«На наш вид, ты имеешь в виду? - послал Кирев, и его мысли звучали оборонительно. - Конечно, буду! Это на благо расы, брат… как мы всегда говорили. Это как Сайримн… как все те видящие до нас, которые боролись с рабством, чтобы дать сдачи человеческим животным…»

«Нет, - послал Корек. - Нет, брат».

Кирев ощутил, как его злость усиливается. Его раздражение. Его боль.

Он думал, что его брат так же смотрит на вещи.

Он думал, что они будут одинаковы в этом.

«Наши сердца едины, - заверил его Корек. - Наши сердца чувствуют одно и то же, брат. Вот почему я хочу тебе помочь… вот почему, когда увидев тебя там, я захотел тебе помочь…»

«Помочь мне? Как? - послал Кирев. Его мысли сделались горькими. - Ты считаешь, что мне не стоит помогать моей расе? Что я должен сидеть смирно? Пассивно? Послушно? Как остальные дрессированные псы, живущие на объедках, которые нам оставляют люди?»

Корек покачал головой.

«Это проще будет понять там, куда мы направляемся. Будет проще, когда ты увидишь, что они делают со всеми живыми созданиями, не только с твоей расой. Тогда ты увидишь правду. Тогда ты поймёшь».

«Пойму? Пойму что? - послал Кирев. - Я не понимаю ни слова из того, что ты говоришь, Корек!»

Но друг его детства продолжал, как будто Кирев и вовсе ничего не говорил.

«… Поначалу они не найдут тебя там, - прошептал Корек в его свете. - Они даже не будут знать, как искать тебя в этом месте, брат… поначалу. Ты сможешь увидеть, что они делают… как они это делают. Пока ты осторожен… пока ты не позволишь им узнать, кто ты такой».

Кирев ощутил, как растёт его недоумение.

«Люди? - послал он наконец. - Где люди меня не найдут?»

Последовало молчание.

Затем Корек как будто вздохнул, наполняя голову Кирева ещё большим светом.

«Люди никогда не были врагами, брат», - послал он ещё мягче.

«Серьезно? Не были?» - послал Кирев, снова подавляя злость, вспомнив того человека Билфорда, и что ему хотелось сделать с ним в той комнате наверху. Он вспомнил того человека Маркуса, державшего поводок Венай, бесчисленных других в лагерях, охранников, которые по очереди избивали их и насиловали, когда становилось скучно.

«Тогда, бл*дь, кто, брат? - горько послал Кирев. - Если не люди, то кто?»

В этот раз Корек ему не ответил.

Кирев открыл глаза.

Его поприветствовал солнечный свет… больше света, чем он мог вынести.

Он поднял руку, чтобы защитить лицо от яркого света, и застонал, когда эту руку прострелила боль, едва не ослепив его. Он позволил руке упасть, ахнув и оправившись от болевого шока, которому сопутствовала непрошеная волна тошноты.

Его рука. В него стреляли, ведь так?

Где, черт подери, он находился?

С помощью здоровой руки и ладони он с трудом принял сидячее положение, морщась от боли в пульсирующей руке и приглушенной головной боли где-то в основании черепа. Его глаза смотрели на голубое небо. Над ним ветви деревьев покачивались на ветру, их молодая ярко-зелёная листва переливалась на солнце.

Он осознал, что сидит на траве.

Ну, вероятно, «лежит» - более точное слово.

Он не знал, чего ожидал, но точно не этого.

Он постарался просканировать свои воспоминания, возвращаясь к тому, что он помнил, и вплоть до этого момента. Он помнил вечеринку в Сатро Хайтс. Он помнил Дэна, украденный цилиндрический ключ, горящий дом на фоне ночного неба.

Он помнил лабораторию под землёй. Те стеклянные капсулы с этими… штуками. Металл, который жил, который хныкал и кричал в тишине. Он помнил стену, трансформировавшуюся в замочную скважину… комнату с огнями, похожими на звезды.

Корек.

Он помнил Корека.

Потирая глаза пальцами, Кирев окончательно сел.

Он осознал, что смотрит на знакомую линию горизонта, опускающийся ряд красочных домиков в викторианском стиле и склон крутого, поросшего травой холма, прилегавшего к месту, где он сидел. Он знал это место. Аламо Сквер… парк в городе. Он бывал здесь лишь раз.

