Они идут дальше. Я смотрю вслед. Клава оглядывается. Я ее не окликаю. Метров через двадцать оглядывается еще раз. Я спохватываюсь: чего это я стою, как дурак, уже начался вариант! Иди своей дорогой по своему делу. Вскидываю рюкзак, иду.

Через четверть часа из ее памяти изгладится образ парня в белом чепчике и с рюкзаком.

Я иду своей дорогой по своему делу, спешу к деревеньке, к автобусу - и на душе муторно от тоски и одиночества. Иду мимо не нашего стога на не нашей излучине… а теперь бы я ей написал! Вот так и буду куковать один в жизни, как Багрий.

И серое солнце светит с серого неба, освещает темно-серый лес на том краю долины, серые луга и сщрую ленту реки. Только теперь это не от отрешенности. Совсем наоборот.

Дальше было просто. Автобусом до Славгорода, оттуда другим до Быхова. Билетов на идущие на юг поезда по случаю начала отпускного сезона нет - десятку проводнице купейного вагона, прикатил в город, на окраине которого тот авиазавод и КБ Бекасова.

Труднее всего оказалось попасть на, прием к Исаку Владимировичу. «Генеральный конструктор сегодня не принимает. Генеральный конструктор вообще крайне редко принимает посторонних посетителей. Обратитесь с вашим делом к заместителю по общим вопросам, по коридору пятая дверь налево. Не желаете? Ну, изложите вашу просьбу письменно, оставьте у секретаря - она будет рассмотрена…» Пришлось объявить прямо:

- Я по поводу недавнего падения БК-22 в Сибири. Знаю причину.

Всполошенный референт скрылся за обитой кожей дверью - и Бекасов сам вышел встретить меня.

Далее было все: мое сообщение о надрезах, немедленный звонок «Бекасова на завод - проверить, очень быстрый ответ из цеха, что проверили и подтверждается, немедленная команда поставить такие винты на полные аэродинамические испытания, образовать комиссию, ревизовать склад, проверить винты- у всех собранных и работающих самолетов… Но уже в момент встречи с Иваном Владимировичем я почувствовал: отлегло, отпустило. Спокойно пролетит тот самолет над Гавронцами, спокойно долетит и сядет. Нет больше рисок на винтах.

Единственное, о чем я еще похлопотал перед Бекасовым, это чтобы Петр Денисович Лемех (он как раз дорабатывал в КБ последние недели) непременно был включен в комиссию. Генеральный конструктор не возражал - а в остальном можно положиться на обстоятельства и характер Петра Денисовича. Неприязни к несчастному начцеха Феликсу Юрьевичу я более не испытывал, но правило наименьших различий между вариантами должно быть соблюдено.

- Откуда вы узнали о надрезах? - допытывался Бекасов.

- Не могу сказать, Иван Владимирович, не имею права.

- Вы из Сибири?

- Нет.

- Так… может, и до этого уже дошли, - он понизил голос. - Вы - из будущего? Было что-то еще с «двадцать, вторыми», да?

Светлая голова, гляди-ка! Или это в нем от того варианта осталось? Багрий бы сейчас позлорадствовал надо мной - «из будущего».

- Нет, Иван Владимирович, я из Бердянска.

15.00. Я над обрывом у той излучины Оскола. Облака стали пышнее за эти два часа, да ветер их гонит побыстрее… В настоящее из прошлого вернуться по своей памяти легче, так сказать, по течению; камера необязательна. Но все равно пришлось нырять в самые глубины отвлечения и общности, туда, где подстерегает опасность превратиться в хихикающего идиота, а то и похуже. Суровая штука - дальний заброс, особенно впервой.

Здесь все в порядке: ничего нет. Как и не было… да ведь и не было. Прекрасный вид на долину Оскола, на луга, рощи осин и осокорей. Стоп - есть изменение: старица в том месте, где лежал самолет! Или она была? Нет, не было, по сухому туда поисковики ходили. А теперь выгнулась там дуга с блеском заросшей кувшинками воды, обрамленной кустами и мелкими деревцами. По идее здесь и должна быть старица: не всегда же Оскол выгибался петлей, тек, наверно, и под самым обрывом.

Ишь… зарубка на память. За то я, наверно, и люблю реки, что они похожи на человеческую жизнь; а старицы - как варианты. Река, изменив русло, течет дальше, а варианты-старицы зарастают, высыхают… забываются.

