- Денис, привет! – симпатичная девушка усаживается рядом с Моей Пустотой, которого, как оказалось, зовут Денисом. Классное имя. Никогда раньше не задумывался об этом, но прямо сейчас оно кажется мне действительно классным. И почему меня назвали не Денисом? Или Максом? Или Владом? Или… Или Кирой, ведь эти имена так популярны в рассказах русских авторов. Почему меня зовут Витей? Витя… Каждый раз, когда мама произносит его, меня передергивает. Витя. Привет, я Витя. Гадость.

Девушка здорово подходит Моей Пустоте. Ее волосы выкрашены в зеленый и желтый, над губой блестит камушек. Такие называются «Монро» или как-то так. Я немного читал про пирсинг. Ради Моей Пустоты. Чтобы знать о нем чуточку больше.

Девушка говорит, и Монро сверкает у нее над губой даже в тусклом свете вагона. Она красивая. И он красивый. Они настолько подходят друг другу, насколько не подхожу ему я. Наши взгляды на секунду встречаются. И я впервые не отвожу взгляда, потому что расстроен и у меня нет сил. Девушка продолжает что-то щебетать. Он отвлекается обратно на нее. Говорит очень тихо, потому его голоса я не слышу. Столкновение наших взглядов для него ничего не значит, для меня же оно значит всё.

Я наблюдаю за ними и внезапно осознаю, что это конец. Что Моя Пустота навсегда останется Пустотой и только ею. И я давно уже с этим смирился.

Он выходит, девушка следует за ним. Идеально подходящие друг другу. На следующей остановке должен выйти я. Должен, но не выхожу. Еду до конечной, после чего пересаживаюсь, уезжаю обратно домой, где весь день взираю на столь полюбившийся потолок. Когда глаза заполнены слезами, все вокруг мутнеет и расплывается. Мне нравятся метаморфозы, которые происходят с потолком из-за этих слез. Потому и лежу, потому и смотрю.

Вот только легче не становится. Моя Пустота уничтожает меня, даже не зная об этом. Наверное, сейчас он сидит на паре или прогуливает ее ради той девушки или вообще болтает с друзьями и не подозревает, что некто совсем обыкновенный и ничем непримечательный воет от боли, лежа на кровати в позе зародыша.

К вечеру отпускает. Когда-то это должно было произойти, говорю я себе. И лучше раньше, чем позже, говорю я себе. Надо начинать жить реальным, говорю я себе. Надеваю черные джинсы, яркую футболку, которых у меня в действительности много, но которые я отчего-то не ношу. Натягиваю браслеты, у меня есть парочка – подарки друзей. Зачесываю волосы назад, открывая лоб и глаза – мне когда-то говорили, что так мне лучше. Смотрюсь в зеркало. Жду чего-то необыкновенного, внезапной привлекательности со своей стороны, к примеру – неисправимый мечтатель. Но вижу по-прежнему себя. Себя в яркой футболке, браслетах и с зачесанными волосами. Всего лишь себя.

Сегодня я сделаю это. Сегодня я поборю свои странные необъяснимые страхи. О чем это он, переглядываетесь вы. Что за глупость пришла в его нездоровую голову?!

Я решил пойти в гей-клуб. Вот так взять и пойти в гей-клуб и с кем-нибудь познакомиться. И трахнуться. Почему? Потому что ощущаю, что без Моей Пустоты я долго не выдержу. Да, прошла всего пара часов с момента, когда я осознал, что с ним мне никогда не быть, и я уже умираю. Уже… Не только трус, но еще и слабак.

На часах одиннадцать вечера. Я спускаюсь на станцию и в ужасе осознаю, что среди немногочисленных людей стоит Моя Пустота. За спиной у него чехол, кажется, для электрогитары. Так он еще и играет. Наверное, едет на репетицию. Нет, я больше не буду о нем думать. Не буду, и точка.