Дэн привёл его сюда буквально несколько дней назад, чтобы показать вид на центр Сан-Франциско. Он даже немного гордился, показывая свой родной город новому питомцу.

И все же. Что-то в этой линии горизонта…

Кирев моргнул, уставившись на это. Покачав головой, он решил не обращать внимания.

Он бывал здесь лишь раз. Он не мог быть ни в чем уверен.

Но, конечно же, он мог быть уверен. Как и все видящие, он обладал фотографической памятью. И что-то в этой линии горизонта было не так.

Во второй раз выбросив это из головы, Кирев с трудом поднялся на ноги.

Как он здесь очутился?

Он ожидал очнуться, например, в тюрьме. Или в бронированном автобусе, везущем его в трудовой лагерь на допрос. Или в пустой комнате, полной дознавателей СКАРБа и инструментов, предназначенных причинить ему боль.

Или… напротив… он ожидал, что будет подпрыгивать и трястись по шоссе, направляясь к канадской границей, лёжа в кузове того грузовика с Венай и Уте и Врегом, и тем видящим со Среднего Востока, Локи, и остальными товарищами.

Черт, да он даже ожидал очнуться в квартире Дэна до всего этого - и обнаружить, что все это было лишь сном, что вечеринка в Сатро Хайтс ещё не прошла.

Однако вот это. Это разум Кирева никак не мог объяснить.

Вспомнив, его пальцы импульсивно потянулись к горлу.

Ошейника нет. Он вспомнил, как Врег стянул его там, наверху, в особняке Сатро Хайтс, и похлопал его по спине перед тем, как с гримасой швырнуть ошейник в камин, как будто он держал нечто, покрытое дерьмом.

Кирев посмотрел в небо.

Как он здесь очутился?

- Эй, кровавый нос!

Голос заставил его подпрыгнуть и резко развернуться.

Перед ним стояла небольшая группа молодых людей, может, лет двадцати с небольшим. Ну, или он предположил, что они люди. Они не носили ошейников, а их одежда пусть и была немного странной в сравнении с тем, что он обычно видел в Соединённых Штатах, но все равно напоминала западных людей.

- Ты что здесь делаешь, спишь? - спросил мужчина впереди, приподнимая очки в чёрной оправе. Он нахмурился, глядя на Кирева. - Иди домой. Вечеринка окончена, придурок!

- Оставь его в покое, Рэнди! - сказала стоявшая рядом девушка, хватая его за руку в свитере. - Кто-то не на шутку его отделал. Посмотри на него. У него кровь идёт…

- Так ему хорошенько надрали задницу? - произнёс тот, кого назвали Рэнди, издавая презрительный звук. - Наверное, он это заслужил. Он же явно напился вдрызг и валяется здесь…

Наградив Рэнди неодобрительным взглядом, девушка направилась к Киреву.

- Шэрон… - начал Рэнди более резким голосом. - Держись от него подальше! Ты не знаешь, что это за парень!

Однако она его проигнорировала, скрещивая руки в пудрово-голубом свитере, окутывающем плечи поверх белой блузы, и опустила подбородок, сосредоточившись на Киреве с какой-то решительностью. Она направилась прямиком к нему.

Сам Кирев не шевелился, будучи не в состоянии решить, как реагировать.

Они не поняли, кто он?

Он никогда не принадлежал к числу тех видящих, которые походили на людей.

Приблизившись к нему, она замедлила свои шаги, как будто впервые отчётливо его рассмотрев. Она резко втянула воздух, встретившись с ним взглядом. Кирев застыл, чувствуя, как его тело подбирается в почти боевой стойке, и видя, как расширяются её глаза.

Она знала, кто он. Она должна знать. Теперь они убегут.

Они убегут и вызовут СКАРБ, чтобы его забрали.

Но она не убежала. Она даже не закричала.

Вместо этого она разинула рот, словно его внешность совершенно шокировала её.

- Твои глаза! - произнесла она с изумлением в голосе. - Что не так с твоими глазами?

Кирев не знал, как на это ответить.

Как она могла не знать, что он видящий? Она никогда не видела их? Даже если она не видела ни одного из них лично - что возможно, поскольку она явно недостаточно богатая или взрослая, чтобы иметь такового в своём распоряжении, и не того пола, чтобы сражаться в войнах… то как она не видела ни одного из них по телевизору? Ей не рассказывали об его виде в школе?