Его шепот был жаркий.

   - С утра... все с утра... компьютер. Началось от компьютера. Явыключил! Выключил его! Почему? Отовсюду шум и гам! Отовсюду следят! - и тут,он опять зашелся в рыданиях

   - Стас, это же я. - мотиватором послужили его новые слезы. И то,что револьвер теперь смотрел больше в стену, чем в меня - Я, Коля. Тот человек,который рассказал тебе о Мозговом Тонике. А еще, с Анькой, целовался, у тебя надиване, после сходки. Помнишь? Это же я.

   Наверное, именно мои слова про Аню, и сходку, как-то помогли.Стали тем якорем, что вернул Стаса, из его параноидальных метаний, вреальность.

   - А.... Коля.... - в словах прибавилось слез, и убавилосьнеадеквата - Да... тоник.... Тоник.... Его нет, его нет....

   Медленно, чертовски, по сантиметрику, я подошел к нему, и селрядом. Он прижался ко мне, как ребенок, в самом деле.

   А началось все, в его любимом стиле, с попойки. В баре.

   Потом было похмелье. Наутро же, Стаса разбудил телефонный звонок,и голос его приятеля, по совместительству, хозяина заведения, озвучилследующее:

   - Хай, Сахиро. Ты у меня свою водку таежную забыл.

   - А. - громкая икота в трубку - В нехорошее место. Все потом.

   И Стас отрубился. Проснулся уже к обеду. И первым, что он услышална сей раз - был писк камеры из супермаркета неподалеку. Стас, понял, чтонадвигается состояние неадеквата, которое наступает, если не выпить Тоника. Ипозвонил мне.

   Мне захотелось его убить. Злость, мигом заместила весь страх.Револьвер же, как-то остужал эмоции.

   - Что за бар?

   Еще минут десять, ушли на уговоры. Стас отказывался меняотпускать. От состояния: "Ты засланец мирового зла", он перешел ксостоянию: "Ты единственный, во всем мире, кому можно доверять". Япри всем желании, не смог бы описать, как он уговаривал меня не уходить. Стоитупомянуть, лишь бег на коленях. Если к нему - я добрался быстро, то из егоквартиры, вылетел еще быстрее. Не забыв закрыть дверь на ключ, само собой. Изабрать револьвер, да. Он сам его мне отдал, когда уговаривал остаться. Забраля его, лишь затем, чтобы он не вздумал чего учудить.

   Не было уверенности, что он не учудит и без оружия. Но,сделанное, это лучше чем ничего.

   Первым делом, я прошел пешком, через десяток домов, наверное.Выискал подъезд почище, и зашел внутрь. Там, вытащил револьвер, и осмотрел его.Маленький, с коротким дулом, заряженный. Это ввергло меня в панику. На моихруках, оказалось оружие. Не мое. Черт знает, у кого Стас купил его, какой уревольвера послужной список.

   Полой футболки, так тщательно, как только мог, я протер ручку,ствол и вообще, все-все, чего только мог коснуться. Порыскал по карманам, ненашел ничего, во что можно было бы завернуть оружие. Затем, пожертвовал шапкой,и уже на улице, подойдя к помойке, сунул руку в бачок, и запихнул шапку куда-топод черные мусорные пакеты. Можно сказать, мне повезло. Я ни в чем не изгваздался.

   Были и минусы. Вошел в бар, и во всяком случае, мои уши будто вкипяток попали - так сильно искусал их морозец.

   Я фыркнул носом, ощутив крепкие, спертые запахи. Надо сказать,бар, оказался не таким, каким я его себе представлял. Именно что представлял,раньше в подобных заведениях бывать не доводилось. А так, несмотря на полетфантазии - просто кафе, пусть и в неплохих декорациях. Обычные, разве чтобарная стойка, и типичные такие стулья, возле нее. Дверь за мной, открылась.

   - Чего встал в проходе? - прошел пожилой мужчина, в пальто, сседым хвостом волос. Публика в баре, вообще, была разная. Разве что, молодых,моего возраста, не было. Вообще. Хотя, внимания на меня никто не обращал.

   - Здрасьте. Я по поводу Стаса-Сахиро. Он вчера тут свою бутылкузабыл.

   Бармен, молодой парень, мажорной внешности, посмотрел на меняпонимающим взглядом, хотя я ожидал иного.

   - Окей, сейчас. - ответил он, и ушел куда-то, в служебныепомещения. За стойку, зашла одна из официанток, продолжив обслуживание.