С усилием все же заставляю себя отвернуться от него. Нервно стучу ногой по холодному полу, ожидая поезда. Где же ты? Электричка с легким шипением подъезжает к перрону, я вскакиваю в первый попавшийся вагон, уверенный, что Моя Пустота зайдет в другой - ведь он стоит от меня на значительном расстоянии. И потому давлюсь воздухом, когда он заходит за мной и садится напротив. В пустом чертовом вагоне, где кроме нас от силы три человека, он садится прямо передо мной! Мне хочется застонать от бессилия, но я сдерживаюсь. Судьба-чертовка хочет, чтобы я помучился еще чуть-чуть. Ну и пусть.

Я не смотрю на него, даже исподтишка. Разглядываю исписанные фломастерами перила, потрескавшиеся сидения, пол с засохшими на нем грязными следами. Все, кроме Моей Пустоты.

Моя станция. Поднимаюсь на ноги, выхожу из вагона. Я все делаю правильно, уверяю себя. Правильно, повторяю, чтобы лучше проникнуться смыслом данного слова. Но успеваю сделать всего пару шагов, прежде чем что-то грубо сковывает мое левое запястье.

- И куда ты так разоделся? – неожиданно задают мне вопрос, и я, опешив, оглядываюсь и замираю. За руку меня держит Моя Пустота. Он высокий, выше меня на полголовы. А его голос, который я так ни разу и не слышал, неожиданно низкий и хриплый.

- Прос… тите? – выдавливаю я из себя, мысленно молясь о том, чтобы меня не стукнул инфаркт, ибо сердце колотится с такой силой, что его биение слышит, кажется, не только Моя Пустота, но и все, кто находятся на станции.

Он смотрит на меня и молчит, не отпуская моего запястья, а я стою как истукан и, к своему удивлению или же облегчению, осознаю, что прикосновение пальцев, до боли сжимающих мою руку, мне не противны.

- Так куда? – требует он ответа.

- В клуб, - я не узнаю своего голоса. Он дрожит и непривычно высокий. Я нервничаю и будто боюсь своего собеседника, хотя это не так. Нет, конечно, нервничаю, но совсем не боюсь. Я все еще думаю о пальцах, что сжимают мое запястье.

- В какой клуб? – задает Моя Пустота еще один вопрос.

- Тут неподалеку, - хриплю я, не додумываясь задать хотя бы один вопрос в ответ. Например, не спутал ли он меня с кем-нибудь.

- Зачем? – Моя Пустота окончательно заводит меня в тупик.

- Просто так.

- Пошли, - с этими словами он уверенно тянет меня к электричке, что увозит нас в противоположную сторону. Через десять минут мы на нашей станции. Его цепкие пальцы так и держат меня за запястье. Денис. Да, я ведь знаю его имя. Мы молчим. Я не представляю, что еще могу ему сказать. А его это, кажется, совсем не заботит. Или он делает вид, что не заботит. Мы выходим из метро, и он тянет меня в сторону, откуда обычно приходит.

- Куда мы? - наконец умудряюсь я выдавить из себя вопрос. Он оглядывается на меня с таким видом, будто спросил я нечто абсурдное.

- Ко мне, - пожимает он плечами.

- Чего? – выдаю я сипло, впервые за все это время пытаясь осторожно освободиться из его хватки.

- Идем же… - будто не замечая моей попытки вырваться, тащит он меня за собой.

- Нет, - выдыхаю я. Трус.

- Нет? – кажется, Моя Пустота удивляется еще больше. – Столько месяцев наблюдаешь за мной, и Нет?

Я вздрагиваю. Быть не может, чтобы он знал. Я неприметный. Он бы не заметил. Он бы точно не заметил. Я…

Моя Пустота улыбается, а затем продолжает путь к своему дому, не отпуская меня. Все это кажется мне сном. Причем не самым хорошим, потому что я боюсь. До ужаса.