- Окс, помоги… - прохрипел «погорелец».

 - Марвел? – изумился Оксфорд. – Ты, что ли?!

 - А кто же еще…

 - Он из ваших? – встрял я.

 - Ага, долговец, - ответил Армин.

 - По сгоревшему комбинезону не очень-то определишь, - сказал я. – Вы его на ноги поставите?

 - Окс, как он? – переадресовал меломан мой вопрос.

 - Плохо, разумеется. Ты посмотри на него. Но жить будет. А я что смогу – сделаю. Эх, Доктора бы сюда… - вздохнул Оксфорд, копаясь в аптечке.

 - Спасибо, Феникс, - поблагодарил меня Армин. – Что принес его сюда. Он ведь недавно ушел… Сода искать… он в Долине пропал…

 - Не знаю, кого он там искать ушел, а полез за артефактом. А спасибо… это вон ему, - я указал на Фотографа.

 - Ну, ты понял, в общем, - не стал повторяться Армин.

 - Ага. Всегда рад помочь, - кивнул мой спутник.

 - Все, мы свое дело сделали, - обратился я к Фотографу. – Доволен?

 - Еще как. Ты правильно поступил.

 - Не грузи только своей теорией скотства, ладно? Блин, кучу времени потеряли…

 - Он того стоило.

 - Естественно, - отмахнулся я. – Айда в Долину.

 - Да успеем мы, что ты так волнуешься…

 - Смотря к чему успеем.

  Здание, громыхнув как следует напоследок, окончательно сложилось. Как карточный домик.

  Красно-желтый знак предупреждал о повышении уровне радиации.

 - Может, обойдем все-таки? – повторно предложил Фотограф.

 - Да тут ближайшие пару километров радиация по всем фронтам, - ответил я. – Прорвемся, не впервые я уже в Долину хожу.

  Я достал из рюкзака счетчик Гейгера и бросил его стоящему неподалеку спутнику:

 - Держи.

  Он поймал и, рассмотрев как следует, уточнил:

 - Счетчик?

 - Он самый, - кивнул я. – Давай ищи проход. Я пока с «Дашкой» разберусь.

 - А что с ней?

 - Да черт ее знает… Барахлит. Да не дергайся так, радиация аномалии выталкивает.

 - Как выталкивает? – не понял мой спутник.

 - Ну, не выталкивает… В общем, отродясь в радиоактивных пятнах аномалий не водилось.

 - Это точно?

 - Да точно, точно! Не ты первый, не ты последний. Только ты путь свой помечай как-нибудь… не знаю, ботинком землю ковыряй… Чтобы я потом прошел.

 - Хорошо, - сказал Фотограф и включил прибор. Тот, конечно же, разу затрещал.

  Я углубился в поиск причины неисправности «Дашки». Аккумулятор я сразу же сменил, но дело, кажется, было не в нем. Отвертки у меня не нашлось, поэтому расковырять детектор я не мог при всем желании. А без копания во внутренностях починка «Дашки» была… ну, не невозможна, но маловероятна. Черт… Неужели второй раз на те же грабли? Ап был бы оч-чень недоволен.

 - Хорошо хоть, болтов предостаточно. Валяется где-то на дне рюкзака мешочек. Давно он там, год, наверное…

  Я постучал пальцем по небольшому, как у калькулятора, экранчику детектора. Тот не отреагировал. Это только в глупых мультфильмах, стоит долбануть по телевизору – он заработает. А «калечить» «Дашку» не хотелось.

  Я опять отодвинул щиток, скрывавший аккумулятор, и, не особо на что-то надеясь, надавил на него. Вдруг просто не контачит?

  И каково же было мое удивление, когда детектор с громким «бипом» включился! Обрадовавшись, я произнес, ни к кому конкретно не обращаясь:

 - Надо же…

  Значит, придется сквозь аномалии ломиться, придерживая аккумулятор. Не слишком удобно, но хотя бы лучше, чем с болтами. Эх, «Дашка», ненадежная ты…

 - Как там? – спросил я у Фотографа, не глядя.

 - Продвигается потихоньку, - отозвался тот.

 - Совсем потихоньку?

 - Ну, ты сам посмотри. Глаза есть, вроде бы.

  Я взглянул на спутника. Тот прошел около полудесятка метров. Видимо, протискивается между двумя очагами. А есть ли там вообще проход? Ладно, пускай побалуется. Может, и есть. Хотя я бы на его месте правее завернул…

 - Неплохо, - прокомментировал я.

 - Нормально, - согласился Фотограф.

 - «Дашку» починил.

