— Серьезно, Дэннингс, — упорствовал Рэд, — Харт не любитель раздавать интервью направо и налево.

— Можешь мне поверить, я это знаю. Но попробовать не мешает.

Помахав ему рукой, я завела машину и медленно поехала вперед.

— Эй, Дэннингс, не опаздывай! — крикнул Рэд мне вслед.

Я кивнула, стараясь, чтоб кивок вышел как можно более оптимистичным. Легко сказать: "Не опаздывай!" Я не умею не опаздывать. У меня это никогда не получалось. Что поделать! Есть люди, которые всегда приходят вовремя, минута в минуту, есть такие, которые иногда опаздывают, ну, а я отношусь к последним, к тем, которые опаздывают всегда. И это неисправимо.

Дома мама сообщила мне новость:

— Тебе звонили три раза.

— Кто? — полюбопытствовала я.

— Какой-то мистер Брэдли. И еще Картер. Знаешь таких?

— Конечно. Мистер Брэдли — мой начальник. Главный редактор. Крис Картер — коллега. Надо будет им позвонить. Но сперва в душ.

Прошел добрый час, прежде чем я удосужилась позвонить. Сначала я, конечно, помылась, потом поужинала, и лишь когда устроилась в мягком кресле с сигаретой, игнорируя вопли мамочки: "Тора, ты прожжешь дыру в обивке!", вспомнила, что собиралась сделать.

Дэн снял трубку после первого гудка, словно сидел рядом и дожидался моего звонка.

— Добрый вечер, мистер Брэдли, — поприветствовала я его, — вы мне звонили?

— Это вы, Дэннингс? Да, звонил. Как продвигается дело? Вашу статью напечатали. Здесь все начинают нервничать. Вы нашли труп?

— Да, — согласилась я, — очередной. По счету четвертый.

— Скверно. И никаких зацепок? Что думает полиция?

— Завтра я это узнаю.

— Не тяните, Дэннингс. Вы там не для того, чтобы прохлаждаться.

— Кто прохлаждается!? — возмутилась я, — да я работаю, как каторжная! Погодите немного и вы узнаете, кто скрывается под личиной убийцы.

Опс! Кажется, я проговорилась. Я зажала рот рукой, но поздно, потому что Дэн встревожился:

— Что-что? Дэннингс, чем вы там занимаетесь? Вам вовсе не нужно искать убийцу, это дело полиции. Слышите меня? Не делаете этого, это может оказаться опасным. Дэннингс?

— Да, мистер Брэдли.

— Вы меня поняли?

— Конечно. Не лезть в это дело.

— Правильно. Вы там не для этого. Вы не детектив, а журналистка. Возьмите интервью в полиции и пришлите мне эту статью. И все. Ясно?

— Ясно.

Мне это уже начинало надоедать. Конечно, я знаю, в чем заключается моя работа. Но ведь это чертовски скучно. Просто брать интервью. А как же тогда маньяк-убийца? Мне бы хотелось взять у него интервью прежде, чем это сделает кто-то другой. Раньше, чем его поймает полиция. Вот это и называется сенсацией. Но Дэну всего этого я говорить не стала. Просто соглашалась со всем, что он изрекал. Только таким образом я смогла от него избавиться. Положив трубку, я перевела дух. Дэн плохо меня знает, если думает, что его нотации вернут меня на путь истинный. Никому еще этого не удавалось сделать.

Я набрала номер Криса, очень надеясь в глубине души, что он не будет меня учить. Впрочем, я в это не верила. Крис никогда не занимался поучениями.

— Зачем звонил? — осведомилась я вместо приветствия.

— В смысле? — не понял он, но быстро догадался, — а, это ты, Тора. Я хотел сказать, что твоя статья вышла в срок. Очень интересные фотки. У вас там классные развалины.

— А как тебе летучая мышь? — осведомилась я, желая похвастаться.

— Летучая мышь? — кажется, Крис был озадачен, — где?

