- Штурман, обстановку.

   - Высота 12, скорость 700.

   - Это я и без тебя вижу, находимся мы где? Ответа не последовало.

   - Ты что, уснул? - разозлился Марк. Во рту стоял металлический привкус после перегрузки, перед глазами еще не до конца рассеялся серый туман. В общем, ощущения - полное говно.

   - Я не знаю, командир. Посмотри вниз.

   Внизу от горизонта до горизонта раскинулось бесконечное зеленое покрывало хвойных лесов. В этом они убедились, когда Марк, свалив машину в глубокое пикирование, прошел на бреющем прямо над верхушками сосен и елей.

   - Ерунда какая-то, - пробормотал Жора. - От нас до ближайшей елки должно быть по крайней мере три тысячи километров. Слушай! Это американцы, паразиты, насадили елок специально для того, чтобы нам на мозги наехать. А что, они вон и снег летом привозят для лыжных прогулок и...

   - Ты кончай трепаться, а то прикажу катапультироваться. Скажи лучше, почему нас не сбили?

   - Загадка природы, командир. Я как увидел, что два "Сперроу" нацелились мне в загривок, сразу приготовился поздороваться со своим святым тезкой. А потом меня словно в бочку с гудроном засунули. Думаю, вот и все, сейчас архангелы поналетят...

   - Заткнись!

   - Есть заткнуться.

   - Сволочь ты.

   - Служу родной Иракской республике! - браво ответил Жора и замолчал.

   С минуту летели молча, пытаясь осмыслить ситуацию. Двигатели в экономичном режиме работали ровно, почти не досаждая летчикам свистом турбин.

   Было ясно, что самолет каким-то необъяснимым образом оказался в местности, более всего напоминающей русскую Сибирь или Канаду. Марк взглянул на показатель топлива и мысленно похвалил себя за то, что распорядился заправить самолет под завязку. По опыту он знал, что лишнее топливо редко бывает лишним, или, как выражается Жора, лучший запас - это запас в твоем желудке, то есть в топливном баке.

   - Жора, попробуй вызвать базу, - приказал Марк и, немного подумав, добавил: - Или вообще хоть кого-нибудь.

   Жора мерным голосом по-арабски стал передавать в эфир позывные, пытаясь уловить в обычном электрическом шуме ответный сигнал. Через полминуты бесплодных попыток он доложил:

   - Командир, на наших частотах вообще никого нет, ни наших, ни американцев.

   - Поймай хоть что-нибудь, - нетерпеливо перебил его Марк. Смутное подозрение закралось в голову и напугало его своей невероятностью.

   - Есть! - раздался радостный возглас Жоры. - Я всегда говорил, что тебе привалило великое счастье в лице лучшего в ВВС штурмана. Держи Москву, "Маяк", кажется. Передают всякое старье.

   В шлемофоне Марка заиграла знакомая музыка довоенных лет.

   - Засеки азимут.

   Жора бросил взгляд на радиокомпас, и практически никогда не исчезающая улыбка медленно сползла с его лица.

   - Двести шестьдесят два, - пролепетал штурман.

   - Давай еще что-нибудь, - быстро сказал Марк и буквально замер, ожидая результата.

   Алма-Ата, сто семьдесят три, - пробормотал штурман растерянным голосом. - Командир, получается, мы где-то недалеко от Урала, - и нервно рассмеялся.

   - Молодец, штурман, пятерка. Только не спрашивай у меня, как это случилось. Давай опять Москву, пойдем по радиокомпасу до ближайшего аэродрома. Сядем, а там разберемся.

   В шлемофонах зазвучало окончание довоенной" песни, и радио на несколько секунд замолчало. Марк хотел уже передать управление автомату, как радио заработало вновь, и в телефонах раздался знакомый по документальным фильмам времен второй мировой войны голос Левитана:

   - От Советского Информбюро. Обстановка на фронтах... Марк похолодел. В голове образовался полный сумбур.

   Не может быть! Война?! Жора против обыкновения молчал.

   - Спокойно, Жора, - скорее для себя, чем для штурмана сказал Марк. - Это какая-то радиопостановка. Слышишь, про Жукова, Малиновского говорят.

