Герой «Частной жизни», которого я играл, крупный хозяйственный деятель Абрикосов, отправлен на пенсию. Наступает новая для него жизнь. С утра домашние расходятся кто куда, и он остается один.

Персональная машина не ждет его у подъезда, ехать ему некуда, идти тоже. Безмолвствует телефон, никто не звонит в дверь. Он, руководитель жизни, который двигал эту жизнь вперед, он, вершитель судеб, когда его вытолкнули из этого седла, оказался никому не нужным. Он нужен был только работе. Лишившись ее, он стал одиноким. Он не знает, чем занимается его сын, у него нет с ним взаимопонимания, не имеет представления об интересах и делах своей жены… Он выброшен из жизни. Вспомнив о друге, он узнает, что тот полгода назад как умер.

Абрикосов ощутил несостоятельность, бессмысленность своей жизни. Он начинает понимать, что настоящая жизнь прошла мимо него. Он видел ее и не видел. Он как бы не принимал в ней участия, его целиком поглотил этот молох — работа. И сейчас, когда он оказался не у дел, когда жизнь на исходе, ему надо было начинать все сначала, заново осваивать этот до сих пор не известный ему мир, перестраивать себя. Мучительный процесс!..

«Человек, не видящий в жизни ничего, кроме работы, — это же инвалид!» сказал Ю. Я. Райзман на пресс-конференции в Венеции.

Какой бы пост ни занимал Абрикосов, он переживает драму человека-винтика.

Проблематика фильма Ю. Райзмана «Частная жизнь», конечно, шире и глубже: в нем говорится о самоценности внутреннего мира человека, самоценности человеческой жизни как таковой, о конфликте поколений. На Венецианском фестивале картина была удостоена высшей награды — «Золотого льва», потому что проблемы, затронутые в ней, оказались актуальными не только для нашего общества, а для всего мира. Проблемы вроде бы частной жизни…

Ненужность человека — это и его одиночество среди людей, человеческая разобщенность. Это и безработица, и беззащитность человека, и судьба стариков.

Мне в ту пору часто задавали вопрос: «Скажите, пожалуйста, как понять последнюю сцену фильма, когда Абрикосова вызывает к себе министр, и он начинает судорожно одеваться, потом делает это все медленнее и медленнее, затем, так и не одевшись до конца, как бы задает себе вопрос: „Что же дальше?“ Так пойдет он снова работать или нет?»

Я отвечал на это так: «Не знаю, как он поступит, но в любом случае это будет другой человек, человек, переживший трагическую перестройку своего внутреннего мира».

Однажды я получил такую записку: «Уважаемый товарищ Ульянов! Не тешьте себя иллюзией. Если Абрикосов пойдет работать, он должен будет подчиняться миру, в котором будет жить».

Трезвые слова. Слова человека, вероятно, подобное пережившего или подобное ощутившего. Да, очень трудно из-под пресса, формирующего человека-винтика, выскочить, к тому же не винтиком. Но, наверное, легче тому, кто уже понял, что он и сам по себе что-то значит — не потому, допустим, что он служит в министерстве, а потому, что он человек и «ничто человеческое ему не чуждо». Кто все это пережил и понял, тому уже никогда не быть допенсионным Абрикосовым.

Недавно я снялся в двух картинах: в «Сочинении ко Дню Победы» Сергея Урсуляка и «Ворошиловском стрелке» Станислава Говорухина.

Герои фильма «Сочинение ко Дню Победы» — три старых друга, летчики, которых свела война: Дмитрий Киловатов, Лев Маргулис и Иван Дьяков. Играют их Олег Ефремов, Вячеслав Тихонов и я. Один из друзей на старости лет уезжает в Америку и теряет там зрение. Он прилетает в Москву накануне празднования очередной годовщины Дня Победы. Другой в преклонные годы занялся бизнесом, основал какой-то фонд. Третий ныне — простой работяга.

Не за свое дело взялся герой Ефремова. Человек честный, бескорыстный, он привык верить людям, а в бизнесе народ ушлый — его обманывают, творят за его спиной грязные дела и в конце концов подставляют по-крупному: Киловатова арестовывают. Друзья бросаются его спасать. Их тоже нагло обманывают, и тогда они начинают бороться за своего друга современным методом: захватывают самолет…

Снимался я в фильме с огромным удовольствием.

