— Сергей.

— Воевал?

— А что?

— Да ничего. Просто по твоим глазам понятно, что они многое повидали. Ладно, пойдем в подсобку, выпьем, я сегодня добрый.

В этот день в бункере работало три человека. Сидорович, какой-то парень лет двадцати пяти чистил АКС-74У, и охранник с АК-74, одетый в какую-то броню. Крюков ни разу раньше не видел такого бронежилета.

Сидорович проводил гостя в подсобку. На столе уже стояла бутылка водки и нарезанная колбаса в железной тарелке. Иной сталкер не поверил бы, что Сидорович простого новичка в подсобке водкой поит. Но Крюков пока еще плохо знал Сидоровича, поэтому он ему показался «вроде как нормальным».

Пили долго и много. Сидорович рассказывал про Зону, про то, чего нужно опасаться, от чего бежать сломя голову, а что хватать и быстренько тащить ему.

Обсудили цены и товар, который Крюков хотел купить. Сидорович крикнул пареньку что принести. Он принес черный кожаный плащ, обрез и десяток патронов к нему, еще затертый ПМ и два магазина для него (Сидорович уверял что, не смотря на внешний вид, всё в исправном состоянии), также КПК, тоже далеко не новый, охотничий нож, еще бинт и банку консервов. Всё это обошлось Крюкову в 6000 рублей, это вместе с «консультацией» про Зону. Он, конечно, понимал, что торговец его дурит, но спорить не стал, для него деньги в это время были не важны.

После второй бутылки, распитой на двоих, Сидорович как будто клещами вытянул из Сергея историю, из-за которой он попал в Зону. Крюков рассказал ему историю про друга, которого «по частям собирали» в реанимации, про то, как убил одного из двух виновных, и про то, как случайно выстрелил в мента, который вместе с остальными пытался его арестовать. Сидорович видел, что Сергею не легко говорить о том, как он убил невиновного мента.

— Ну ладно, — проговорил торговец, наполняя стаканы. — С кем не бывает. Просто бес попутал…

Еще много о чем говорили. За пятихатку Сидорович обещал поспрашивать у сталкеров про Петю Кальяна. Что делать… Пришлось Крюкову раскошелиться.

Был уже вечер, стемнело, поэтому Сидорович разрешил Сергею переночевать у него в подсобке… За пятьсот рублей. Это же все-таки Сидорович…

Наутро болела голова. Сергей с трудом поднялся, обещая себе больше столько не пить. Он отчетливо помнил сон, который ему приснился в эту ночь. Ему снилось, как два отморозка издеваются над его другом, а он как будто бы стоит рядом и не может помочь, руки ноги не слушаются. И он слышит крик Андрюхи — «Помогииии!». На этом он проснулся.

Его глаза снова налились кровью, от злости сжались зубы… Он поднялся, не обращая внимания на боль в голове. На столе стоял стакан с водой, видимо паренек позаботился, Крюков выпил залпом воду и начал собирать вещи в рюкзак, якобы подаренный ему Сидоровичем.

Из соседней комнаты донеслось:

— Проснулся? Я тут поспрашивал про твоего Кальяна, в общем, он к бандитам подался, искать тебе его надо на АТП.

Крюков засунул за пояс ПМ, спрятал под плащом обрез и двинулся к выходу. Кивнув Сидоровичу, вышел из его бункера.

Торговец ел какую то котлету. Рука, держащая вилку с куском мяса, остановилась на полпути до приоткрытого рта. В такой позе Сидорович застыл секунд на пять, когда увидел лицо выходящего Сергея Крюкова. Лицо, наполненное злостью и жаждой мести…

— Точно… бес… — очнулся торговец и зажевал кусок своей котлеты.

Крюков вышел из бункера. Было 9 часов утра. Достал из рюкзака КПК, нашел на нем карту Зоны, а затем и карту Кордона. Сидорович говорил, что все новички проходят через Кордон. Он нашел на карте АТП, убрал наладонник в карман и двинулся к цели.

Недалеко от убежища торговца находились несколько домов в два ряда. Дома старые, глядя на них, Сергей понял, что этим домам пришлось повидать — стекла выбиты, стены облезлые со следами от пуль, крыши (если их можно было так назвать) вряд ли могли защитить даже от малейшего дождя.

Вокруг костра сидели сталкеры — курили, пили, ели, травили анекдоты, пели песни под гитару. Все были в дешевых куртках и лишь у двоих были комбинезоны, которые здесь так и называли «комбинезон сталкера». Это Сергей узнал от торговца.