   - Да? - голос Жоры прозвучал как будто с того света. - Тогда что это там по курсу? Дальность 50, высота 6, скорость 350, - по привычке выдал он данные.

   Марк взглянул на экран радара. Несколько десятков светящихся точек, почти сливаясь в единое светлое облако, медленно двигались навстречу.

   - Арма-ада! - уважительно протянул Жора. - Давай обойдем их повыше и посмотрим, что это за птички.

   Обогнуть эскадру и занять удобную позицию сзади высоко над ней, маскируясь облаками, оказалось делом трех минут. Чтобы удержаться на такой высоте на скорости эскадры, Марку пришлось выпустить закрылки.

   Грозная машина, распушившись всеми управляющими плоско-стями и ощетинившись ракетами, почти неподвижно зависла над строем громадных четырехмоторных бомбардировщиков с черными крестами на крыльях и свастиками на стабилизаторах.

   "Чушь какая-то!" - промелькнуло в мозгу у Марка. И вдруг, словно молотом ударила догадка.

   "Не может быть", - пытался отогнать ее Марк, но нелепая мысль продолжала вертеться в голове.

   - Это же "Кондоры"!- вдруг восторженно завопил штурман в наушниках.- Мамой клянусь! Фоккевульфы двухсотые, живьем!

   Марк, как и все летчики в той или иной степени, был фанатом авиации, и изучал ее историю, особенно периода второй мировой войны. Но до Жоры ему было далеко. Тот, похоже, знал всех и все об авиации со времен братьев Райт.

   Летящие под ними самолеты действительно были тяжелыми бомбардировщиками "Кондор" FW-200, на сколько помнил Марк из книг о люфтваффе, выпущенные фашисткой Германией очень малой серией в начале второй мировой войны. Официально сообщалось о девяти таких машинах, действовавших на северном морском пути против морских караванов. А только здесь их было десятка два с лишним.

   - Если это не "Кондоры", то я - Леонардо да Винчи, - опять включился штурман.

   - Слушай, да Винчи, - Марк прервал его и на несколько секунд замолчал, с трудом осмысливая то, что собирался сейчас произнести. - Слушай меня внимательно и попытайся сообразить. Не понимаю, что с нами произошло, но это действительно "Кондоры", и мы с тобою выяснили, что находимся в России недалеко от Урала. Каким хреном нас сюда занесло, я тоже не знаю. Ты только не подумай, что я свихнулся, но мне кажется, что нас с тобой перенесло... в прошлое. Думаю в 1941-й год, если судить по сводке информбюро.

   Сказал и сам боялся поверить в сказанное, но глаза упрямо видели лес под крылом и самолеты с немецкими крестами.

   В наушниках на некоторое время повисло молчание.

   - Да-а! Командир, если бы ты не предупредил меня заранее, что ты нормальный, я бы подумал совсем наоборот. Я, конечно, и сам люблю фантастику, но не до такой степени. Да может они здесь просто кино снимают. Во, точно!

   - На шести тысячах метров? И где они столько "Кондоров" взяли? Новенькие. Краска вон блестит. А радиоэфир! Ты можешь себе представить пустой ультракоротковолновый диапазон?

   - Да все что угодно может быть. А ты сразу - прыжок во времени. Можно придумать что-нибудь попроще.

   - Попробуй.

   - Ну вспышка какая-нибудь на солнце... Потому и радио не работает, - нашелся Жора.

   - Ага! А то, что мы черт знает где оказались и самолеты с крестами это объясняет? Радио, кстати, работает. Ты же поймал Москву. И чисто поймал. Просто эфир УКВ пустой. Наверное, такой и должен быть, если нет станций этого диапазона.

   Жора помолчал некоторое время и заговорил уже без своей обычной веселости.

   - Ну предположим, что ты прав, и сейчас сорок первый год. Но тогда какого черта они делают над Уралом?

   - Не знаю, - коротко ответил Марк. Сейчас ему совсем не хотелось спорить.

   - Им что здесь, полезные ископаемые бомбить, что ли, - продолжал давить Жора.

   Марка словно осенило.

   - Точно, Жора! Марганцевую руду! - выпалил он.