Он не уйдет. Я не уйду. Что мы пытаемся доказать друг другу?

  Затем тостер внезапно решает, что хватит, и рычаг поднимается. Жара умирает. И Дэнни внезапно отталкивает нас обоих, мы оба задыхаемся. Поворачивая наши руки ладонями вверх, он смотрит вниз, изучая совпадающие рубцы. «Мы такие же», - шепчет он, поднося мою руку ко рту и целуя ожог.

  Мягкий Дэнни.

  Это тогда осознание врезается в меня так сильно, что он, должно быть, чувствует, как мое тело трясется. Он снова смотрит на меня своими пылающими глазами, как будто слышал, как бомба упала в мой мозг.

  Я ему кое-кого напоминаю.

  Его?

  Это не складывается. Он сын Карло Блэка. Богатый, сильный, внушающий страх. Мой взгляд падает на шрам на его щеке. Кажется, что он сейчас светится на меня, подчеркивая свое присутствие и будоражит массу вопросов в моем запутанном уме.

  «Давай исправим это». Он врывается в мои мысли, отсекая вопросы до того, как я успеваю задавать, и что-то подсказывает мне, что это тактично. Я в трансе, неподвижна, парализована любопытством. Я вырываюсь из него, когда мои ноги больше не удерживают меня на якоре на земле. Он поднимает меня и усаживает на столешницу рядом с раковиной, открывая кран. Затем он берет обе наши обожженные руки под холодную струю и переворачивает их в воде. Я смотрю на них сверху вниз, его кожа рядом с моей, такого же загорелого тона. Его мужская рука и моя изящная. "Хорошо ли спалось?" - спрашивает он, не глядя на меня.

  Я напеваю свой ответ, не в силах ответить на вопросы. Я должна, так как его действия сейчас всячески предупреждают меня не спрашивать. Тогда зачем придумывать такие моменты для моей интриги?

  Выключив воду, Дэнни хватает полотенце и гладит меня по коже, осматривая повреждения. Центр моей ладони покраснел. Он смотрит на меня, его джинсы касаются моих колен.

  «Я обработаю его для тебя».

  "Не нужно." Я вытаскиваю свою руку из его руки и пытаюсь соскользнуть, но я блокируюсь, моя рука восстанавливается.

  «Я обработаю его для тебя», - повторяет он, на этот раз более сурово.

  Я слегка сжимаю губы, чтобы остановить очередной отказ, когда он осторожно кладет мою руку мне на колени и идет через кухню, вытаскивая что-то из шкафа. Я вижу, что это маленькая аптечка, когда он возвращает ее мне. Он берет меня за запястье и тянет вниз, проводя к острову. "Сидеть." Броский Дэнни вернулся.

  Я усаживаюсь на табурет и наблюдаю, как он обрабатывает мою руку, но сначала он втирает немного крема в рану, тратя время на то, чтобы убедиться, что каждый кусочек белого лосьона впитался, прежде чем он тщательно обернет мою руку белой тканью . Он делает очень аккуратную работу, оставив меня с идеально перевязанной рукой.

  Немного сгибаю. «Спасибо», - говорю я, когда он начинает складывать вещи обратно в коробку, игнорируя меня. «А как насчет твоей руки?» Что-то глубокое и неуместное внутри меня тоже хочет позаботиться о его ране.

  Он запихивает коробку обратно в шкаф. «Моя кожа толще твоей», - ворчит он, шагая к двери.

  "Что теперь?" - кричу я, заставляя его остановиться в нескольких футах от выхода. Это я, или он вдруг бросился?

  Он не оглядывается. "Что теперь что?"

  «Что же мне делать?»

  «Подожди, пока я не скажу тебе, что делать. А пока устраивайся. Воспользуйся удобствами. Что либо." Он делает еще два шага и снова останавливается, все еще не оглядываясь. «Но если ты попытаешься сбежать, я не буду дважды думать, чтобы убить тебя». И с этим последним предупреждением он исчезает.