   Я слегка обмяк от тепла. Расстегнул куртку. Играло какое-тонеторопливое кантри, может быть даже Конвей Твитти. Трудно различить, при всехдостоинствах кантри, это несколько однообразный стиль. Бар, показался мнереспектабельным, даже не верилось, что Стас ходит в такие места. Теперь, японял, что от обычного кафе, это помещение отличает какая-никакая стилизация,под США начала двадцатого века. На стенах - фотографии миссисипских пароходов,войск Севера и Юга. Большой портрет Сэмюэля Клеменса, как раз на двери, вкоторую вышел бармен.

   Даже американские флаги, причем немаленькие, простирались, подпотолком. Причем, как Конфедеративный, так и "Звезды и полосы".

- Эй. - парень-бармен окликнул, засмотревшегося меня, и жестом пригласил застойку - Прямо в общем, до кабинета главного. Там табличка.

   Я прошел по коридору, с некрашеными серыми стенами. На железнойдвери, в которую я уткнулся, действительно была табличка: "Директор".

   Кабинет оказался небольшой. Столик, сейф, пыльный линолеум наполу. Углы комнаты, заставлены коробками. Диванчик еще, разве что. Контрастмежду баром и кабинетом, оказался огромен.

   - Привет. - директор встал из-за стола - А чего Сахиро сам непришел?

   - Животом мается. - хмуро ответил я.

   - Животом? Ох ты ж. Проняло наконец. - он сказал это не шутя,сверкнув желтоватыми глазами. - Сейчас отдам бутылку.

   Прежде чем я успел что-то сказать, он поднялся из-за стола, иподошел к металлическому сейфу. Советский такой, открывающийся ключом. Этотчеловек, оказался ростом даже выше меня, хотя во мне, добрых сто восемьдесятсемь сантиметров роста. Светлые волосы, веснушки на лице, и некая излишняятощеватость. Кремовый костюм, был ему широковат, как будто бы он сначала егокупил - и только потом из него похудел, а далее, не продавать же вещь?

   - Стас вообще загонялся. Припер откуда-то эту бутылку, носился сней как с писаной торбой. Так что, чем скорее ты ему ее передашь, тем лучше.

   - Не доставай. Я к Стасу назад не пойду.

   - Э-э-э...

   Бутылка из темного стекла, уже покоилась в его руке, и онпоставил ее на стол.

   - Стоп. - взмахнул руками - Тогда зачем ты пришел?

   - Сказать пришел. Я, этому мудаку, не нянька.

   Далее, я ожидал какой угодно реакции, но хозяин бара вздохнул, ис некоторым переигрыванием спросил, скорее в пустоту, чем у меня:

   - И что он опять учудил?

   Вкратце, сдобрив реальность доброй порцией выдумки, я обрисовалситуацию. Вышло, по рассказу, так, что Стас срочно вызвонил меня к себе, будучив неадеквате, однако сумел мне рассказать, что его ломает, без его бутылки.

   - Мало того, что я с работы ушел. Так еще и по пустяку ушел. Такеще, он и матери моей позвонил, что я теперь ей скажу?

   - Мда. Слушай... тебя как вообще зовут?

   - Николай.

   - Родион. - он встал, и пожал мне руку - Я не могу к нему сейчасприйти. Но, раз такое дело... Вообще, дико как-то. Обычно, он ничем неупарывается. Я же пил из бутылки, там простая водка, с идиотским привкусом.

   Сам того не ожидая, я отошел на пару шагов назад. Мое лицо,наверное, разительно изменилось, потому что у Родиона отвисла челюсть.

   - Ты чего? - затем, он посмотрел на бутылку - То есть, это там...

   Он мертвенно побледнел. Быстрым шагом прошел за стол, и обмяк вкресле.

   - Что там такое? - спросил у меня, будучи явно испуганным

   А я не знал, что ему ответить. Фантазия засбоила, и вранья нехватало.

   Я попытался успокоить Родиона.

   - Стас явно жив, просто перебрал, да еще с водкой. Вот его икроет. - вариацию этой фразы, я повторял не раз и не два, однако, хозяин бара супорством своего друга, не хотел от меня отцепляться.

   Кончилось все тем, что к Стасу, мы пошли вместе. Я решил недоводить, эту ситуацию до непредвиденных осложнений. Лучше уж, всучитьнаркоману его бутылку, и пусть разбираются сами. Кроме того, я сам пришел кнему в дом. И сам, завязал с ним знакомство, если зрить в корень. Пожалуй, этоможно назвать, чувством ответственности.