 - Молодец. Это радует…

 - Застрял там, что ли? – поинтересовался я.

 - Кажется, да.

 - Правее возьми.

 - Зачем? – возразил мой спутник. – Там, во-первых, узко, а во-вторых, грязи намыло…

 - Впереди тоже узко будет. Возьми, говорю.

 - Странно… Ну, попробую.

  Правильно. Опытных сталкеров стоит слушать. Чаще всего полезные вещи говорят. А я самый логичный путь через территорию, усеянную радиоактивными пятнами, невооруженным глазом видел. Ибо к рельефу местности нужно приглядываться.

 - Хм, и правда, - заговорил Фотограф. – Тут проще. Как по проспекту иду.

 - А я о чем?

 - Ты как проход-то определил? Это ж я со счетчиком. Или у тебя «Дашка» волшебная?

 - Нет. Просто ты сейчас по кочкам топаешь.

 - Чего?

 - Под ноги смотри. Видишь кочки? Ага. Ну, вот. Радиация на них не умеет «заползать». «Скатывается» все ниже.

 - Серьезно, что ли? – удивился Фотограф.

 - Еще как.

 - Надо запомнить.

 - Сталкерская хитрость. К аномалиям тоже относится, но в меньшей степени. От них на холмах лучше прятаться, но и это не стопроцентно.

 - Как учитель какой-то… - буркнул мой спутник.

 - Школа выживания, - хмыкнул я.

 - Ты чего афоризмами-то сыплешь?

 - Не знаю. К слову пришлось… - пожал я плечами.

 - Разговорчивее стал на радостях?

 - А чего мне радоваться?

 - Ну как же… долговца спас, все-таки.

 - Да ну его, блин… полез в руины зачем-то… Добытчик хренов. Это же надо, так глупо навернуться!

 - Да он не понимает еще многого, совсем недавно в Зоне…

 - Кто бы говорил, - усмехнулся я.

 - А ты не иронизируй. Я, может, побольше твоего в Зоне живу, просто память отшибло.

 - Вряд ли. Я в Зону в седьмом году пошел. Одним из первых. Многих ветеранов я лично знал. Я с Семецким, черт бы его побрал, знаком был.

 - А кто он такой?

 - Легенда местная. Дункан Маклауд шиворот-навыворот.

 - Чего?

 - Неважно. Иди давай, не отвлекайся.

  Я пошел по следу Фотографа. Он намеренно волочил ноги по земле, чтобы оставлять за собой небольшие бороздки. И я шел точно по его маршруту.

 - А что ты вспомнил? – спросил я.

 - Прости?

 - Когда плоть фотографировал. Ты опять в астрал улетел.

 - А, ну… у меня девушка была на Большой земле. То есть, наверное, и сейчас есть…

 - Ее вспомнил?

 - Да, как мы познакомились.

 - Скажешь?

 - А почему бы и нет. Был около моего дома…

 - Стой.

  Фотограф остановился.

 - Кабан прет. Может, стороной обойдет. Только не рыпайся.

 - Да и я так стою столбом…

 - Вот и молодец.

  Кабан неторопливо брел между редких деревьев, то и дело мотая головой. Мы находились где-то в сотне метров от него, но, учитывая то, что мы в пятне, а чернобыльским кабанам радиация нипочем, не следовало попадаться ему на глаза. Заметит – хана.

 - Голодный, - сказал я негромко. – Вынюхивает…

 - Кабан-то?

 - Да. Учуял, кажется…

  Кабан рванул куда-то левее нас. Славно.

 - Дальше двигаемся.

 - Ага, - Фотограф снова стал искать безопасную дорожку.

 - Ты больше под ноги смотри, чем на счетчик, - посоветовал я. – Так оно быстрее будет.

 - Да я и туда, и туда… ой.

 - Чего? И этот сломался?

 - Нет. Радиация закончилась.

 - А чего ойкать-то? Я уже испугался.

 - Ну, неожиданно кончилась.

 - В Зоне все неожиданно. Очаги… это как кляксы какие-нибудь, - привел я сравнение. – Шлепнулись на землю четким пятном, и никаких плавных переходов тут быть просто не может.

 - Понял.

  Я вышел из «кляксы» следом за Фотографом.

 - Вон база бандитов уже виднеется. Мы, считай, в Долине.

 - Робингуды-то где?

 - Воронин сказал, что на юге. Я так понимаю, на старой свиноферме.

 - Свиноферма? Настоящая?

 - Нет, блин, игрушечная. Обычная заброшенная свиноферма, ничего в этом удивительного. Правда, свиней там уже давно нет, так что на радиоактивную отбивную не надейся.