— На фотке, — меня начала раздражать его тупость, — на фоне замка. Ты что, не заметил?

— Нет.

— Купи очки. Или лучше бинокль.

— Какая еще мышь? Не было там никакой мыши.

— Была. Я это точно знаю.

— Не было. Вот она, твоя фотка, я сейчас на нее смотрю. Тут нет никаких мышей, ни простых, ни летучих, ни плюшевых. Ты что-то напутала, Тора.

Это было очень досадно. Ведь я была уверена, что мышь попала в кадр.

— Ладно, черт с ней. Что там у вас творится? Тут звонил Дэн и начал мне выговаривать, что я занимаюсь не своим делом.

— Что, пытаешься найти убийцу? — хихикнул Крис.

— А что?

— Дэн прав, Тора, это дело полиции. Знаешь, эти маньяки, они просто непредсказуемы. И им ничего не стоит убить настырную репортершу. Будь осторожнее.

— Мне тебя как раз не хватало. Я уже наслушалась нотаций от Дэна.

— Ладно, не злись. Я вовсе не читаю тебе нотаций. Просто предупреждаю. Ты вечно на рожон лезешь. Кому в прошлый раз едва не проломили голову фотоаппаратом?

— Еще слово — и то же самое можно будет сказать о тебе, — пригрозила я, — я лично этим займусь по возвращении.

Поболтав еще немного с коллегой, я отсоединилась. Хватит болтать, пора заняться делом. У меня скопилось много кадров, которые не мешало бы просмотреть. Тем более, что сегодня был богатый улов.

Я отправилась в свою комнату, на ходу пожелав маме спокойной ночи. Надеюсь, сегодня она забыла завести этот чертов будильник. Мне так хотелось выспаться!

Плюхнувшись на кровать, я взяла фотоаппарат и стала просматривать кадры. Видимость, конечно, была не ахти какая, но практически все детали я могла рассмотреть. Вот лестница, вот полуотворенная потайная дверь. Неплохо вышли, но ничего загадочного в этом нет. Так, а вот и гроб. Это уже лучше. Я нажала на кнопку и едва не выронила фотоаппарат на колени. Черт. Что это?

Снимки гроба вышли замечательно, прямо хоть на выставку. Особенно удались жирные, белые черви, которые извивались на дне гроба, в горстке земли. Они были на удивление фотогеничны. Но самого трупа не было. Я приблизила фотоаппарат к глазам, надеясь, что меня подвело зрение. Ведь этого не может быть. Это невозможно. Труп исчез. Испарился, словно его и не было. А ведь он был, могу в этом поклясться. Вполне возможно, что пленка каким-то образом засветилась именно в том месте, где был труп. Или оказалась бракованной на этих кадрах. Все это вполне могло иметь место. Но тогда странно другое. Труп засветился, а обивка, дно гроба, земля на его дне, и особенно эти отвратительные черви вышли отлично. Черви были вообще, как живые. Такое впечатление, что они сейчас спадут мне на колени и расползутся по углам. От их вида меня чуть не стошнило. Однако, какая странная засветка. Откуда здесь дно, скажите на милость, ведь я его не снимала. Я снимала труп. Где труп? Куда он делся? Это просто свинство. Он ведь не был стеклянным. Во всяком случае, его костюм был настоящим. И часы тоже. Я брала их в руки.

Отбросив фотоаппарат в сторону, я подперла голову рукой и мрачно уставилась в противоположную стену. Не понимаю. Ничего не понимаю. Что это за дрянь такая? Каким образом труп мог исчезнуть со снимка? Ведь он же не мог встать и уйти. Черт, загадка какая-то. Нужно поговорить со специалистами и выяснить, может ли такое быть при фотографировании. И почему мой фотоаппарат проигнорировал труп, а черви получились.

— Идиотизм, — пробурчала я, убирая фотоаппарат на место и стягивая майку через голову.