На улице я, наконец-то, затянулся сигаретой.

Итак, что мы имеем? Вердикт о высылке. Перерасчет жалования. Дисквалификацию. Понижение по служебной лестнице до дозорного третьего ранга. Красота! Остается на радостях джигу станцевать на пепелище «Некрономикона»!

Но самое обидное было в том, что черт меня дернул написать рапорт в первый же день, впопыхах. Словно кто под руку толкал: «Скорее, магистрату нужна правда!»

А кого волнуют документально не подтвержденные откровения какого-то дозорного? Пророчества у нас доступны лишь инквизиторам. И грош цена всем моим предсказаньям.

Да и попал я под горячую руку. Сам виноват. И ведь знал, что весь Орден буквально лихорадило. На моих же глазах пригнали три самолета из Москвы. Черноризцы слетелись, словно воронье на падаль.

Я мог бы и сразу догадаться, что всем важно убедиться, что «Некрономикона» здесь нет. Если бы я с самого начала понял, что они даже и не собирались устраивать грызню за право владения книгой, то все сложилось бы иначе…

Кто же знал, что магистрату нужен пепел, а не магический фолиант? Ведь все они трусы! А «Некрономикон» — это не только власть, это — судьба!

Бычок обжег губы. Я сплюнул окурок и покривился. Никогда со мной такого не было.

Свернул во двор, плюхнулся на скамейку.

Впрочем, я знаю, почему не промолчал. Если бы все повторилось, я снова бы написал рапорт. Просто иначе — не могу…

Тот вечер был самым горячим в моей жизни. Нас всех подняли по тревоге. «Мобильники» ведь есть у всех. Меня нашли в спортзале. Я даже толком ничего не понял.

Едва выскочил из такси у штаб-квартиры, как нас погнали в арсенал. Автоматы выдавал инквизитор. «Берегите патроны, парни! Но, как только почувствуете опасность, стреляйте. Ваши жизни дороже серебра».

Потом мы тряслись в машине до самого нелегального летного поля. В воздух поднимались без огней. На наших крыльях не было никаких опознавательных знаков. Так и пересекли границу России, точно контрабандисты. От этого в душе был мутный осадок. Некогда великая советская империя давно превратилась в эфемерное содружество с реальными погранзаставами и таможнями. И каждый раз, когда что-то об этом напоминает, меня охватывает ностальгия, тоска по всесилию настоящей власти.

Не смотря на то, что в Актобе всегда существовало летное училище, нас не засекли ни на границе, ни над городом. Магическим прикрытием занимался молодой, но талантливый в магии невидимости инквизитор шестой ступени Паша Троегубов.

Высадили нас на окраине. Там уже ждал автобус. Все шло по плану.

Но как нас различили сквозь вуаль тьмы — до сих пор не могу понять. Да, нас обнаружили, применили боевую магию, открыли огонь на поражение. Автобус опрокинулся на бок. Каркас измяло. Стекла брызнули мелким крошевом. Секунда — и улица стала пустынной.

Но мы уже повыскакивали из все еще вращающего колесами автобуса, и, врассыпную, побежали под прикрытие кустов, домов. А Троегубов так и остался лежать там на асфальте…

Конечно, мы догадывались, что напоролись на первое оцепление. А их, как минимум, еще два. Рожки с серебряными пулями в ход пока не шли. Отстреливались обычными. Кое-кто успел перебежать дорогу и махнуть за забор частных домов. Кто-то, под прикрытием жидких кустов, прорвался до спасительной девятиэтажки.

Сам я успел увернуться и распластаться на тротуаре. Секунда, и, откатившись вбок, увернувшись от автоматной очереди, вскочил на ноги. Прыжок — и я уже летел над забором. А внизу хриплым лаем зашлась собака.

Напоследок шальная пуля чиркнула прямо у виска. Вот тогда-то я и почувствовал дыхание смерти.

Я ударил пса еще до того, как приземлился. Тот отлетел к конуре, точно тряпка. В два прыжка я уже был в огороде. Руки мелко тряслись. Кровь ухала в голове. Перемахнул через забор. Снова огород.

Сверился с биолокатором, встроенным в корпус обычных наручных часов.

