— Ладно, ребята, я, если что, буду на кухне, — едва слышно, из любезности, из-за воспитанности, прошептала миссис Бамред и торопливо вышла из комнаты.

* * *

По старой привычке, по старой любимой привычке, мы забрались на крышу его дома, расселись за столиком, своим столиком. Еще лет семь назад мы устроили здесь свое укромное местечко: притащили доски, бруски, стащили у моего отца гвозди, взяли в руки молотки — и смастерили здесь небольшую лавочку и маленький квадратный столик. Естественно, что со временем про это место узнали и другие ребята. Малыши. И, когда нас здесь не было, они устраивали свои посиделки.

Не раз все это ломали Дэвид и его дружки. Ради забавы. Ради мести. Ломали — а мы чинили, а пару раз — и заново строили…

— Чего хоть губа разбита? — тяжело вздохнул Браян.

— Давай не будем на эту тему, — нехотя скривилась и нервно прикусила нижнюю губу.

— Дэвид?

— Нет, — торопливо ответила я. Ответила как обычно. Соврала? Нет. Браян всегда знал, что стоит за этим "нет". Всегда, а потому даже не обращал внимания на "лживость" ответа.

Нервно напрягся, сжался.

Я знала, что все кипело у него внутри. Я знала, как он мечтал отходить до полусмерти Дэвида. Отомстить за все, что он мне причинил…

Не раз уже у них были схватки. Не раз, младший на два года, Браян срывался на Дэва. Не раз он разбивал ему лицо, не раз ломал нос… Но от этого было только хуже. В тот же вечер дружки брата вылавливали, выслеживали моего "защитника" и избивали до потери сознания, избивали до тех пор, пока Браяну уже не хотелось дышать. А Дэвид в свою очередь шел домой и избивал меня, отучивая от "вредной привычки стучать"…

Очередной такой дефолт увенчался тем, что меня положили в больницу на две недели, а Браяна — на месяц в реанимацию. С тех пор мой лучший друг, Бамред, поклялся мне, что больше никогда не будет разбираться в отношениях между мной и Дэвидом.

Иначе единственный способ все это "починить", остановить — это убить Дэва. А это для меня не вариант.

Тяжелое молчание слишком затянулось. Затянулось, нагоняя тучи нам в душу.

Я собралась с мыслями, мило улыбнулась и, прогоняя грусть, бессознательно хлопнула ладошками по своих коленках.

— Давай закажем пиццу, отпразднуем мое возвращение.

И, мило улыбаясь, вопросительно заглянула ему в глаза.

Секунды раздумий — и вежливая улыбка вынырнула в ответ.

— Богатой стала?

— А что? Одни покупают себе на праздник торт и шампанское, а мы, по старой дружбе, — пиццу погрызем.

— Эх, лучше бы ты спекла мне тортик, как в хорошие старые времена.

Задел. Задел ты глубоко….

Раздраженно опустила взгляд в пол. Тяжелый вдох.

— На то они и старые времена, чтобы никогда не повторяться.

— Уже прошло три года…

— А для меня вечность…

— Но ее больше нет. Зачем ты закрываешься от всего мира? Этим твою маму не вернуть. Зачем закапываешь себя заживо? Да, пусть тебе не хочется заниматься выпечкой, дальше экспериментировать с едой. Ладно, не быть тебе поваром… Но стихи? Почему их перестала писать?

Тяжелый вздох.

Мысли вразнобой.

Глаза ищут подсказки, бессмысленно метая взгляды.

— Умерла моя муза. Умерла.

Браян был единственным человеком, которому я показала свои творения, да и то не все…

В своих стихах я изливаю душу…

А раскрыть все то, что в ней скопилось, я боюсь. И вряд ли когда решусь.

* * *

— Ну, так что? Будем заказывать пиццу?

— Будем, — мило улыбнулся Браян и нехотя встал с лавочки.

