Сквозь память Прошлого – иных слыхала!

Их души девственны, как свет свечи.

Но злой полынью Русь позарастала,

хоть плачь, хоть вой, или топор точи.

Зачем брожу босая по крапиве,

коль семена её – взяла земля?

Но не прикажешь сердцу в этом мире

искать иные кровные поля.

И эта истина простая вечна:

родила Родина – и здесь распят.

И молочай капелью бело-млечной

колени вяжет, и года летят…

***

Роса незыблемая, холод…

Роса, как сотни лет назад!

И снова кто-то очень молод,

и кто-то стар, всему не рад.

А я опасно научилась

жить и не в наших временах,

сквозь чистоту росы и стылость

могу туда уйти, где прах

летает в странных взломах света,

где прадед мой младенцем спит.

И так близка секунда эта,

что я её врезаю в стих.

И, окрошив росу на брови,

плечами вдруг оледенев,

пространство видя в каждом слове,

я превращаюсь в ту из дев,

что непонятно чем владеют

и непонятно как берут,

на три столетья каменеют,

потом вздохнут и вновь живут.

Моя распущена коса.

Роса. Роса.

КРЕСТ ВОИНА

Свет России печальный, туманный,

разрезающий долгую тьму.

Свет России зовущий, желанный,

что лампада в родимом дому.

Этот свет в наши души уходит

и таится в глубинах сердец,

мы его и не чувствуем вроде,

но засвищет над полем свинец,

Да шарахнет огонь, понесётся,

и пронижет нежданно плечо,

иль пунктиром зенитка метнётся –

тут и станет душе горячо.

И подымется свет этот дивный,

он берёз и кувшинок белей,

и проснётся в нас родич былинный –

станем телом и духом сильней.

Труден воина крест и опасен,

только сильный сумеет нести.

Крест есть подвиг, а подвиг прекрасен.

Долг и честь – будут вечно в чести.

И о воинах в каждом селенье

в храмах молятся – свет от свечи.

И молитву о дивном спасеньи

Богородица слышит в ночи.

ВОЕННЫЙ ГОСПИТАЛЬ

А.П. Горячевскому,

генерал-майору медицинской службы

Эта боль и повязки кровавость,

и пылание огненных ран…

Так душа с белым телом смешалась –

виден Господа лик сквозь туман.

Где-то мама тревогой объята,

в тихом храме свеча-оберёг.

И мерещится маме палата

и раскинувший руки сынок.

Юный воин – и это сраженье,

юный воин, и это твой крест.

Мама верит в твое воскресенье,

будет радость и слава, и честь!

Исцеления тихую веру

дарит тот, кто не даст умереть:

скальпель молнией бродит по телу –

трудно молнией Божьей владеть.

Боль – зигзагами. Житель? Не житель?

И душа уж рванулась уплыть.

Но хирург – словно Ангел-хранитель –

Жизнь-свечу не даёт погасить.

***

Вновь толпа, колыхаясь, течёт,

у метро – целый рой.

Исчезает уставший народ,

словно чудь, под землёй.

"Менделеевской" шум и шары.