Да и нет, наверное, никакого бен Алладина, сказки всё это, романтические бредни от деда Луки или вечного сидельца Самсона Соломонова… И моджахедов-мстителей нет… а есть наши грёзы светлые, есть бригадный бригадир Бен 0,Ладин, сексоты-цэрэушники (они же фээсгэ-бэшники), вся президентская рать и полковник невидимого фронта Веня Оладьин…
А Стэну это… про кнопки, пока только снилось… с глубокого похмелья. И мне тоже.
Вещие сны снятся вещим людям.
А как иначе? Ведь 11 сентября, после которого «мир стал другим», это вам не какой-нибудь праздник международного террориста. Это, как выяснили шустрые вещуны из объединенной «конторы» (цэрэу-фээсгэбэ), ещё и день памяти Иоанна Предтечи. День, в который по указу царя Ирода (не путать со стариком Ухуельциным) Пророку и Крестителю Господню усекли голову. Взяли, и отрубили! Без всякого моратория на смертную казнь. Дескать, у гоев голов много, не убудет. Дескать, гоям головы рубить, это вам ещё не холокост, не первая и не последняя! Срубили да позабыли — быльём обнесло, травой заросло, позатёрлось-позамылилось… А оказалось, и не совсем. Не заросло где-то. Не забылось в чём-то. И не забудется, наверное… Ведь опрежь того, как гою голову срубать, не мешало бы поинтересоваться, а кто у него папа… или племянник, к примеру, или крестник, скажем. А то ещё вдруг аукнется? Ироды очень любят сами головы рубить, а когда им малость чего усекут, визгу на весь мир: угроза общечеловеческим ценностям! демократия в опасности! А шарахнули-то не по «демосу» несчастному и не по «кратии», а по «рогам дьявольским» да по «пентаграмме сатанинской» — так один мудрец-посвященный говорил, то ли Златоуст, то ли Заратуштра,[46] а может, и сам Господь. Всякое ведь бывает. Две тыщи лет Он думал: мол, а с какого-такого хрена Моему крёстному увечье нанесли? Всё поверить не мог: ну, у какого урода рука на божью родню подымется! ведь не дур дом же создавал! не палату № 8! А потом поверил: дурдом! палата! И сказал, что это нехорошо. И знак свой явил… И сшиб рога, кому следует. Дошло не до всех. Ничего, дойдёт! Погодите малость.
А ещё, братья и сестры мои, раскрою вам тайну великую, в каждом православном календаре пропечатанную:
11 сентября — День памяти всех православных воинов, на поле брани убиенных… Много их положили ироды. В одной Боснии-Сербии не счесть…
Кто старое помянет, тому глаз долой, — так говорят умные люди. Да ещё бывает приговаривают: — а кто забудет, тому оба вон! 11 сентября — два кола, две пики в два глаза. Чтоб не забывали. Герменевтика, блин. Не пинайте писателя-злопыхателя, что умудрён вельми. Не его вина. По написаному в книгах… по-христиански… помните?
Очень, конечно, негуманно. Согласен. Сам горючими слезами обливаюсь, рву редкие власы с головы и стенаю… Сам по «близнецам» хаживал, с крыши поднебесной на зелёного идола свободы, что средь вод стоит, поглядывал, любовался… Может, Господь в кумира-то и целил? ведь твердил же Он нам бестолочам: не создавайте себе, гады неверующие, кумиров! не кланяйтесь идолам поганым! Может, промахнулся? Но то неведомо смертным. Ибо пути Господни неисповедимы.
Особенно когда в руце Его праведной крепкий бич.
Назову себя Екклесиастом.
И начну мудрствовать лукаво. А что ещё остаётся… здесь, посреди чужого пыльного города, второго Стамбула, с гусиным пером пророка в руке и клавиатурой компьютера на столе?
Только писать этоти злобные пасквили, мудрствовать и рыдать горькими слезами.
И завидовать боевикам Хаттаба ибн Басая — там у каждого по три акаэма под рукой, по гранатомету и «стинге-ру»… Они могут сражаться… я не знаю, за что — за свободу, независимость, за веру… или за деньги. Но могут!
Я могу только скрипеть зубами. И выть.
У меня нет пулемета.
У меня есть только моё перо.
И моя боль.
Которая осталась от моего убитого народа.