Крюков шел мимо них, ни на кого не обращая внимания.

— Эй, дружище, куда направляешься? — спросил один из сидевших у костра, но так и не получил ответа. — Эй, слышь? Я с тобой разговариваю!

— Да оставь ты его, — сказал сталкер в комбинезоне, закуривая сигарету. — Видишь же, человек не в настроении.

— А че он злой то такой? На лице как будто дьявол нарисован! — не унимался первый.

— А ты от Сидоровича всегда добрый выходишь? — сталкер с сигаретой ухмыльнулся.

Все вокруг засмеялись.

— Нее, ну у этого прям глаза горят от злости, — все никак не мог угомониться сталкер новичок, — пойду, спрошу у Сидоровича, чем он его обделил, заодно хабар продам, — поднялся и направился к торговцу.

Крюков уже поднялся на дорогу и двигался прямо к АТП. КПК пискнул в кармане. Сообщение от Сидоровича: «Ты убежал, я тебе даже сказать не успел, на АТП сейчас несколько бандитов тусуются, поэтому смотри аккуратнее, шмалять будут без предупреждения. Найдешь что-нибудь ценное, тащи мне. Удачи, сталкер!». Сергей отключил КПК и двинул дальше. Карта ему теперь была не нужна, АТП уже виднелось вдали.

Крюков наблюдал за АТП с приличного расстояния уже около пяти минут. За это время он успел заметить, что там крутятся минимум три бандита. Двое в черных куртках, один в плаще, как у Сергея.

«Да я сам сейчас на бандита смахиваю» — подумал сталкер. И правда, на черную куртку надет черный плащ с капюшоном. Так могут и за своего принять…

— Чё ты гонишь, давай его шлепнем да и все дела! Задолбал он своим нытьем!

— Заткнись, Шпатель, бугор сказал, этот парниша ему живой нужен! Он чё то знает поди.

Два бандита сидели в здании у костра и обсуждали, что делать с пойманным сталкером. Молодой паренек лежал недалеко связанный по рукам и ногам. Он был ранен в правое плечо, поэтому тихо стонал от боли. Бандиты его перевязали, чтобы он не помер от кровопотери. Все-таки перед бугром отвечать придется.

— А нахрена ты ему плечо прострелил? — спросил бандит, по кличке Шпатель.

— Прыткий больно оказался, за стволом полез, — ответил второй.

— Бубен, слышь, попинай его там, чтобы не выл! — крикнул Шпатель. Со двора доносились стоны раненого сталкера.

Бубен, охранявший паренька, саданул новичка сапогом в живот. Раненый закашлялся и замолк.

На АТП было 4 бандита, еще один вышел покурить у главного входа.

Паренек, лежащий сейчас связанный и раненый, попал к ним случайно. Видимо они его с кем-то перепутали, поэтому он был до сих пор жив. Как только выяснится что он не тот, кто нужен, его пришлепнут не задумываясь. Сейчас он, получив сапогом по солнечному сплетению, лежал молча, и ждал своей участи.

Стоящий у входа бандит докуривал сигарету. Он не заметил приближающегося человека в черном плаще, так как смотрел в это время в другую сторону. Человек приближался со стороны дороги. Когда бандит начал оборачиваться, тут же получил точный укол ножом в печень. Недокуренная сигарета выпала из его рта. Человек в черном мягко и без шума положил обездвиженное тело бандита на землю, немного оттащив его в сторону. По голосам он понял, что в здании не один человек. Вытерев нож об куртку мертвого, он спрятал его в левом рукаве, и спокойным шагом вошел на АТП. Спокойно приближался к стоящему, возле связанного паренька, бандиту.

— Ты от бугра? — негромко спросил бандит по кличке Бубен, направляя ствол ПМа на человека в черном плаще.

Тот кивнул.

— Тогда принимай подарочек, — указал на паренька Бубен, опуская ствол. Это было его ошибкой.

Паренек заметил, как в руках пришедшего человека что-то сверкнуло и Бубен, держась за шею, из которой лилась кровь, сначала опустился на колени, а потом завалился на бок. Человек в черном плаще посмотрел на связанного паренька и поднес указательный палец к губам. Паренек закивал. Человек в плаще полоснул ножом по веревкам на руках парниши и направился к зданию с остальными бандитами, на ходу доставая из-за пояса ПМ. Паренек, освободив руки, принялся развязывать ноги. Это ему давалось нелегко — одной левой рукой было неудобно.