Поиск
«Да, мы со льда ушли с почетом…»
Да,
мы со льда
ушли с почетом.
Но, если здраво рассудить,
Мы победили
с меньшим счетом,
Чем можно было
победить.
Когда противников своих
Теснили,
полем всем владея,
Играли мы
сильнее их
И все ж
чуть-чуть
себя
слабее.
Полупобеда
тем страшна,
Что в ней
лукавство утешенья,
Хоть
завтрашнее
пораженье
Уже
таит
в себе
она.
На Венском стадионе
Хоккей!
Стремительность мгновений,
Прорыва
Скоростной зигзаг
И эта ломанность
смещений,
То отступлений,
то атак.
Внезапный
острый
росчерк пасса,
Восторга
яростный раскат.
И над рядами
вдруг
плакат:
«Ребята!
Шайбу для Донбасса!»
И это здесь,
в далекой Вене.
Слова,
как стайка голубей,
Что посланы
друзьями всеми
С просторов
Родины моей.
Когда судья несправедлив…
Свисток судьи…
Не прав судья!
А мы
прорвали
цепь защиты.
И вот,
как крылья,
перебиты
Прорыва
мощные края.
Пропал запал.
Погас порыв.
Утих
атаки жаркий праздник.
Когда судья несправедлив,
Он всех противников опасней.
«Рывок! И штангу выжал он…»
Рывок!
И штангу выжал он
Великой мощью рук
и торса.
А новый вес,
как эшелон,
Уже
поставлен
на колеса.
Его возьмет
другой атлет.
Предела
весу штанги
нет.
А я о том
подумал снова,
Что нет предела
весу
слова.
«Любой талант…»
Любой талант
Под старость
очевидней.
Мне б испытанье
старостью
Пройти.
Мне есть кого любить
И ненавидеть,
С кем счеты запоздалые свести.
Второй мой тайм.
Дыхание второе.
Другой режим
Теперь необходим…
О, высшее волнение
Покоя —
Жить всею жизнью,
А не днем одним!
«Нету у графоманов…»
Нету у графоманов
Свободных минут —
Есть они
У известных поэтов.
Графоманы
Пакеты в редакции шлют
И никак не дождутся ответов.
Поднимаются ночью,
Тайком от семьи,
И мостят
Свои строки тернисто.
И тайком от семьи
Тратят средства свои
Не на девушек —
На машинисток.
Шлют свои бандероли
Опять
И опять,
И не спят,
И рискуют,
И смеют.
Как им нужен
Божественный дар —
Не писать,
Но они
Не писать
Не умеют!..
Как обидно и горько звучит:
Графоман —
Для поэта и для музыканта!
Графоман —
Это труженик,
Это титан,
Это гений,
Лишенный таланта.
«Я поэт для читателей…»
Я поэт для читателей,
Не для поэтов.
Я не жду от поэтов
Особых похвал.
А когда-то
Под говор вокзальных буфетов,
На почтамтах,
В метро
Я стихи им читал.
Я хватал их за пуговицы
Убежденно,
Я неистово, нервно
Дымил табаком.
Но товарищ хвалил
Как-то так отчужденно,
Будто думал при этом
О чем-то другом.
А потом оживлялся,
Коль речь заходила, —
Где, когда и какую
Он рифму нашел,
И глядел мне в зрачки,
Будто мерился силой,
Будто два наших локтя
Впечатаны в стол.
Нет, не ради себя
Я хочу быть старателем.
Я пишу для читателя.
Хоть одного.
Если есть у поэта
Тот редкий талант —
Быть читателем,
Я пишу для него.
Перейти на страницу:
Изменить размер шрифта: