— Угу…
— Что там у тебя, если не секрет?
— Автопортрет. — Вадик был немногословен.
Я попала в другой мир, здесь все и вся существовало по своим законам, абсолютно отличным от законов Лехиного мира. Я поняла, что все мои попытки разговорить Вадика о сущности искусства бессмысленны. Он им живет.
Я осторожно уселась на краешек одинокого стула.
— Как дела? — спросила.
Он помахал рукой в воздухе, что, видимо, означало: пятьдесят на пятьдесят.
— Можно я посмотрю, как ты работаешь?
Вадик засопел, на лице читалось напряжение. Ясно, я мешаю.
Я поднялась со стула:
— Извини…
И тогда Вадик неожиданно выдал:
— Ты что, торопишься?
С ним всегда так, он неожиданный.
— Нет, не тороплюсь.
— Ну так куда же ты бежишь?
— Да, в общем, никуда.
Он рассмеялся:
— Ты странная сегодня.
— Только сегодня?
— А тебе хочется всегда быть странной?
За что я люблю Вадика, так это за то, что мы с ним на одной волне. Можем молчать или болтать ни о чем, при этом прекрасно понимая друг друга.
— Мне хочется быть особенной!
— Вот как? — Он внимательно посмотрел на меня, подошел, бесцеремонно положил ладони на мою голову, покрутил. Я и не думала сопротивляться. Даже забавно, что он еще придумает?
— Можешь попозировать мне? — спросил он, опуская руки.
Я задохнулась от удовольствия:
— Это потому, что я особенная?
— М-м, скажем так, есть у меня одна мысль…
— Ты напишешь мой портрет? — допытывалась я.
— Может быть…
— Ладно, когда начнем?
— Да прямо сейчас и начнем.
Он усадил меня все на тот же стул, отодвинул подрамник, сел напротив и принялся быстро черкать в альбоме.
Я сидела смирно, только изо всех сил тянула шею и втягивала щеки, потому что видела свое отражение в зеркале.
— Ты чего рожи корчишь?! — возмутился Вадик.
Я застыла.
— Слушай, ты как-нибудь расслабься, что ли, а то похожа на гипсовый бюст.
Вечно он всем недоволен! А я так старалась!
— Вот, теперь в тебе возникла искра жизни, — пошутил Вадик.
Я скосила глаза на его набросок. Он быстро прикрыл его рукой.
— Не люблю, когда подглядывают, ты же знаешь.
Я вздохнула, поерзала, не очень-то удобно сидеть неподвижно на жестком стуле. Но я терпела. Чего не сделаешь ради искусства! Меня еще никто никогда не рисовал. На самом деле у меня и знакомых художников — один Вадик.
Познакомились мы случайно. Как-то, еще осенью, мы с девчонками забрели в Дом художника, что на Крымском Валу. Там как раз проводилась выставка творческих работ молодых художников. Я остановилась у конкурсных работ преподавателей и выпускников МАХЛа (Московского академического художественного лицея). Там были такие странные картины. Особенно мне запомнилась одна — мужик в дубленке и шапке стоит у лотка с разными поделками: картинки в рамочках, керамика, и здесь же на подставке медали «За отвагу», «За взятие Берлина»… Меня почему-то поразили эти медали, очень точно выписанные, казалось, протяни руку — и прикоснешься. А у мужика, продавца, взгляд такой равнодушный, скучающий.
Видимо, я очень долго смотрела на картину. И не заметила, как ко мне подошли.
— Привет, — услышала я и вздрогнула от неожиданности. Оглянулась. Два парня, примерно моего возраста или чуть старше, лет по шестнадцать. Один повыше, худощавый, глаза серые, насмешливые, короткие светлые волосы ежиком, второй — пониже, темноволосый, густая челка падает на глаза.
— Зацепило? — Худощавый кивнул в сторону картины.
Я не люблю, когда ко мне так обращаются, поэтому, придав голосу всю холодность, на которую была способна, ответила:
— Молодые люди, научитесь разговаривать, а потом обращайтесь, — и отвернулась.
Послышался смешок:
— Гордая.
Я фыркнула. Надо же, а еще на выставку пришли! Пускают всяких!
— Барышня, приносим свои глубочайшие извинения за то, что отрываем вас от созерцания сего высокохудожественного полотна! Не соблаговолите ли обернуться, чтоб познакомиться с его автором. — Голос звучал насмешливо. Меня прямо обожгло! Вот тебе раз! Это же художники! Как я сразу не догадалась!
Я обернулась. Светловолосый и его товарищ улыбались. Не обиделись?
— Это вы? Ты написал? — смущенно спросила я у светловолосого.
— Нет, автор — вот. — И он хлопнул товарища по плечу. Я перевела взгляд на второго художника и замерла. Он тряхнул головой, челка взлетела, и я увидела его глаза, темные, с искоркой на радужках, и тень от ресниц на щеках…
— Вам понравилось? — спросил он.
— Знаете, как-то неожиданно, — быстро взяв себя руки, призналась я. — Вокруг натюрморты, этюды, пейзажи, и вдруг — эта картина. Мне кажется, она очень талантливо написана, — придав голосу солидности, похвалила я.
Светловолосый снова усмехнулся.
— Интересуешься живописью? — спросил он.
Я солидно кивнула.
— О, как это приятно, — воодушевился светловолосый, — может, и о моих работах что-нибудь скажешь?
— Ну, я не такой уж знаток. — На самом деле я просто струхнула, одно дело разговаривать с дилетантами, и совсем другое — с профессионалами. Да они в два счета раскусят меня!
— Молодец. — Светловолосый удовлетворенно кивнул. — А то я уж подумал, ты одна из этих. — Он покрутил в воздухе пальцами. — Вадим. — Он протянул мне руку. Я с удовольствием пожала ее.
— Яна.
— Евгений, — представился автор понравившейся мне картины. Мы тоже обменялись рукопожатиями.
Потом поболтали немного, художники рассказали о себе, я — немного о себе. Нашли девчонок, я и их познакомила. Вадик оказался веселым и вполне компанейским парнем. А Женя, тот больше молчал и скоро простился, у него были какие-то дела.