8 глава

Саша нравится мне с первой встречи.

Ну, то есть, с первого секса.

Кто бы мог подумать, что она вообще согласится?

Сидя рядом с ней в ее машине, я кладу ладонь на ее коленку — наудачу. На успех особенно не рассчитываю, но… вдруг? Дело даже не в том, что я похотливое животное и хочу ее трахнуть — хотя отрицать это было бы глупо, ведь секса у меня не было месяца три, и я даже беру с собой презерватив, — но гораздо сильнее мне просто хочется отвлечься, забыться, не думать о Кристине и ее истериках.

Саша кажется приветливой и легкой в общении. Одно только это покоряет с первых минут знакомства. Когда же дело доходит до попыток не убиться и не убить друг друга в порыве спонтанной страсти в тесном автомобильном салоне, я окончательно схожу с ума.

Саша гнется в моих руках, плавится, как сливочное масло, горячая, сладкая, с мокрыми от пота шоколадными волосами, и мне кажется, что насытиться ею за один раз просто невозможно… Я вернусь. Непременно.

После секса я чувствую себя странно. Почти… растерянно? Мы расстаемся, не прощаясь. Но Саша, кажется, не в обиде. Удивительно. Кристина давно закатила бы истерику. На нее достаточно «не так» посмотреть — и скандал обеспечен. Как — «не так», — для меня всегда было и остается загадкой.

За десять лет брака Кристина много раз ходила к психологам, психотерапевтам, психиатрам. Я одобрял в надежде, что это поможет ей. Впрочем, для меня все эти специалисты всего лишь были объединены корнем «псих», а вот бывшая жена отлично разбиралась в вопросе: знала, чем они отличаются, какие бывают антидепрессанты и что такое большое депрессивное расстройство и обессивно-компульсивный синдром.

Синдрома этого у нее не было. Расстройства тоже. Зато был какой-то невроз. А может, и не было. Как я мог проверить?

Иногда мне казалось, что она правда несчастная женщина с проблемами, уходящими в глубокое детство, где отец-алкоголик ушел из семьи, а мать после этого еще трижды вышла замуж, причем — не за самых хороших мужчин.

Может, именно поэтому в ее глазах я так часто бывал «алкоголиком», хотя пил только в компании и едва ли больше десяти раз за все годы возвращался домой «в стельку»?

Может, именно поэтому она так часто думала, что я ее брошу?

И ведь я бросил. Не оправдал надежд. Оказался сволочью.

А иногда мне казалось, что она просто расчетливая сука, которая решила строить из себя жертву. Знаете, бывают люди, которым просто нравится быть несчастными. И никакие ее диагнозы я не мог проверить. Ни одного заключения, заверенного подписью и печатью, я не видел.

Моя жена была для меня загадкой.

И хотя какое-то время я правда любил ее и даже готов был терпеть ее приколы, со временем это высохло, умерло, похоронилось под бесконечными истериками и скандалами.

Осталась только любимая дочь.

И вот — Саша. Такая податливая, мягкая, с глубокими карими глазами, маленькой упругой грудью и абсолютным отсутствием претензий. Она совершенно точно понимает — между нами просто случайный секс, — и от этого мне почти хочется, чтобы он стал не случайным. Но — почти. Наученный горьким опытом, я решаю оставить все так, как есть. Даже не целую ее в губы. Это слишком интимное, слишком личное. Как глаза в глаза.

На второй день мы встречаемся около подъезда, и я стараюсь вести себя как ни в чем не бывало. Снова предлагаю ей переставить машину, на сей раз в тень — солнце шпарит как бешеное, — но она отказывается. Шуточка про душ тоже не работает. Я возвращаюсь домой разочарованным.

Но на следующее утро Саша вознаграждает меня за терпение. Мы сталкиваемся в лифте, и маленькое пространство металлической коробки тут же начинает искрить. Как только выходят попутчики — я прижимаю ее к стене, жадно впиваясь пальцами в ее грудь. Поспешно нажимаю на кнопку «семь»: ее новенькая, пахнущая цементом и шпаклевкой неотремонтированная квартира гораздо больше подходит для случайного секса, чем моя, все еще адски семейная, с детской комнатой и развешенными по стенам фотографиями в стиле «мама, папа, я».

Горячее безумие сметает все на своем пути. Я трахаю ее на матрасе, так по-студенчески раскинутом посреди пустой спальни, потом мы скатываемся на пол, и я долго, остервенело вгоняю в нее член, задыхаясь от пульсирующего желания.

Наконец кончаю. Сперма упругой струей выстреливает в презерватив, и я заваливаюсь на спину, чтобы сдернуть его с себя и закурить.

Когда Саша вскакивает и начинает одеваться, словно и не гнулась подо мной с гортанными стонами всего минуту назад, я невольно хмыкаю:

— Ты что, занималась этим для того, чтобы потом вскочить и куда-то побежать? Тебе что, настолько не понравилось?

Не то чтобы мне нужны обнимашки, или нежность, или вообще хоть какое-то подобие близости, но… серьезно? Тебе не хочется поваляться и тупо посмотреть в побеленный потолок? Отключиться после секса от всех мыслей и хоть немного побыть в состоянии блаженной истомы — это круто.

Но Саша, видимо, так не считает. К тому же, к ней вот-вот придут рабочие. Я оказываюсь выставлен за порог, да еще и с ироничным «или не встретимся». У меня в голове тут же звенит тревожный звоночек. Что это — манипуляция? Мы ведь просто занимались сексом — к чему эти сложности?

Неудивительно, что на четвертый день, когда мы сталкиваемся с Сашей в продуктовом магазине, я предпочитаю ее проигнорировать.

— Ты что, ничего не ешь? — спрашивает она заботливо, и меня почти выворачивает от этого участливого тона. Я тебе что, ребенок? Уж как-нибудь сам разберусь со своим питанием.

— Тебя бы съел, — бросаю я мрачно в ответ, и на этом разговор заканчивается.

Избегая столкновения в маленьком закрытом пространстве, я даже не придерживаю для нее дверцу лифта. Если мы окажемся рядом — я могу сорваться. И это будет плохо.