– Слушай, – сказал я. – Может быть, тебе уехать отсюда? В Кутаиси по тебе уже, наверное, соскучились.

– Что ты говоришь? – удивился Резо. – Как же я без леса поеду? Не могу ехать, пока Ксенофонтов не подпишет бумаги. Вот сделаю все дела, тогда можно. Хочешь, вместе в Кутаиси поедем? У нас там хорошо.

– Не могу, – сказал я! – Я ведь не в отпуске.

– Чудак. – Резо приподнялся на локте. – Возьмешь в Кутаиси больничный – вот тебе и отпуск.

– Кто же мне его даст?

– Тетя моя и даст. Она главврачом работает в поликлинике.

– Нет, не получится, – покачал я головой.

– Зачем отказываешься? Я тебя со своими познакомлю – очень хорошие люди. Вот, смотри, – он извлек откуда-то из сумки фотографию. Полтора десятка человек разного возраста смотрели на меня. – Вот это мои родители, это младший брат, сестры, племянники.

Это было обычное семейное фото. Так фотографируются, когда много родственников наконец собираются вместе по какому-то важному и приятному поводу. Можно было и без рассказа Резо разобрать, что к чему. Вот эти двое – муж и жена. Резо говорит, что это его брат. Сестры немного похожи на него, а вообще они пошли в мать, это сразу видно. Вот эти сорванцы – все его племянники. Стоят перед объективом взъерошенные: их только что оторвали от игры.

У одного в руке игрушечный пластмассовый меч, он уткнул его в пол и стоит гордо, как рыцарь. У второго меча нет. Он держит нож. Интересный нож, старинный. В рукоятке ножа блестит камень. А сам он кривой, как коготь.

Я оторопело смотрел на нож, силясь понять, что происходит. У меня все это не укладывалось в голове.

– Резо! – Я взял фотографию в руки, – ты говорил, что тот, «черный», приходит сюда с ножом.

– С ножом, – кивнул он.

– Он похож на этот? – Я ткнул пальцем в нож на фотографии.

Резо всмотрелся и поднял на меня глаза, полные удивления:

– Это тот нож.

– Ты в этом уверен?

– Ну конечно! Я ведь видел его вот так – перед своим носом.

– А на фотографии что за нож?

– Не знаю. Это мы в прошлом году фотографировались. Брат с детьми приехал к нам в гости. Дети, помню, постоянно играли в рыцарей. И у одного, у Гиви, точно – был нож. Времени много прошло, сейчас я плохо помню, что там было и как. Но по фотографии вижу: это тот самый нож.

Я потер подбородок. Нож, мельком виденный Резо год назад, странным образом выплыл здесь, за тысячи километров от его родного дома. Это было плохо. Нет, это было не плохо – это было очень плохо. Потому что теперь все окончательно запуталось. Честно говоря, у меня появились было кое-какие подозрения. Архабов – слишком странную роль играл он во всех этих событиях. И именно с его стороны я ждал опасности. Но теперь – теперь все мои умозаключения рушились. Потому что Архабов и нож, существовавший в далеком грузинском городе, никак не состыковывались. Если знать только об Архабове или только о ноже, тогда еще можно строить какие-то версии, но Архабов и нож вместе – не состыковывались.

– Знаешь, Резо, я хочу еще поговорить с Архабовым, – сказал я. – Что-то я плохо понимаю происходящее.

– Поговори, – пожал плечами Резо.

– Ты только не спи пока, хорошо? Дождись меня. И никому не открывай дверь. Я, когда вернусь, позову тебя, тогда и откроешь. Можно, я заберу с собой эту фотографию?

– Бери, – кивнул Резо.

Я вышел в коридор.

Дверь за моей спиной закрылась, и я услышал, как Резо повернул в замке ключ.

На два оборота.

Архабов открыл не сразу. Мне пришлось постучать несколько раз, прежде чем за дверью раздался шорох и она приоткрылась.

– А, это вы! – Архабов распахнул дверь. – Проходите.

Он был возбужден. Или мне это только показалось.

– Я столкнулся с чем-то необъяснимым, – сказал я, входя в комнату. – Поэтому мне хотелось бы с вами поговорить.

Я извлек из кармана фотографию и положил ее на стол перед Архабовым. Он внимательно ее рассмотрел и поднял на меня глаза:

– Ну так что же необъяснимо для вас?