Во-первых, «Сочинение ко Дню Победы» — трагикомедия, довольно редкий жанр в нашем кино. Он требует особого мастерства прежде всего от режиссера. По-моему, Сергей Урсуляк, выпускник Театрального училища им. Щукина, режиссер еще молодой, блестяще справился со своей задачей. Во-вторых, в фильме играли замечательные актеры. И в-третьих, меня привлекала тема «Сочинения» — судьба людей, всю свою жизнь отдавших служению Родине.

Это вообще большая тема сегодня — трагедия наших стариков. Они пережили тридцать седьмой год, «сороковые-роковые», послевоенную разруху, позже — перестройку. Всю жизнь их обманывали. Их вели к «великим целям», которые на поверку оказывались миражами. Они никогда не жили в покое, с уверенностью в завтрашнем дне. Прожив трудную и честную жизнь, под конец ее они остались один на один со своими бедами, нездоровьем, незащищенностью. Опять надо с кем-то бороться, чего-то добиваться, что-то кому-то доказывать. И все это проходит через немолодое уже сердце, когда ты уже не тот, что прежде, и силы на исходе.

Финал фильма — три друга улетают в никуда. В этом мире им больше делать нечего…

В фильме Станислава Говорухина «Ворошиловский стрелок» я играю старика такой же судьбы, что и моего героя из «Сочинения». Живет он вместе со своей внучкой-студенткой. Дочь его занимается челночным бизнесом и устройством личной жизни, и всю свою любовь дед отдает внучке.

Но случается ужасное: ее насилуют три мерзавца. Старик, пытаясь добиться наказания преступникам, обивает пороги кабинетов вершителей правосудия, всех этих «парадных подъездов». И всюду получает от ворот поворот. Да ты что, дед, говорят ему, твоя внучка сама к ним пришла (с одним из насильников она, к несчастью, была знакома). И ничего никому не докажешь, особенно если тебя и слушать не хотят.

И старик начинает действовать сам: выносит свой приговор, продает домишко за городом, покупает оружие и карает этих скотов.

В фильме есть примечательный разговор. Один из подонков спрашивает другого, того, кто знал девушку, — кто у нее отец. Да нет у нее отца, отвечает тот, она с дедом живет. С дедом? Так в чем дело: плюнуть на этого деда — он и переломится!

А дед не переломился. Пусть противозаконным путем, но он доказал, что с ним нельзя обращаться, как с ничтожной личностью, нельзя как угодно помыкать им.

Не берусь судить, правильно поступил мой герой или нет, — боюсь представить себя на его месте. Но тому, что справедливости у нас трудно добиться и что государство не в силах защитить ни каждого из нас, ни всех вместе, мы все свидетели.

Был я тут в Хельсинки — пожалуйста, гуляй сколько угодно по ночному городу, никто тебя не тронет. Там крепко держат в руках потенциальных преступников, не говоря уж о преступивших закон. У нас же люди боятся всего. Не только темноты, но и ясного дня. Боятся подростков, ходящих стаями, собственного подъезда, боятся дверь открыть незнакомому человеку…

Бандиты есть и будут, и у нас, и за границей. Вопрос в том, кто кого держит в страхе: государство их или они государство.

В процессе работы картина Станислава Говорухина несколько раз меняла название: «Женщина по средам», «Сицилианская защита» и, наконец, «Ворошиловский стрелок». Последнее название, горько-ироничное, поистине снайперское попадание в цель: здесь и возраст героя, и его биография, и его одиночество, и бессилие что-либо в этой жизни изменить…

«Сочинение ко Дню Победы» и «Ворошиловский стрелок» сделаны с любовью к обыкновенному человеку, с глубоким сочувствием к нему, тем более неожиданной стала для меня полярность позиций, занятых по отношению к фильмам теми же пенсионерами и ветеранами войны. Одни, если и не оправдывают героев, то понимают, что их вынудило так поступать. Кто-то из пенсионеров признался даже, что не смог досмотреть картину до конца, так ему грустно стало, обидно за наших стариков. Другие возмущены: к чему нас призывают? К терроризму? К вооруженному отпору? И яростно нападают, прежде всего почему-то на актеров.