёв, стоящему позади меня. Бритоголовый качок с детским лицом разворачивает меня к себе и вколачивает в корпус удар. Йоу-у-у! Терпеть, терпеть! Слиться с его кулаком, приготовить мышцы, беречь голову, левый бок – там селезенка, без неё смерть! В челюсть! В нос! Искры из глаз! Горячая кровь из носа, во рту. Лечу назад, падаю на спину. Затылком едва не задел боковину кресла. Мерзкое лицо Луки склонилось надо мной:

- Это, правда, что он голубой?

- Я не знаю… - изо рта выдулся кровавый пузырь.

- Знаешь, о чем я подумал? Он должен прийти за тобой! Я обменяю тебя…

- На кого? – булькаю я кровью.

- На него!

- Вы будете разочарованы, но мы ничем не связаны с ним, даже не друзья.

- Ты врешь! Иначе ты бы не защищал его!

- Я не защищаю…

- Тогда говори, где он?

- Я не знаю… А-а-а! – качок пинает меня в бок, как больно! Меня скручивает, дышать не получается.

- Он ранен? – продолжает допрос Лука.

- Да… - хриплю я.

- Как он выглядит?

- Посмотрите на видео… О-о-о! – ещё пинок в живот.

- Нет никакого видео! Как он выглядит?

- Глаза карие, волосы белые, татуировка «бабочка» на загривке, родинка на подбородке…

- Рост?

- Маленький. Маленький и тощий.

- У него есть профессия, кроме этой…

- Не знаю… - и боль в животе, спазм, и я в ауте, темно.

***

Очнулся опять в темноте, опять на полу. Все болит и холодно. Застонал, громче, получился какой-то вой. Дверь открылась. Зашел кряжистый мужчина. Молча кинул в угол этой шкафообразной комнаты большую подушку с желтыми разводами. Подтащил меня к ней, я оказался в полусидячем положении. Мужчина с внешностью душегуба вытащил нож и разрезал веревки на руках. Перехватил обессиленные конечности и нежно растер запястья. Потом принес воды и рис с рыбой, это, наверное, паэлья. Кормил меня из маленькой ложечки мягким рисом. Этот же мужик заметил коробочку с телефоном, что валялась в моей камере. Мой охранник забрал коробочку и исчез.

Буквально через минут десять в комнату ввалилась целая делегация во главе с Лукой.

- Откуда телефон?

- Мой, я его купил.

- Когда, где?

- Вчера в «Евросети» у Парка Победы.

- Ты опять врешь! Мне не выгодно пока тебя убивать. Но поверь, я смогу сделать твою жизнь мучительной, даже без кулаков моих ребят. Я посажу тебя на героин… как тебе такая перспектива?

- Чего вы от меня хотите? Телефон новый, симка даже не вставлена. Там ноль – ничего нет. Я его не включал ни разу. Телефона Петера я не знаю, он ни разу мне не звонил.

Лука раскладывает на полу телефон, пакетик с инструкциями, наушники в целлофане, зарядник с шнурком, карточку с симкой, коробочку, в углублении которой лежит ключик.