– Нож. – Я ткнул пальцем в фотографию. – Этот снимок сделан год назад в Кутаиси. Резо сфотографировался со своими родственниками. У одного из его племянников в руке был нож; видите? Так вот «черный», приходящий, к Резо, вооружен таким ножом.

– Что, именно таким? – удивился Архабов.

– Резо говорит, что это один и тот же нож.

– Очень интересно, – пробормотал Архабов, внимательно вглядываясь в фотографию. – Но как такое может быть? Он находит какое-либо объяснение происходящему?

– Нет, для него все это необъяснимо.

– Даже малейших подозрений у него нет? Ну, представьте, например: он сильно провинился перед кем-то, и к нему подослали наемного убийцу, который…

– Ну, вы тоже скажете, – с досадой сказал я.

– А что? – обиделся Архабов. – Какая-никакая, а версия.

– Происходит какая-то чертовщина, в которой я ничего не могу понять.

– Вся наша жизнь – чертовщина, – рассудительно заметил Архабов. – Потому что происходящее вокруг нас не поддается рациональному объяснению.

Крик, раздавшийся над нашими головами, заставил меня вскочить. Кричал Резо – я узнал его голос. Странный был крик, какой-то животный.

– Что там происходит? – Архабов посмотрел на потолок.

Я сорвался с места и помчался наверх. Резо кричал, я слышал его крик, даже находясь в коридоре первого этажа. Архабов спешил за мной. Мы пробежали пустынным коридором и поднялись по лестнице. Дверь нашего номера была заперта. За ней слышались какой-то шум и крики Резо.

– Резо! – крикнул я и забарабанил в дверь.

– Ломайте дверь! – скомандовал Архабов.

Он весь дрожал от возбуждения. Я отошел к противоположной стене, разбежался и ударил в дверь ногой. С треском отлетел замок, и дверь распахнулась.

– Боже мой! – выдохнул Архабов.

Резо лежал на полу комнаты, глядя в потолок невидящими глазами. Вся его грудь была разорвана, брызги крови виднелись не только на полу и кровати, но и на стенах.

– Не входите туда. – Я попятился, увлекая за собой Архабова. – Он там.

– Кто «он»? – не понял Архабов.

– «Черный». Он в комнате, я чувствую это. Он не мог никуда убежать.

– Надо позвать на помощь, – предложил Архабов, – и вызвать милицию.

– Постучите в соседний номер, – сказал я, не сводя глаз с распахнутой двери, – только быстрее, прошу вас.

На стук никто не откликнулся. Архабов побарабанил еще в несколько дверей, но никто так и не вышел.

– Мне все-таки кажется, что там никого нет, – сказал Архабов, подходя ко мне. – Вряд ли преступник будет терпеливо ждать в комнате, пока его схватят.

– Если его там нет, то куда же он делся? Ведь он был там, потому что Резо еще был жив, когда мы подбежали к двери.

– Он мог бежать через окно.

– Со второго, этажа?

– А почему бы и нет?

– Или спрятаться в душевой, чтобы выскочить оттуда, когда мы войдем в комнату, и убежать, – высказал я предположение.

– Надо проверить.

Я включил свет в душевой и распахнул дверь – никого.

– Теперь комната, – сказал Архабов.

Мы вошли в комнату – никого. Я подошел к окну, раздвинул шторы и беспомощно посмотрел на Архабова.

– Что там? – спросил он.

– Окно закрыто, – сказал я. – Похоже, его не открывали последние три года.

– Ничего не понимаю, – признался Архабов.

Я наклонился и заглянул под кровать – пусто. Архабов пощупал пульс Резо, потом выпрямился и глухо сказал:

– Он, кажется, мертв.

– Как же так? – потрясенно сказал я. – Ведь мы с вами слышали шум борьбы, когда стояли за дверью.

– Значит, нам показалось, – заметил Архабов.

– Что «показалось»?! – закричал я. – В этой вымершей гостинице Слышен малейший шорох! Если бы «черный» убегал по коридору, я бы это услышал! Они боролись здесь с Резо – и Резо погиб! Или это вам тоже показалось? – Я показал на Резо.

– Не кричите на меня, – вздохнул Архабов. – Я прекрасно вас понимаю, но история просто необъяснимая. Три раза «черный» приходил к Резо, и ни разу его никто не мог увидеть.