— Возьмите верующих, — посоветовал Леви.

— Особенно они! Я вижу в моем телевизоре, как они запихивают камни в свои пейсы! Они не знают, что у меня телевизор… Они запихивают — а я потом должна рыться в их грязных пейсах. Это адская работа… Ну, я вылетаю завтра через Дакар. Вы летите?

— Отстаньте, — сказал Леви, — меня все это абсолютно не интересует. Ваши камни, ваши пейсы, ваши индусы…

— Странно, — произнесла жаба, — что же вас тогда интересует?

— Иегуда, — сказал он, — сейчас только Иегуда.

— А это еще кто такой?

— Вы его не знаете. Поэт, философ…

— Почему это я его не знаю, — удивилась она, — даже очень хорошо знаю. Представьте себе, он у меня тоже работает на копях. И все время философствует. Но он‑то и ворует больше всех!

— Как вас зовут? — спросил Леви.

— Интересно, кто кого нанимает? Ну, Рая…

— Расскажите мне, Рая, что вы делаете с деньгами?

Она радостно пискнула.

— Лучше расскажите вы мне, что вы делаете без денег? Пьете кофе?

— Хотя бы.

— И снимаете чердак в районе Сан — Дени. По утрам вы строчите ваши никому не нужные пьески, а потом разглядываете в бинокль из окна фланирующих проституток… И не спорьте — я знаю. Ваших денег хватает только на то, чтобы пожирать их глазами… Послушайте, вы же еще красивый мужчина…

— Еще? — переспросил Леви.

— А что вы думаете — «уже»? «Уже» давно уже прошло… Подумайте — сколько вам еще осталось наслаждаться жизнью?

Леви, впрочем, как и всякий артист, терпеть не мог, когда ему напоминали о его возрасте. Где‑то в сорок он прочитал у Пастернака, что тот все время чувствовал себя четырнадцатилетним, и с радостью перенял у него это ощущение. А эта жаба хотела возвратить его на землю…

— Мадам, — резко произнес он, — вы тоже далеко не девочка…

Он хотел ей напомнить про три подбородка, про струйку пота и вообще сообщить, что она не женщина, а жаба — но осекся.

— Ну, что вы замолчали? — спросила Рая, — продолжайте — «… и вы никогда не были большой красавицей». Ведь именно это вы хотели сказать, молодой человек? И вы правы. Вы даже не представляете, как вы правы… Но у меня всегда были деньги. Даже в той стране, где их вообще нет. Скажите, вы когда‑нибудь видели, чтобы богатый человек был некрасив? Я — нет! На шею моему мужу вешались такие касавицы, по сравнению с которыми местные королевы красоты выглядят облезлыми шлюхами. А он выбрал меня, некрасивую Раю. Правда, тогда у меня было только два подбородка… Так вы летите или нет?

«Если бы эта жаба была моей женой, — с отвращением подумал Леви, — мы бы с Гуревичем поставили пьесу о Галеви. Это вам не испанская телега».

— Послушайте, Рая, — спросил он, — где вы откопали эти копи?

— У настоящих евреев, — загадочно произнесла она, — всюду есть родственники. И иногда они умирают.

— И у вас умерла тетя в Кейптауне?

— Дядя, царство ему небесное… Дяди не стало, а копи остались… И завтра вечером мы можем быть там, где есть все, кроме интеллигентных харь. Это, к сожалению, дефицитный товар. Иначе бы я к вам никогда не обратилась.

— Вы уверены, что моя харя останется такой же, когда я увижу алмазы?

— Есть такие идиоты, которые остаются интеллигентами, что бы ни случилось…

— Спасибо за откровенность, — поблагодарил Леви.

— Нет, я вас не понимаю, — Рая перешла в наступление. — Чего вы, собственно, размышляете? Что вам здесь терять, кроме кофе? Так у нас и кофе лучше, уверяю вас, в нашем частном клубе. И вы станете его членом и сможете поболтать с самим Оппенгеймером — он у нас часто бывает. И встретитесь с вашим Иегудой. К тому же, у нас нет антисемитизма и нет черных на террасах кафе, как у вас.

— Будут, — пообещал Леви.

— Друг мой, вы нас плохо знаете… Европа — это же коммунальная квартира, все вместе — белые, черные, китайцы… Я, мой дорогой, предпочитаю квартиру отдельную…

— Я привык, — сказал он, — я всю жизнь жил в коммунальной.

