— Подними руки! Ладони вперед! Подойди сюда!

Выполняю команду без пререканий, так как на меня нацелены два ствола «акаэмов». Дергаться бесполезно. С такого расстояния эти молокососы сделают из меня решето, что меня не устраивает. В нескольких шагах от них останавливаюсь, демонстрируя одни только добрые намерения. При столкновении с противником необходимо делать так, чтобы он сразу оказался в нестандартной, труднопредсказуемой ситуации. Криво улыбаясь, говорю тихо, но так, чтобы менты у машины слышали:

— Ребята… Все нормально… На меня напали… с ножом… У меня что-то со спиной…

Закатываю глаза и, простонав маловразумительное, валюсь на мокрый асфальт, сделав вид, что потерял сознание.

— Эй, мужик! Ты что? Что с тобой?! — Менты забывают об опасности и кидаются ко мне. Вокруг меня собираются все трое.

— Ранен? — спрашивает один другого.

— Он сказал — у него что-то со спиной… И про нож… — отвечает склонившийся надо мной.

Кто-то дотрагивается до моей шеи, проверяя пульс. Жаль, но придется парней поучить. Я, даже не открывая глаз, только на звук голоса, резким ударом по горлу выключаю первого. Серия быстрых ударов в подскоке в разных направлениях — и, как былинки, падают остальные. Вырубил я парней капитально, но на их здоровье это не отразится. Зато урок получили хороший.

Быстро проскальзываю в свою машину и выгоняю ее на трассу. Времени у меня не то что в обрез — его, можно считать, вообще уже нет. До Зеленогорска километров двадцать, не меньше. Менты сейчас очухаются и быстренько допросят парней, а те номер моей лайбы знают, наверняка запомнили. Надеяться на то, что он вылетел у них из головы, не приходится. Тут уж как повезет. Но на пути до Зеленогорска меня могут перехватить легко. Набираю номер телефона одного из посредников. Отвечает уже знакомый мне голос. Говорю, кто я, и сообщаю ему, что появились некоторые осложнения с сестрорецкими ментами и возможен вариант, что я или задержусь в дороге, или не смогу приехать вовсе.

— Нужна помощь? — спрашивает голос бесстрастно.

— Какая помощь? — удивляюсь я. — Я сейчас отваливаю по трассе…

— Понял. Передам.

Выключаю трубу и закрепляю ее на своем поясе, мало ли, придется сваливать быстро от машины, а связь мне еще пригодится. Ну и денек у меня выдался. От развилки ухожу вправо на Средне-Выборгское шоссе. Приморское слишком петляет, и на такой мокрой дороге по нему трудно держать высокую скорость, а трасса, идущая вдоль железной дороги, прямая и удобная. Солнечное и Репино проскакиваю без задержек. В Комарове сворачиваю с трассы и углубляюсь через поселок в сторону Финского залива. Миновав правительственную дачу, выворачиваю вправо на узкую асфальтовую дорогу. Эта дорога тянется через лес и выходит к дачам и дому отдыха «Джузеппе ди Витторио» уже в Зеленогорске. Места мне знакомы как свои пять пальцев. До встречи минут пятнадцать, это если быть, конечно, пунктуальным. Со стороны бывшего садово-паркового хозяйства выезжаю на Комсомольскую улицу и, оставив машину возле первой точечной девятиэтажки недалеко от проспекта Ленина, уже спокойно направляюсь к ресторану. Ресторан «Глория» расположен в современном двухэтажном здании на втором этаже. Первый этаж занимают два магазина — продуктовый и вещевой — и небольшой кафетерий, где можно перекусить по пути. Всем этим хозяйством заведует жена моего старого знакомого Комарова Юрия Даниловича. Юру я не видел лет сто. По слухам, он теперь респектабельный человек, весьма авторитетный на всем пространстве от Выборга до Питера, а может, и дальше. Юра малым никогда не довольствовался: «Пить — так бочку, иметь — так миллион…» Дай Бог, чтобы все это у него получалось.

Поднимаюсь на второй этаж, в ресторан. Отделка, интерьер — все солидно и вместе с тем уютно. На входе на меня внимательно смотрит какой-то тип с подозрительной рожей.

— Меня ждут… — говорю ему небрежно.

— К кому? — спрашивает он.

— К Барину твоему в сером пиджаке.

Он кивает, дескать, понял, больше вопросов нет, и, посторонившись, дает мне пройти, но идет следом. Навстречу мне из-за столика поднимается еще один тип и протягивает руку.