Я торопливо подскочила за ним и, перехватывая инициативу, первой направилась к выходу с крыши.

* * *

— Ну, что? Подождем в квартире или под подъездом?

— Под подъездом, — поспешно уточнила я.

Я так сильно скучила за Браяном, так много хочется ему рассказать, но при других я и звука лишнего не издам.

Да, я глубоко уважаю и сильно люблю его маму и младших сестер, но…

Простите…

* * *

Мы сели на ступеньки, Браян обнял меня за плечи и заботливо прижал к себе.

— И где ты была все это время? Куда исчезла?

— Лос-Анджелес. Я уехала в Лос-Анджелес.

— А там?

— А там… Там первое время ночевала на вокзале, пока не выгнали. Дальше бродила в его окрестностях. За первую же неделю проела все деньги. Постоянные замечания и угрозы копов вынудили меня сменить место своего "обитания". Днем пряталась от холода в метро, ночью вынуждена была шляться по закоулкам в центральных районах. Все же страшно было одной…

Браян угрюмо уставился взглядом в пол, бессмысленным взглядом. Все сосредоточение на словах. Боялся даже вздохом перебить меня…

— Питалась отбросами с ресторанов. Иногда добрые люди давали остатки недоеденных порций, а иногда приходилось и самой выковыривать… искать эти "подарки", и явно не на столе в ресторане…

Нервно ухмыльнулась. Тяжелый вдох. Да уж, теперь и самой не верится, что все это было, что я это делала, что я то ела…

Но голод — не тетка, ведь так в народе говорят?

Вот и я с ним не сдружилась…

— А потом, как-то раз, совсем случайно, познакомилась с собирательницей старых газет, миссис Бейли. Тоже бездомной. Она мне и рассказала, что, где и почем в Лос-Анджелесе. Отвела меня в местный "городок", укромный уголок многих бездомных, под мостовой на речке Лос-Анджелес. Там ночами все мы собирались, грелись у огня, питались, кто чем мог, подбадривали один другого. В общем, вели себя, как добродушные, заботливые соседи. Там я и познакомилась с прекрасным человеком, с талантливым бардом Кевином. Он не только умеет изумительно играть на гитаре, не только красиво петь, но и сам сочиняет отличные песни, великолепен в импровизациях. В общем, для меня он — гений… Отличный человек. Кевин постоянно помогал мне разгребать все то дерьмо, что скапливалось на душе. Да и не раз делился со мной куском хлебом, когда мои скудные запасы денег заканчивались, ведь очень редко находилась возможность подзаработать. Так что, когда я не могла позволить себе купить ни воды, ни чего-нибудь погрызть, пожевать. Когда не могла найти, что за кем-то доесть… Меня всегда выручал Кевин. Естественно, я всегда пыталась отблагодарить, вернуть свой долг, но он упорно отказывался, едва не доводя все до скандала… В общем, я встретила там отличного человека. Очень-очень хорошего… Жаль, что не могу вас познакомить. Ты бы тоже с ним сдружился.

— Может, когда-то и свидимся.

— Надеюсь…

— А дальше?

— Что дальше?

— Что случилось, что ты решила вернуться.

Я нервно сглотнула.

— Нет, ты пойми, — поспешно отозвался Браян, желая себя поправить, — я рад, что ты вернулась. Безумно рад. Честно. Но что-то мне подсказывает, что все это неспроста. Да черт подери, я тебя знаю. Ты бы вот так просто не отступила. Не вернулась.

Я пристыжено прикусила нижнюю губу.

Врать… кому-кому, а Браяну я не то, что не хотела, я, просто, не могу… Только не ему…

Но сказать правду — равносильно самоубийству.

— Потому что дала слово одному человеку, что вернусь… домой…

Секунды тягучей тишины.

— И все?

— И все.

— Не хочешь говорить?

— Не могу.

— Ясно.

— А ты как поживаешь здесь? Что нового?


Перейти на страницу:
Изменить размер шрифта: