- Ай! – Я упала на кровать, в ступне пульсировала боль. Все-таки наступила на стекло…

- Что такое?

Мэтт появился на входе через секунду, его лицо было взволнованным и… симпатичным?.. я даже замерла…

- Осколок… кажется.

- Дай посмотрю.

У меня отобрали ногу, уже лежащую у меня на колене, затем он, осторожно, превозмогая мои подёргивания, снял носок и вытащил кусочек стекла.

- Перекись есть?

- Да, в холодильнике, - и предупреждая его вопрос, - вата в аптечке, вон в том комоде в первом ящике…

Пока Мэтт бегал по комнате и пытался смести салфетками оставшиеся осколки, я следила за ним, за его мимикой и движениями. Он был грациозен и, хотя он него разило алкоголем, вполне трезв.

- Черт, кофе.

Он унёсся из комнаты, громко топая ногами, и там, на кухне, загремел посудой. Он чертыхался и хлопал дверцами шкафа, а я же сидела в комнате, прислушиваясь к этим звукам и недоумевала, почему они вызывают лишь щемящую тоску внутри, а ничуть не раздражение.

- Сахар? – Его голос был приглушенным, но вполне ясным.

- Две чайных ложки, - прокричала я в ответ.

- Молоко?

- Да.

После этого Мэтт появился в комнате, легко и непринуждённо внося две кружки кофе, и также небрежно опуская их на столик, отодвинув кучу использованных мятых салфеток. Все это было сделано грациозно и не пролив при этом ни капли кофе. Прямо браво…

- Ах да, перекись…

Вздохнув, Мэтт ушёл опять на кухню. Я снова покачала головой. Кажется, мир сошёл с ума. Как там в одном произведении было: какая досада… Вот-вот, и я о том же. Бутылек перекиси был холодным, когда он вручил его мне, а сам полез в комод. Несколько секунд он смотрел в ящик, затем все-таки нашёл аптечку и отщипнул малюсенький кусочек ваты.

- Бери больше.

- Зачем? Твоя нога не настолько большая.

- Тебе бы тоже пригодилась перекись.

Мы встретились с ним глазами, и Мэтт быстро отвёл взгляд, однако молча взял кусочек больше. Обрабатывал он ранку в молчании, я не хотела вмешиваться, просто наблюдала за ним, к кофе никто так и не прикоснулся.

- Я воспользуюсь ванной?

Он встал, отвернувшись, так и не встречаясь глазами со мной.

- Полотенце нужно?

- Да… пожалуйста…

- Там же в комоде возьми, вроде бы в последнем ящике лежат.

Мэтт кивнул и, взяв из ящика с первой попытки полотенце, розовое с мишками, отправился в ванную. Услышав щелчок, я, скрепя сердце, крикнула ему вслед:

- Можешь принять душ, разрешаю.

Я закрыла глаза и откинулась на кровать. В моем доме незнакомый парень, он в моей ванной, он в пирсинге, у него есть тату… даже представить в самых страшных снах не могла, что такое появится в моем доме. Потому что если я и представляла мужчину в своём доме, то явно не такого и не в такой ситуации. Ох… просто надо смириться... он не такой, и все это происходит, вот и все… нечему удивляться… с чего я вообще взяла, что он должен соответствовать моим представлениям об идеальном мужчине? С чего я вообще взяла, что он именно мой идеальный мужчина?

Я фыркнула.

- Я сказал что-то смешное? - Я приподнялась на локтях и, как заворожённая, уставилась на обнажённый торс и на Мэтта, вытирающего розовым полотенцем влажные волосы. Мои глаза против воли заметили татуировки и синяки. И шрамы. И несколько порезов. Я силой отвела взгляд и уставилась ему в глаза.

- Можешь смотреть.

- Не стоит. – С нажимом ответила я. Он лишь пожал плечами. – Тебе помочь с обработкой перекисью?

- Я все сам сделал уже. Но спасибо. Подать кофе?

 - Ага…

Я сползла с кровати и, привалившись к ней, забрала у него из рук кружку. Она была горячей, но уже не так сильно, а запах… обалденный. Я сделала маленький глоток.

- Мммм…. И правда вкусно. Где ты научился так готовить кофе? – Я улыбнулась ему, Мэтт присел рядом со мной на пол, отпихнув ногой фотоальбом и мою футболку. Его торс всё также был обнажён, и он был бос, а из одежды на нем похоже были только джинсы.

