– Жратва там нормальная? – Игорь хлопнул себя по заурчавшему животу, пропуская мимо ушей заявление о неких «хопперах»

– Не синтетика, не переживай. К тому же сейчас там спокойно и тихо, народ начнет подтягиваться только через час. – Хохотнул таксист, притормаживая у какого-то неброского здания, с равным успехом могущего быть и кабаком и казармой, расположившегося на задворках порта. – Вот мы и на месте.

Игорь протянул пару кредиток, которые тут же исчезли в руке таксиста.

– Спасибо. Желаю приятного аппетита. – Таксист махнул на прощание рукой, и ввинтился в поток, скользящих над городом флайеров.

– Ну-ну. – Хмыкнул Игорь, входя в полутемное помещение разрекламированного таксистом кабака.

По ушам резанул вой и грохот ультрасовременной пытки, которую некоторые безумцы называют музыкой, под потолком, в полном диссонансе с окружающим ревом, задергались какие-то голографические фигуры и размытые физиономии, напоминающие иллюстрации к бестиарию. И это называется тихо?! Игорь огляделся. Людей, действительно, не было… Почти.

– Э, мужик, че стоишь как столб? Давай, двигай в зал или выметайся на улицу. – Трезвый Казак повернулся к говорившему, … и обомлел. Вышибалу, стоящего перед ним, с большим трудом можно было назвать человеком. Огромный торс, упакованный в кевларовый бронежилет тройного плетения, подпирали два столба, по какому-то недоразумению именовавшиеся ногами. А руки, снабженные у предплечий парой лучевиков, заканчивались ковшеобразными ладонями, сжимавшими ошеломитель. Похоже, что этот громила напихал в себя имплантантов тысяч на тридцать-сорок соверенов, и по огневой мощи, вряд ли уступал среднему планетарному танку. Трезвый Казак скользнул взглядом по вышибале, прикидывая возможные варианты выведения его из строя, но потом одумался, и весело улыбнувшись, пошел к стойке.

– Не вздумай бузить. – Толстый, седоватый бармен плеснул порцию виски в, тут же поставленный перед Трезвым Казаком, сияющий «тумблер», и принялся медитировать, натирая и без того сверкающую посуду. – Здесь у нас вышибалой – Толстый Мак, а он тот еще садист. Еще ни один буйный клиент, не уходил отсюда самостоятельно. Так что веди себя потише.

– Да я вроде бы и не собирался шуметь. – Игорь пожал плечами, и быстро набрав на консоли заказ, залпом выпил виски. – М-да, пойло то еще.

– Хм, а что ты хотел получить за пару кредитов? – Бармен расхохотался, и тут же тихо добавил, – Хороший вискарь – контрабандный вискарь.

– Готов заплатить больше, при условии, что следующая порция будет лучше. – В ладони Капера блеснул соверен.

– Ну что-ж, – бармен не слишком правдоподобно изобразил на лице муку, – Думаю для своего старого приятеля, Ираз мог бы расстараться.

– Игорь. – Трезвый Казак протянул бармену руку для пожатия, и монета перекочевала к «старому приятелю Иразу».

– Держи. – Рядом с Игорем появился новый «тумблер», с янтарной жидкостью. Трезвый Казак понюхал содержимое, и довольно крякнув, отхлебнул половину.

– Совсем другое дело. – Игорь глубоко вздохнул, и принялся за еду, доставленную по его заказу.

Через полчаса, сытый и довольный Игорь уже прихлебывал ароматный «Золотой Трой», не забывая отправлять следом за каждым глотком, небольшую порцию виски. Зал кабака, стал понемногу заполняться народом. По большей части, насквозь мутным.

– Похоже, пора переселяться за стол. – Игорь окинул взглядом темный зал в поисках более или менее удобного места. Бармен ткнул его в плечо и указал на столик, притулившийся у дальней стены. – Спасибо Ираз. Это как раз то, что нужно.

Игорь двинулся к столу, над которым уже сверкала надпись «зарезервировано», моментально включенная Иразом, что бы не нашлось других претендентов на сей предмет мебели. Уже находясь в двух метрах от стола, Игорь понял, что конкуренции не избежать. Два вертлявых типа, с ухватками то ли профессиональных «шныров[3]*», то ли блатных, резвым галопом проскочили под носом у Капера и, не взирая ни на что, приземлились за его столом.

