Unknown

БЁРДИ

НЬЮ-ЙОРК

— Существует предположение, что поезда-призраки путешествуют по системе метро Нью-Йорка в самые странные часы дня, пользуясь самыми любопытными и своеобразными маршрутами с единственной целью сохранить некоторые неиспользуемые линии в рабочем состоянии. Я лично никогда не видела ни одного из этих поездов, хотя предполагаю, что в том редком случае, когда один из них заметят, мы обнаружим окончательное доказательство наиболее бесполезных правительственных расходов.

— Разве это так? — пожилой мужчина в сшитом на заказ костюме выдает сильный искренний смешок. Его лицо, утомлённое и потрёпанное жизнью, но глаза наполнены весельем. — Ну, это наше правительство и для тебя, — добавляет он, перед тем как открыть вечернюю газету. — И только подумай — мы избираем этих дураков.

Я слегка киваю, не ожидая его реакции, так как сейчас он полностью сосредоточился на тщательно подобранных заголовках на тонкой газетной бумаге. Он поправляет свои очки для чтения вверх по переносице носа, пока наши тела раскачиваются из стороны в сторону мягкими колебаниями поезда. Я смотрю в окно, наблюдая, как дождь льёт как из ведра, окутывая город влажной пеленой. В сумерках огни сверкают и танцуют размытыми орнаментами в витринах центра города.

Я смотрю на свои часы, подмечая, что сейчас уже половина седьмого. Я должна была быть дома час назад. Мои плечи наклоняются вперёд, когда поезд приближается к моей остановке. Забросив рюкзак на плечо, я встаю и выхожу из вагона метро.

— Хорошего вечера, — говорю я доброму человеку.

— Береги себя, — это его единственный ответ.

Станция метро — это бурное море из пассажиров и суматохи. Толкотня и распихивание продолжается, пока путешественники пробираются и выбираются с перегруженной людьми платформы. Воздух разряжен, и сильный туман затрудняет зрение. Я выхожу на улицу и вижу, как машины лавируют в уличном движении, чудом избегая друг друга, где-то поблизости пронзительно разрывается сирена, прорывая сопротивление воздуха.

Агрессивные капли дождя колошматят по куполам зонтиков, еле удерживаемых задыхающимися пешеходами, когда я присоединяюсь к группе дёрганных тел и мокрых портфелей на нашем перекрестке. Хаос разворачивается по мере изменения сигнала светофора, дающим разрешение пересечь напряжённый перекресток. Это чистое столпотворение, когда пассажиры начинают, тараня, проходить мимо друг друга и перебегать через улицу.

Раздаётся треск молнии, как раз в тот момент, когда меня толкают на землю. Моё лицо с грубой силой ударяется о неровность тротуара, и у меня перехватывает дыхание. Огромное количество мокрых мокасинов и каблуков проносится мимо меня, игнорируя мои бесплодные мольбы о помощи. Я смутно слышу слабый писк сигнала светофора, предупреждающего пешеходов, что их очередь практически закончилась. Я пытаюсь встать, но давка пассажиров удерживает меня на земле.

И не успеваю я опомниться, как писк сменяется визгом мокрых тормозов. Я вижу, как в замедленном движении, как пухлый мужчина средних лет хлопает дверью такси и выпрыгивает из потрёпанного жёлтого автомобиля.

Он начинает кричать и орать на меня, его кулаки поднимаются вверх, в воздух, от ярости. Эхо его слов-проклятий звенит в моих ушах, но я беспомощно лежу там, продолжая наблюдать, как брызги дождя отскакивают от его лысой головы. У меня сердце уходит в пятки, когда меня внезапно поднимают на ноги и ставят обратно на тротуар.

Всё происходит так быстро, что прежде чем я смогла перевести дыхание и поблагодарить незнакомца, который спас мне жизнь, — он уже исчез.

Я обескуражено стою на углу — грязная, мокрая, лишь с моим рюкзаком и ощущением отголоска тепла от рук незнакомца на моём влажном холодном теле.

Когда я была ребёнком, моя мать молилась и каждый вечер отправляла меня в кровать, прежде чем солнце скроется за горизонтом. Мне всегда не хватало смелости спросить у неё: от кого конкретно защищали эти молитвы или почему она закрывала мои шторы непосредственно перед тем, как сядет солнце. Но, тем не менее, она всегда распахивала мои шторы, чтобы я увидела, как восходит солнце.

Я нашла утешение в том, что она прятала от меня тьму, и от того, что она ошибочно полагала, что я не обращаю внимания на странных мужчин, которые чаще всего приходили в наш дом по ночам, вскоре после того, как её размеренные колыбельные убаюкивали меня. Иногда ночью, когда она приходила подоткнуть мне одеяло, её матовый жемчуг и дорогие каблуки выглядывали из-под багрового халата. След от её сладких духов щекотал мой нос, и я знала, что скорей всего меня разбудит витающий запах дорогих сигар и глубокие голоса мужчин. Когда я повзрослела, то стала сопротивляться, пытаясь не заснуть так, чтобы я смогла собрать по кусочкам их разговоры о вымогательстве, убийствах и женщинах — тем самым начав моё тайное увлечение тьмой.