- Я подрабатывал бариста какое-то время. – Он наклонил голову и улыбнулся мне, правда тёмные глаза оставались холодными и задумчивыми.

- Что произошло?

Мой вопрос повис в тишине, я не отрывала от него взгляда, Мэтт отвернулся и делал вид, что не замечает его. У него в ухе три серьги-кольца, серебряные, они переливаются в неярком свете, пробивающемся из окна. Мокрые волосы блестят и забавно торчат в разные стороны, а вот под ухом виден шрам, такой длинный и тонкий. Интересно откуда он? Мы молчали, и в этой тишине мне было вполне удобно разглядывать его, подмечая новые детали в его образе. Эта тишина не напрягает меня, вдруг поняла я, ставя кружку на ковёр и запрокинув голову в потолок. Говорят, что таких людей надо беречь, тех, с которыми можно нормально молчать и не желать ничего говорить?.. Абсурд, что это именно тот, с которым я бы никогда даже в кафе не пошла... и вообще, откуда во мне это? Эти стереотипы? Разве не может хороший человек носить пирсинг? Или иметь тату? Кто вбил в меня это?

- Это больно? Делать тату?

Сначала тишина, потом звук глотка и, наконец, Мэтт ответил:

- Есть такое.

- Зачем тогда делать, если больно?

- Это как символы, как карта жизни. Для меня по крайней мере. Что-то правда сделал бездумно, но в основном по зову души.

Я вернула голову в вертикальное положение.

- Например?

- Ну смотри, - Мэтт повернулся ко мне спиной, округляя спину, там во всю ширину была татуировка волка, шикарная надо сказать, получше некоторых картин, - волк – это означает для мужчины мужество и опеку, что у него есть своя любимая, своя стая, и он будет заботиться о них. Как символ верности ещё можно его считать. – Затем Мэтт протянул руку мне, там на предплечье был изображён орёл, парящий в небе. - Вот орёл - это для силы и храбрости. А вот эту я сделал, когда погибла Марина, в память о ней, тут дата её смерти.

Его глаза потемнели, он отвернулся, сверля пол взглядом. Марина, да? Красивое имя… интересно, как она выглядела? Рука дёрнулась, мне захотелось коснуться этой израненной кожи, являющей собой поле битвы. Взгляд перемещался туда и обратно, касаясь контуров волка, орла, других рисунков. Не так уж плохо выглядит… наверное, для него это и правда важно, раз он решил пожертвовать своим комфортом и телом, чтобы нанести знаки на тело. Я сжала руку и прижала к себе.

- И правда как карта твоей жизни… как паспорт, что ли? – Я нервно рассмеялась и замерла, увидев его взгляд. – Прости…

- Нет, просто... ни разу не слышал, как ты смеёшься? Ты в основном ворчала на меня.

Мэтт улыбнулся мне. У него были поразительно ровные зубы, жёлтые, конечно, из-за курения, но все же. Я решила ничего не отвечать на это. Что тут скажешь? Он словно был живым воплощением собственной боли.

- Знаешь… я не горжусь тем, кем я являюсь сейчас… и тем что я поступил так грубо, макнув тебя в это горе… - Мэтт вздохнул, запустив пятерню в блестящие влажные черные волосы. – Но спасибо тебе. Ты позволила мне увидеть это, встретиться с этой болью. Ты вот смотрю проживала её дома, - он скрыл улыбку, но я все же заметила это, - а я предавался пьянству и разбою всю ночь. Ты вскрыла эту рану, и я…

Он замолк. Я всё же решилась и, подняв руку, положила на его обнажённую спину. Мы сейчас оба были одиноки, с разбитым сердцем и душой, и мы сидели в одной лодке. Мне хотелось приободрить его, сказать, что мы справимся. Мы научимся жить заново, дышать заново. Но эти слова перестали бы нести свой истинный смысл, как только сорвались бы с моих губ, так что я просто положила руку. Мэтт вздрогнул, встречаясь глазами со мною. Ого… Они были такими большими, темными и… тёплыми... Хотя и пустыми… наверное, как и мои. Мы оба были опустошены своим горем, и ничем не наполнили ещё свои души. А ещё оказывается у него были длинные ресницы и такие черные, что мне впору завидовать. Почему с каждым новым откровением всё это наносное отвращение к нему тает? Почему я замечаю, что он красив, но не каноничной красотой, а своей собственной?