— Лева, — представляется он.

— В лад… — называю себя.

— Не будем терять время, нас ждут… — говорит Лева и выходит в проход.

Я жду, что еще он мне скажет. На Леве хороший, из дорогих, костюм, и тянет от него престижным одеколоном. Парнишка он непростой, мне это сразу видно и по его уверенным движениям, и по легкой кошачьей походке, и по цепкому взгляду. Взгляд как у кобры. Рука у Левы жилистая и крепкая, словно из железа. За этим парнем нужно будет приглядывать особо…

— Иди за мной, — говорит Лев и быстро выходит на улицу.

Иду за ним. Ресторан был использован только как место встречи. Полынский, скорее всего, находится достаточно далеко отсюда. Подойдя к БМВ (семисотая серия, из новых моделей), пакуемся внутрь. Едем мы с Левой вдвоем. Я пока молчу в тряпочку, как говорится. Лева выруливает из Зеленогорска в направлении поселка Первомайское. Он тоже пока молчит, ставит кассету с песнями Розенбаума. Песни из ранних — «Глухари на токовище…». Мне эти вещи Розенбаума нравятся. Слушаем. Я курю, Лева рулит, Сосредоточив внимание на извилистой дороге.

— Тачку бросил? — вдруг спрашивает он.

— Угу… — киваю.

— Следов не оставил?

Дымя сигаретой, я саркастически хмыкаю. Гляжу на летящую под колеса темную мокрую дорогу.

Понял, лишний вопрос… Ты, кстати, одного ухлопал…

Как же это я не рассчитал? Пожимаю плечами:

— Мне все равно.

Теперь уже хмыкает Лева.

— Сержант из патруля окочурился, — делится он со мной свежей информацией. — Куда-то ты его в репу сильно приложил… Не повезло парню.

— Не повезло, — соглашаюсь я.

— Менты теперь рыщут по всему пригороду… — Лева ржет.

М-да, не думал я, что так получится. А хотя попробуй точно рассчитать, когда три «кала-ша» тебе в пузо смотрят. Тут уж действительно кому как повезет. Сегодня повезло мне.

Лев снова замолчал. Меня на разговор тоже не тянет.

Едем мы уже порядком. Лева в который раз сворачивает на какие-то второстепенные дороги, где указатели или оторваны, или настолько старые и грязные, что прочитать на них что бы то ни было не представляется никакой возможности.

Наконец БМВ замедляет ход и сворачивает на узкую дорогу, ведущую в глубину соснового бора. Проезжаем по дороге около километра и упираемся в высокие металлические ворота. Забор метра три высотой, кирпичный. Замечаю над воротами две следящие камеры. Створки разъезжаются, уходя в стены забора. Только теперь мне становится видно, что кирпич — это просто облицовка мощной бетонной ограды. Неплохо. Подъездная асфальтированная дорога к дому проходит через большой сад. Дом выглядит очень даже внушительно. Очень похож на старинный замок. Хрен с ним, с этим замком. Меня интересует, что дальше. Некоторые технические моменты охраны территории и дома я уже отметил. Здесь применены и новинки компьютерного обеспечения безопасности. Народец тут собрался, видимо, серьезный. Что-то в досье Румянцева об этом домике ни черта не сказано. В просторной прихожей, которая напоминает небольшой зал какого-нибудь поселкового клуба (конечно, только по площади, а не по интерьеру), встречает нас знакомый уже мне тип из охраны Полынского, которого я выключил утром в ресторане, когда он попытался раздавить мне руку. Охранник, оглядев меня с ног до головы, усмехается.

— Обыскать мне тебя, парень, придется… — басит он внушительно, но не зло.

Лева стоит со мной рядом. Отмечаю, что он не напряжен. Правда, это ничего не значит. Лев прошел где-то отличную подготовку, он боец особой породы. Таких парней я отличаю среди прочих шестым своим чувством.

— Ищи… — говорю я спокойно охраннику.

С моими способностями он уже знаком, поэтому не торопится — обыскивает меня досконально, только что в задницу не заглядывает. Дураков, я вижу, здесь не держат и Джеймса Бонда не ждут. После осмотра охранник отступает, и Лева проводит меня в гостиную. Роскошь этого удивительно просторного помещения описывать не имеет смысла. Все равно мне здесь не жить. Все в этих апартаментах на самом высоком уровне, можете не сомневаться. В мягких креслах утопают двое. Полынского я уже знаю, второй дядя мне пока не знаком.