Возможно, она намеренно исказила мой взгляд на жизнь, ограничив представление об обыденном. Взрослея, я никогда не ладила с другими детьми, но достаточно хорошо наблюдала за ними, чтобы понимать — чего я не хочу. Кроме моего дяди Сэла, мне никогда не позволялось встречаться с теми, кто посещал нашу квартиру. Но он ни в коей мере не был биологически связан с нашей семьёй, но достаточно сильно нравился моему отцу, чтобы считать его таковым. Они всегда наслаждались разговорами за виски, которое приносил мой так называемый дядя, пока они пыхтели некоторыми из любимых, сделанных вручную сигарами моего отца.

Я всегда верила, что меня послали на эту землю не просто так. По крайней мере, так всегда говорил мне мой отец, и возможно эгоистичная часть меня всегда хотела верить, что это правда. Я боготворила отца за его желание изменить мир. Он не скрывал от меня тьму так, как всегда делала моя мать, вместо этого он выставлял её напоказ как газетчик.

Я всегда верила в знаки, и притвориться, что я не понимаю, что мой мир вот-вот перевернется, было бы ложью. Называйте это интуицией или предчувствием, или называйте как, чёрт возьми, хотите, но это никак не изменит того факта, что я знаю, что мою жизнь вот-вот поглотит гигантская чёрная дыра, но как это произойдёт — остаётся только догадываться.

Коврик перед нашей входной дверью покрыт грязными следами, а сама дверь приоткрыта. Чистые белые тарелки с нетронутым ужином стоят перед пустыми стульями. Тщетный призыв маминых часов с кукушкой едва можно расслышать из-за шума, исходящего сверху. Я обнаруживаю сигару моего отца, тлеющую в пепельнице, несомненно уже потерявшую свой аромат, рядом с его личным дневником. Я захватываю ветхую книгу и начинаю подниматься по лестнице в их спальню, боясь того, что могу там обнаружить.

Говорят, что чем выше Вы поднимаетесь, тем больше утончается воздух, но поскольку я поднимаюсь в ад, мне сразу становится нечем дышать.

Мои руки быстро закрывают мой рот, как только я вхожу в их комнату. Моё сердце начинает яростно колотится в моей груди, требуя сбежать от этой ужасающей сцены. Оглушительный звук пуль, когда они задевают плоть, эхом отражается от стен нашей скромной нью-йоркской квартиры, и я смотрю, как тени крадут у меня единственных двух людей, которых я любила.

Я замираю на пороге, прижимая к себе дневник, когда встречаюсь глазами с моим отцом. Они дикие и сверкают от ужаса, молчаливо умоляющие меня бежать. Мой взгляд следует за кровавым следом, ведущим к безжизненному телу моей матери, а затем возвращается обратно к моему отцу, и я понимаю, что он будет следующим.

— Беги, Бёрди (прим. дословно — «птичка»)! — кричит мой отец.

— Кто-нибудь схватите её! — приказывает голос из тени.

Так много криков.

Так много крови.

Я прикрываю уши и качаю головой в отчаянной попытке заглушить разрывающие уши звуки моего беспорядочного сердцебиения и ада, вырвавшегося наружу вокруг меня. Запах выстрелов просачивается в воздух, когда по моему лицу начинают течь горячие слёзы. Я знаю, что должна принять решение.

Бороться или улететь.

Бежать или умереть.

БАБАХ!

— Прости меня, Птичка, — выдыхает он, когда его глаза закрываются. — Я люблю тебя.

Весь кислород в комнате исчезает с последними словами моего отца.

Адреналин во мне шипит, когда тени оказываются рядом. Безумие начинает течь по моим венам, и я бегу.

Я бегу по переполненным людьми городским улицам. По тёмным туннелям и опасным переулкам. Несмотря на разрушительную боль и удушающий страх. Я бегу, пока не остаётся ничего, кроме как остановиться, рухнуть и стать тенью.

Кислота опаляет мой пищевод, когда горечь от остатков содержимого моего обеда выплёскивается из моего желудка, разбрызгиваясь на булыжный тротуар со злобной силой. Моё зрение мутнеет, когда желудок словно завязывается в узел, и я содрогаюсь, падая и сворачиваясь в позу эмбриона прямо на дороге. Зловоние моей рвоты маскирует запах смерти, который по-прежнему стоит меня в носу. Вытирая рот плащом, я продолжаю пятиться в заднюю часть переулка. Мусор устилает мокрую дорогу, и я вижу, как пустая консервная банка крутится в луже.

Кап.

Кап.

Кап.

В переулке нет ни единого звука, за исключением постоянной струи воды, текущей по ржавому желобу прямо на тротуар. И в глубине души я хочу последовать за дождевой водой вниз по гравию в ливневую канализацию и в лучшее место.

Или, возможно, в ад.

Одинокая уличная лампа упорно мелькает в ночи, достаточно освещая дорогу, чтобы я заметила чёрную двойную дверь с номером «55», висящим чуть ниже петель.

Знакомое чувство дежавю омывает меня, придавая мне смелости простучать, выбивая последовательность, которой мой отец научил меня много лет назад. У меня перехватывает дыхание, а потом я выдыхаю весь страх, что был внутри меня, и жду.