— У вас слишком развит дух противоречия, — произнесла Рая, — впрочем, это присуще нашему народу. Господин писатель…

— Я не писатель, — перебил ее Леви. — Я артист, комик. Я написал только одну пьесу. Для себя.

— Самый длинный путь, господин артист — это путь к кошельку. Я предлагаю вам счастливую возможность его сократить. Когда у вас будут деньги, мой дорогой, вам и играться будет легче. Хотя бы потому, что не надо будет о них думать. Сознайтесь, ведь они вам нужны.

— Нужны, — сознался Леви. — Но я не могу ждать двадцать пять лет.

— Зачем ждать, — удивилась Рая. — Вы их начнете получать сразу же. Завтра я вам выпишу аванс.

— Три миллиона? — спросил он.

Рая весело завизжала.

— Который кофе вы сегодня пьете? — спросила она.

— Кажется, третий.

Она взглянула на его тощую фигуру.

«Из меня спокойно можно сделать трех артистов, — подумала Рая, — а, может, даже четырех».

— Официант, — крикнула она, — принесите для интеллигента сосиски и яичницу из шести яиц! И потом — мороженое!

— Мороженое сначала, — поправил Леви.

Она удивленно взглянула на него.

— И в конце тоже, — добавил он. — Чего вы удивляетесь? Я его люблю. С детства.

Леви жадно пожирал мороженое «Romanoff» и задавал вопросы.

— Скажите мне, Рая, — спрашивал он, — ради чего вы живете? Ну, миллион, потом еще миллион, затем снова — а что дальше?.. Вы умрете — и черви сожрут вас.

— А кто сожрет вас? — спокойно поинтересовалась Рая.

Он поперхнулся и перестал жевать.

— О вас даже песни не напишут, — наконец выдавил Леви.

Рая внимательно взглянула на комика.

— Вы уверены? — уточнила она.

— Абсолютно! Кто будет о вас писать?

— Вы, — просто сказала Рая, — вы…

Она достала чековую книжку и выписала пятнадцать тысяч франков.

— Держите! — Рая протянула ему чек.

Такую сумму Леви не получал никогда. Даже за Ягера. Включая премию.

— Но я комик, — начал он. — Я никога не писал песен.

«Хотя, — вспомнил он, — один раз было, когда театр ставил героическую комедию о строительстве Байкало — Амурской магистрали». Артисты носились по сцене со шпалами на плечах, как Ленин на субботнике, и распевали его песню. «Приезжай ко мне на БАМ» называлась.

— Я в вас верю, — сказала жаба. — Вы способный. Только учтите — это должна быть очень трогательная песня… Песня о том, как простая еврейка из Винницы спасает от голодной смерти тысячи черных, а также пейсатых, а они, в знак благодарности, прячут алмазы в свои пейсы. И назовите ее без выпендронов, просто: «Песня о Рае». Знаете, что‑нибудь на манер «Трансвааль в огне». Помните?

И Рая запела тонким, визгливым голосом:

Она пела долго, протяжно, как еврейскую молитву, и, закончив, смахнула набежавшую слезу.

— До сих пор, когда ее пою, у меня по телу мурашки бегают…

— У меня тоже, — согласился Леви.

Ночью он беседовал с Иегудой, просил его помочь, читал его стихи — «Песня о Рае» не слагалась. Тогда он вышел на улицу и побрел по Сан — Дени. И то ли в нем разбудили вдохновение проститутки, то ли нежный ночной ветерок — сказать трудно, но стихи вдруг полились сами, без каких‑либо усилий, и Леви, прислонившись к афише, еле успевал их записывать.

Утром они встретились снова.

— Прекрасно, — пропела Рая, — вы — талантливый поэт. Вот только мало заряда. Чуть мажорней. Вы, наверно, заметили — я оптимистка. И потом — вы написали для сольного исполнения. А ее должны петь большие коллективы. Хоры. Я могу вам предложить припев. Я ведь когда‑то в детстве тоже писала стихи.

Она на мгновение задумалась и вновь запела.

— Рая, Рая, живи, не умирая…

Леви передернуло, но он тут же подхватил — нужны были деньги:

— Всем людям на земле хоть в чем‑то помогая…

— Прекрасно, — восхитилась она, — вы меня верно чувствуете…