А здесь, наверху, следы еще есть: овальная вмятина в траве, где я лежал, протоптанные тропинки, дыры от колышек двух палаток, окурки около. Но это уже ни о чем не говорит: мало ли зачем могли сюда приехать люди, установить палатки! Эти следы - до первого дождя.

Нет, как и не было. И немного жаль, что «как и не было», - ведь было. И Бекасову ничего не мог сказать… Обидная это специфика у нашей работы, что нельзя открываться. С одной стороны, верно, ни к чему объявлять, что многие несчастья можно исправить забросами в прошлое, - так начнут все резвиться и лихачить, что не управишься. А с другой - получается, будто и нет результатов нашей работы. Самолет пролетел благополучно? Ну и, что? Странно, если бы было иначе. Действительно странно.

Вот если б был какой-нибудь такой вариантный киноаппарат или видеомаг - с наложением вариантов. Скажем, летит самолет, набирает высоту - и разделяется на два: один падает, другой летит дальше. Или пацан заплывает за фарватер - и там разделяется: один тонет, рассеченный крылом «кометы», а другого Рындичевич выгоняет на берег и порет ремнем; тогда бы и мамаша была не в претензии… Наверно, будут и такие аппараты, раз оказались возможными наши дела. Неплохо бы их иметь, чтобы доводить до общего сведения, что наша реальность - умная ноосферная реальность людей - тем и отлична от реальности кошек или коров, что не целиком однозначна, допускает переход как возможного в действительное, так и наоборот.

Кстати, о Рындичевиче - а его-то почему нет? Нарушение обычая. Пиво с таранькой - это бог с ними, про них я сказал, чтобы полюбоваться выражением лица Артурыча, но сам Рындя должен быть здесь, как штык. Не встретить после такого заброса!… Ему прежде всех должно быть интересно, как там и что, самому придется не раз идти. Неужели не управился со своим академиком? Подождем еще.

Спускаюсь вниз, прохожу мимо новой старицы лугом до конца излучины, нахожу тот родничок и - ввиду отсутствия пива - пью воду из ладоней. Хороша и эта вода, да не та, глиной отдает. И вода не та, и река не та - да и я вернулся малость не таким. Обеднил свою жизнь…

Возвращаюсь наверх: нету моего Святослава свет-Ивановича! По меже между кукурузой и подсолнухами иду к шоссе, а по нему к автобусной остановке.

…У автовокзала мой автобус останавливается как раз возле газетного киоска на перроне. Замечаю там местную газету с портретным некрологом на первой странице. Беру: мать честная, - академик Е.И.Мискин скоропостижно скончался вчера от… кровоизлияния в мозг! Выходит, оплошал Рындя?

Влетаю в кабинет Багрия. Артур Викторович ждет меня - и видно по нему, что ждет давно и с тревогой. Вскакивает, сжимает в объятьях:

- Ну, хоть с тобой-то все хорошо! Молодчина, отлично справился.

- А что со Славиком? - я высвобождаюсь, вижу на столе шефа ту же газету с некрологом. - Где он?

- Сидит.

- Как сидит?

- Так сидит. В камере предварительного заключения, под следствием. Выяснение личности, побудительных причин и прочего… Говорил же ему, говорил не раз: тоньше надо работать, деликатней! Ну, что это: взял и выключил энергию…

Багрий усаживается на край стола, закуривает, рассказывает.

Рындичевич совершил 15-часовой заброс и появился в Институте нейрологии перед концом рабочего дня - в амплуа профсоюзного инспектора по технике безопасности и охране труда. В лабораторию Мискина на четвертом этаже он поднялся за час до взрыва баллона, в самый разгар подготовки опыта. Момент был не из самых удачных - и Мискин (низкорослый, лысый, бородатый, с высоким голосом и пронзительным взглядом… не из симпатяг был покойный) сразу принялся его выпроваживать: у нас здесь-де все в порядке, я директор института и за все отвечаю. На это Рындя резонно, хотя и не совсем тактично заметил, что одно из другого не вытекает (то есть, что раз здесь директор, то непременно и порядок) и он желал бы все-таки осмотреть. Академик и директор сразу несколько подзавелся, взял тоном выше: такие осмотры надо проводить в рабочее время, а сейчас день окончен, и нечего посторонним в такую пору шляться по лабораториям.