У меня нет даже той надежды, той истовости и исступленности, что есть у Мони Гершензона, самого отъявленного россиянского патриота, самого оголтело-махрового и квасного… нет, не квасного, ибо пропали с улиц нашего второго Стамбула квасные бочки, а былые и новые ква-сопивцы бродят по этому пока ещё русскоговорящему московитскому Стамбулу в майках с надписью «USA» или просто «Ай лав ю, Амэурыка!».
У меня нет веры…
Я изуверился.
Наверное, я изувер. Так я и назову себя… потом.
А ныне…
Я грущуна пару с иным пророком…
Он меня понимает.
Он видел то, что случится с нами, ещё сто лет назад, больше ста… он знал — к власти придут смердяковы, править Россией станут бесы и одержимые бесами, и имя им будет легион.
Он всё понимал… за многие десятилетия до конца.
Ах, Федор Михалыч, мой брат и предтеча, ну, здравствуй! Что так одиноко сидишь посредине Москвы. Закованный в бронзу, угрюмый, смешной и лобастый, глагол изнемогший над чертополохом молвы… Всю жизнь тебя бесы пинали, терзали и гнали, а ты все кричал, докричаться не мог до толпы. И жизнь отобрали… и смерть у тебя отобрали. И зрят, и не видят, воистину, брат мой, слепы! Ни к званным, ни к бранным судьбиной тебя не прибило, они в суете, но и ты в ней с макушки до пят, один как всегда, до плетей, до креста, до могилы, один надо всеми и всеми навеки проклят. Печальник премудрый, ну что ты молчишь и страдаешь, что толку теперь горевать нам на пару с тобой! Сиди и молчи, ты один лишь меня понимаешь: в премудрости многой — печаль. Нам пора на покой. Ах, Федор Михалыч, ну где же твой тихий Алеша? Он спился давно. Он убит на чеченской войне. Алешам досталась, мой брат, непосильная ноша, их дети и внуки с сумою, в тюрьме и в земле. Где старцы твои, где пустынники и страстотерпцы? Все в прошлом, мой брат, что грустить и стенать о былом! Христа здесь распяли опять, здесь повсюду царят иноверцы. И здесь полумесяц давно уж взошёл над крестом.
Стамбул, Стамбул… это действительно так, други мои. Некогда и Царьград славный был полон гомону греко-славянского, православного… а затем пришли иные языци и народци… и пошло, и понеслось… и остались в святови-зантийской земле одни сплошные турки… кто останется в святорусской земелюшке — чечены? азебарджаны (как говаривал ставропольский немец Михель Горбачёв) или «не имеющие национальности»?[47] Это только Аллах знает и пророк его Мухаммад… Святую Софию в Святом Константинополе быстрёхонько под мечеть переоборудовали, так и в московском Стамбуле Храм Христа Спасителя переделают в приют благой для правоверных… (и правильно сделают, пить меньше надо и за подкладками не гоняться!)… и будет тогда наш навеки народноизбранный мэр туда в чалме ходить и долгополом халате. Большой политик! Уважаимый чалвэк!
Новый век не для старых русских.
Мы «мышкины», брат, мы здесь все на Руси «идиоты», такой уж расклад, и не нам его, видно, менять… Заботы и хлопоты, Федор Михалыч, оставим пустые заботы, уж мы отзаботились, нам ли себя укорять. Ах, Федор Михалыч, нас двое с тобой и осталось, кто знает, кто помнит, что стольным в России Царь-град. И жалости нет, и какая там, к дьяволу, жалость: кругом смердяковы, их век, ты накликал его, так-то, брат! Век черный и злой, мы с тобой ничего не попишем. Россия была, при тебе… А при мне ее нет. Спаситель ушел навсегда, ощутив среди нас себя лишним. Пришел Инквизитор судить и карать этот свет. Ты в каторге гнил. Бог тебе и судья и заступник. И ты перед Богом судья и заступник всем нам. Но ты не моли Богородицу — грех наш вовек неискупен, И ты не проси у Всевышнего, пусть нам воздаст по делам! Мы в каторгу сами Россию свою обратили, и нет нам прощенья, молчи, не тревожь себя, брат! Мы бесов в себя и во храмы свои запустили, и бесы нас кружат! И бесы над нами царят! Твой век золотой — только сон, беспробудный и странный, что снится похмельным в беспамятстве чуждых пиров. Мы бедные люди, мой брат, и нас нету, увы, между званных, чума правит пиром… Но мы вне пиров и миров. Ах, Федор Михалыч, вставай, поднимайся, дружище, нам места здесь нет — нет пророков в отчизне родной.