Цель я видел. Это было пятиэтажное здание без балконов. Нечто безликое и обшарпанное, с сеточками и пластиковыми пакетами, висящими под каждым вторым окном.

Это было общежитие, но нас интересовала только библиотека, которая находилась в этом здании и имела собственный отдельный выход на улицу. Мне оставалось пробежать еще два огорода, и я был бы уже на улице, выходящей на общагу, но тут из-за угла дома, точно чёрт из табакерки, выскочил автоматчик:

— Частная собственность! Документы!

Враг выстрелил. Я метнулся к летней кухне, падая под крошево разлетающихся стекол. Можно было предположить, что кроме оцеплений противники обязательно расставят таких вот одиночек, и я был готов к этому, только так и не понял, зачем он из укрытия вышел. Пристрелил бы меня — и всех делов. Видимо, молодой. Хотел, чтобы миром правили истина и свет. Мальчишка, верящий, что добро и зло ведут войну почти семь тысяч лет.

И кто только пустил слух, что белые маги всегда противостоят чёрным? Большей чуши я никогда не слышал. Белые — они как тот очкарик, они никому не противостоят, они, вообще, не воюют.

Власть делим мы, последователи серой, огненной и черной магии. Обычно схлестываются носители боевых восточных и западных традиций. Например, черные западники ненавидят огненных восточников.

И вот эти шесть основных течений постоянно создают альянсы, предают друг друга, порождают культы и секты.

А белые способны только прощать и молиться…

Конечно, я убил того дурачка. Он сам нарвался на пулю. Но больше всего меня поразило то, что автоматчик оказался без ментальной защиты.

Впрочем, не долго я разглядывал мертвеца. Дело — превыше всего!

Вскоре я был на улице. Накинув на себя персональную вуаль невидимости, прижимаясь к заборам, короткими перебежками, добрался до угла какого-то гастронома.

Общежитие было через дорогу. Там где-то засело еще одно оцепление. Я их не видел, но зато хорошо ощущал серое плотное магическое облако, висевшее и над домом, и над дорогой.

Мы все здесь были незримы для обывателей. А, кроме того, обычных людей просто выталкивало из зоны нашего противостояния. Они все спешили прочь, сами не понимая почему.

Машин тоже не было. Видимо, водители сворачивали еще до перекрестка, на котором развернулось побоище. И местная полиция, разумеется, пребывала в неведении. На то они и магические войны, чтобы бились только мы, посвященные.

Я сменил рожок. Жалеть патроны сейчас было глупостью. Я уже был готов к броску, как над общежитием дрогнуло мутное облако, а потом, взрывая изнутри всю паутину заклятий, из окон ударило ослепительное сияние.

Уж не знаю, кто там был, но явно маг высшей категории.

Вуаль невидимости, которую плели десятка три колдунов, сорвало, точно паутинку. Вот тут-то я и увидел автоматчиков. В приоткрытых окнах первых этажей, на газоне под деревьями — всюду дрожали на весу мушки.

А сбоку, видимо, у библиотеки, плотным двойным кольцом стояли солдаты: плечом к плечу, затылок к затылку. Я видел и штатских. Заметил и светящиеся посохи. Да, нам противостояли далеко не дилетанты. Они терпеливо ждали и того, кто внутри, и нашу группу захвата.

Я повторно накинул на себя вуаль невидимости.

Вторая вспышка, рванувшая из библиотеки, походила на ядерный взрыв. Я даже зажмурился и прикрыл голову руками, но грохот пролетевшего смерча еще с минуту гудел в моих ушах. Я видел, как погнулись решетки на окнах, как они безвольно провисли. А потом из библиотеки показалось пламя. Настоящее, не магическое.

Мы опоздали. И нас оказалось слишком мало. Нам, наверняка, противостоял другой Орден. Операция провалилась. Прорываться к горящему зданию не было смысла.

Я знал, что наши оперативники наблюдают за происходящим из разных точек: кто с крыш, кто с чужого балкона. На случай пожара у нас был приказ не выдавать себя и проследить, не выйдет ли кто из библиотеки. Мы ждали нашего человека с гримуаром. Но Орден интересовал не маг, а только «Некрономикон».

Однако, никто не появлялся. А книги, какими бы магическими они не были, сами не ходят, и ноги у них не растут.