– Господа, по-моему, вы заняли зарезервированный мною столик. – Игорь остановился в метре от стола, просчитывая варианты. Если это шныры, то драки не избежать, и в этом случае стоит надеяться, исключительно, на привитую Игорю в Империи, невосприимчивость к нервным парализаторам, излюбленному оружию подобной публики. Если же на его стол покусились блатные, тогда… А вот что тогда, хрен его знает. Игорь вздохнул.

– За что, примите нашу благодарность. – Один из «захватчиков» хищно улыбнулся, поправляя перевязь, с внушительным палашом.

Игорь удивленно поднял бровь, и внимательнее присмотрелся к наглецам. Оба худощавы, но не измождены, да и длиннополые плащи, до того скрывавшие холодное вооружение, отнюдь не выглядят дешевкой. Блатные, вооруженные клинками? Ну, нож или дага, еще куда ни шло. Но абордажный палаш-то им на кой сдался? Собственно, то же самое можно сказать и про шныров. Им такие игрушки ни к чему. Каперы? Ну, Каперы, конечно не всегда ангелы с белыми крылышками, но на своих наезжают крайне редко. Если только… Игорь вспомнил про мифические пиратские эскадры крупных синдикатов.

– Не звени железкой, родной. – Игорь решительно уселся напротив пары незнакомцев. – Еще не ровен час, порежешься.

– Не волнуйся залетный, сколько раз я его из ножен уже вытаскивал, а вот самому порезаться, еще не доводилось. – Недобро ухмыляясь, процедил один из них. – Будем знакомы. Я Авел – старший канонир «Старой прыгалки», а это Лос, наш штурман. Ты глазом-то не коси, мы не шныры, так что подстав не будет. Я смотрю, ты вроде парень тертый, да и скафандр не только по головидео наблюдал. – Авел выразительно потер лоб, с четким следом от упора недавно снятого шлема.

– Ну, допустим. – Игорь уселся на один из свободных стульев и начал присматриваться к собеседнику. Если он правильно понял, то сейчас ему могут предложить работу.

– Ну раз допускаешь, тогда так. Первое. Флотская специальность? – Авел отхлебнул пива из принесенной Иразом кружки.

– Боевой навигатор. – Игорь усмехнулся. Эту специальность он получил еще до перевода в ГРУ.

– Это че за хрень такая? – До сих пор молчавший Лос, наконец-то подал голос. – Ты че, такой специальности нет! Че ты фуфло гонишь?

– Заткнись, Лос. – Авел легонько ткнул штурмана кулаком в плечо, и тот заткнулся. – Ну-с, парень, что это за работка такая – боевым навигатором?

– Боевой навигатор обязан уметь в экстремальной ситуации проложить курс, провести по нему корабль, а в случае нападения, отразить его.

Канонир резко хохотнул.

– То есть заменить собой всю команду в БИЦе?! – Брови Авела удивленно поползли вверх.

– Почти. – Игорь невозмутимо кивнул. – Обычно, таких как я, бросают на орудия, у которых отказала автоматика во время боя. Или, при попадании корабля в активный метеоритный рой, доверяют ручное управление.

– Ручное управление? – Авел задумчиво потер подбороодок. С одной стороны, уж очень фантастично прозвучало все сказанное этим парнем. Для ведения огня вручную требуется не просто меткость, но и почти сверхъестественная реакция. Но с другой стороны, парень не может не понимать, что если он просто брешет, в надежде хоть на какую-то работу… Авел окинул взглядом мощную фигуру нового знакомого, и отметил абсолютное спокойствие на его лице. – Лады, со специальностью разобрались. Служба спасения, блин. Далее, как давно ты на Мелларне?

– Недавно. – Игорь усмехнулся и повел плечами, разминая затекшую спину. – Предупреждая следующие вопросы, я сюда пришел пожрать, а не наниматься на корабль.

– Не хипеши, залетный. Никто тебя силком не тащит. Просто ситуевина у нас не ахти. В последнем рейде выбило четверть команды, а на этом гребаном комке грязи нормальных «пустотников»[4]* днем с огнем не сыщешь. Одна шваль, которая только и умеет, что жрать в три горла, да брехать о своих «подвигах».